Dalven Vainor

De la gente que espera en los semáforos

2012-01-29T02:17:00.004+01:00

Es algo sobre lo que he pensado muchas veces. Una de las formas más palpables que podemos encontrar sobre cómo las convenciones sociales pueden transformarse en completa estupidez. Porque, queridos amigos, en este aspecto hay dos tipos de personas -quizá tres-. Encontramos, por un lado a quien sigue las normas a rajatabla, los códigos viarios aunque no tenga sentido. Estás en un semáforo en rojo. Miras a ambos lados, tienes buena visibilidad, no viene nada, sin embargo esperas. Por otro lado, está quién, como todos deberíamos hacer, cruza. No viene nada, o viene lo suficientemente lejos. Es estúpido esperar.

Se trata en definitiva de la lucha entre el sentido común y el superego freudiano. Muchas veces pienso en qué piensan esas personas que te dedican una mirada de odio cuando decides cruzar con el semáforo en rojo. Quizá piensen por gente como tú se acabará la civilización. Las leyes están para cumplirlas. Tal vez, por el contrario, solo piensen vaya niñato. No lo sé. Yo, por mi parte, pienso en lo que estarán pensando ellos. En por qué no reflexionan sobre el origen de los semáforos, en el tiempo que están perdiendo aunque sepan que podrían cruzar la calle sin que su seguridad ni la de ningún conductor corriera peligro.

Recuerdo hace años, en San Fernando, cuando un amigo empezó a salir con nosotros después de que le dejase su novia. Su novia y sus amigas eran poco pijas y cuando digo pijas también quiero decir pavas. Ese día íbamos de Bahía Sur a San Fernando Plaza y en el gran cruce que hay entre el Parque Almirante Lauhlé, el Parque del Barrero y la acera donde se encuentra el Plaza, mi amigo, nervioso y feliz, nos dijo: "Vamos a hacer una locura, vamos a cruzar el semáforo en rojo". Lo hicimos. Nos hizo gracia eso de la locura. Nos confesó que las amigas de su exnovia -y su ex- siempre esperaban a que el semáforo cambiara para cruzar.

Creo que fue la primera vez que pensé sobre ello y me pregunté porqué la gente sigue normas que contradicen a su sentido común. Y sí, puede que con el tiempo haya descubierto que también hay que buscar un poco de equilibrio en algunos aspectos y reprimir conductas lógicas por otras sin sentido instauradas socialmente. Pero no creo que esperar a que un semáforo se ponga en verde sea una de ellas.

Así he de confesar que, aún sin querer, cada vez que cruzo un semáforo me fijo en quien espera y en quien no, y no llego a confiar del todo en la gente que espera cuando no tiene sentido.

De la única vez que hice una ouija

2012-01-26T11:24:00.004+01:00

Hace ya tres o cuatro años. Quise hacer un experimento que me demostrara la existencia real de lo "sobrenatural". Al final, los resultados no fueron concluyentes. Os lo detallaré. Como sabéis los que me conocéis más, pese a lo que pueda parecer, soy una persona bastante escéptica con estos temas. Aunque me apasionan, nunca me lo acabo de creer. Quería, por tanto, la prueba definitiva.

Tenía el ejemplo de un experimento que hizo mi pareja. Una vez, llevó a sus amigos a una casa rural que alquiló y en la que nunca habían estado. Antes de entrar, en la puerta, les tapó los ojos. Los metió dentro y les sentó en una silla. Puso la tabla y le dio vueltas para que no pudieran saber siquiera en que lugar podrían estar las letras. Les puso la mano en el vaso y se retiró a un lado desde donde hizo sus preguntas, sin tocar el vaso. Preguntas tipo, ¿cuantos libros hay en la estantería? ¿Cuántas ventanas tiene la casa? ¿Que cosas hay en los cuartos de arriba? Y así. Iba apuntando los datos en una libreta y al acabar la sesión lo comprobó. El supuesto espíritu había acertado en todo, cosas que no había manera que supieran sus amigos, cuando no habían estado nunca allí y ni siquiera podían ver en que posición estaba la tabla. De esta forma se evitaba también esa teoría que habla de que cuando te salen cosas que sólo tu sabes es el subconsciente. Consciente o subconscientemente nadie sabía eso.

Así, yo de pronto, quise hacer un experimento similar. Era verano y no teníamos dinero para alquilar una casa desconocida ni nada de eso así que ideé un plan que saqué de un libro de J. J. Benítez sobre la ayahuasca. Hablé con dos amigos, Marina y Manu, y les pedí que guardaran algo que no fuera de su habitación en su cuarto. Me dijeron que vale, Manu además me dijo que iba a esconder algo debajo de su cama.

Nos pusimos a ello en nuestro salón algecireño. Mi pareja y yo. Usamos una moneda de dos euros. Teníamos su tabla, de madera labrada, que le habían regalado cuando presentaba un programa de esoterismo en la radio de su pueblo. Pusimos el dedo. Eso no se movía. A veces, un poco. Una vez pareció que algo respondió a la pregunta de rigor de ¿hay algún espíritu bueno que quiera ayudarnos? Después dijo algo así como que necesitaba la energía de 7 personas para poder manifestarse, o eso interpretamos. En definitiva, no pasaba nada, y las pocas veces que eso se movía no podía estar seguro de que no lo estaba moviendo yo sin darme cuenta. Le dije que se quedara con el dedo puesto y que yo apuntaría. Eso hice.

De pronto otra vez, estaba vez con más energía alguien, o algo o nada respondió a la pregunta ¿Hay algún espíritu bueno ahí? La moneda fue rápidamente al sí. ¿Quieres ayudar a Pablo? Sí. ¿Puede Pablo hacerte una pregunta? NO. En ese momento me dice mi pareja: bueno, eso será porque no estás dentro de la sesión, mete el dedo y pregunta. Después de tanto tiempo esperando no lo dudé ni un segundo. Puse mi dedo sobre la moneda y pregunté ¿qué es lo que tiene Manu debajo de la cama? La moneda salió disparada hacia la F y a continuación hacia el adiós. No volvió a aparecer ningún espíritu.

Algo más tarde me conecté y le pregunté a Manu en el messenger que había escondido debajo de la cama. Me dijo literalmente "filtro solar factor 15", es decir, una barra de cacao. Así que ese fue el resultado no concluyente de mi experimento. Hubiese preferido que me hubiese respondido algo que hubiese empezado por z o r, o cualquier letra no relacionada. Cuando la moneda se fue a la f pensé que igual iba a insultarme por haber hecho la pregunta cuando no lo había permitido, un feo o algo así, o que simplemente fue casualidad. Ahora, sin embargo, me queda la duda. Esa horrible duda que me acompaña en casi todas mis experiencias con el esoterismo. Existe la posibilidad de que esa f fuera una completa casualidad, incluso que moviéramos nosotros la moneda sin darnos cuenta, y también existe la posibilidad de que esa f fuera de filtro solar factor 15, de un "podría habertelo dicho si quisiera pero como has pasado de mi negativa ahora te jodes". Sea como sea, aún hoy día, muchas veces dudo de que pasó aquel día y pienso que alguna vez debería repetir la experiencia con algún experimento similar y ver si logro esa prueba definitiva que llevo tanto buscando.

Traumas de mi infancia que jamás conté

2012-01-24T23:01:00.002+01:00

Anoche me puse a pensar en un par de episodios de mi niñez. Son un par de episodios de esos que preferirías que jamás hubieran pasado, que tu cerebro ha escondido en lo más profundo de tu subconsciente y que para recuperar los recuerdos tienes que hacer un gran esfuerzo. Anoche lo hice. Y decidí, además, no contárselo a mi pareja o algún amigo o lo que fuese, sino publicarlo aquí directamente. Quería volverlo público y así conseguir que algo que objetivamente es insignificante vuelva al lugar que le corresponde por mi análisis cerebral.

Los dos episodios, aunque en contextos completamente distintos, están relacionados. Y los dos me dieron donde más me duele, en aquello que un antiguo enemigo definió como mi mayor fuerte, la gente.

Empezaré por el que creo que ocurrió primero. Tendría ocho años. Era la Pascua. Las Comunidades Neocatecumenales celebran la Pascua con una misa que dura toda la noche y luego te llevan a comer a un gran banquete. Este banquete en cuestión se celebró en el restaurante El Balandro, en la Alameda de Cádiz.

He de decir, que a diferencia de cuando me mudé a San Fernando, en las comunidades de Cádiz yo estaba bastante integrado y me llevaba muy bien con los otros niños. Es posible que si no me hubiese mudado todo hubiese sido diferente. La cuestión es que estábamos allí, en la mesa de los niños, con otros con los que no había coincidido, salvo con un par. Eran casi todos chicas y creo que todos más pequeños.

Estábamos hablando. No recuerdo bien los detalles pero de pronto todos llegaron a la conclusión de que yo era un pesado y que no me aguantaban. Me hicieron el vacío. Me recuerdo, para mi mayor escarnio, persiguiéndolos, intentando integrarme y formar parte del grupo. No lo conseguí. Sólo en una ocasión en el que se tocó el tema del esoterismo, que desde entonces ya me encantaba y estuve hablando sobre ouijas con una chica. Recuerdo que alguien le dijo: ¿¡Pero qué haces hablando con él!? Ella dijo: Espera, que esto me interesa. Después de acabar la conversación volvió el vacío. Para ellos era como un juego. Recuerdo que tuve un momento de lucidez en el que pensé, Pablo, qué coño estás haciendo, ¿donde queda tu dignidad? Y dejé de perseguirlos, me volví digno y me metí en un cuarto de baño. Me puse a llorar. Una de las chicas me escuchó. Yo dije que me dolía la barriga. La muy puta me dijo: estás llorando con el corazón encogío así que no es por dolor. Yo dije que sí era. Luego, cuando mis padres me vieron medio llorando les dije también que me dolía mucho la barriga. Se lo creyeron. Volví a casa y decidí enterrar la historia en el recuerdo.

Volví a coincidir con los que conocía. Hice como si no hubiera pasado nada. También ellos que me trataron como siempre antes de aquel día. Olvidé ese día. Jamás se lo conté a nadie. Nunca.

Cuando pasó la otra historia tendría diez o once años. Esta, creo, fue un golpe bastante más duro.

Pasó en una excursión por Cádiz. Creo que fue cuando fuimos al jardín botánico que compartía el nombre con nuestro colegio y al Gran Teatro Falla. Para resumir, yo me juntaba con varios chicos principalmente. Uno de ellos era como el más popular de la clase, el más guapo y todo eso. De pronto, tres chicos de ellos, uno de los cuáles fue mi primer pseudoenemigo, con el que nos soportábamos porque no nos quedaba más remedio y con el que nos íbamos peleando y perdonando miles de veces en la primaria según nos convenía. Al final, acabamos llevándonos bien. Recupero el hilo de los tres chicos que la subordinada se me ha hecho larga (xD). Bueno pues tres, uno de ellos era mi mejor amigo, en lo que fue el breve periodo en el que estuvimos peleados, o debo decir estuve peleado porque él jamás se dió cuenta y pensó que estábamos bien aunque yo pasaba de él hasta que lo hablamos. Bueno pues de pronto, Javi, mi mejor amigo, el popular y mi pseudoenemigo se hicieron super inseparables. Chupaculos dije yo. Tanto que, estábamos en el Parque Genovés, subiendo en la escalera que hay sobre la cascada y momentos antes se había ido el popular detrás de mi pseudoenemigo. Así que una vez arriba estaba comentado con la gente con la que estaba: ¿Habéis visto que chupaculos es el popular? Mira como ha ido detrás de Pseudoenemigo. Qué asco. (O algo similar). El popular, que por supuesto, también era el fuerte, pues casualmente estaba subiendo las escaleras en ese momento y se enteró. Y bueno tuvimos una especie de pelea y zarandeo.

La gente, como era de esperar pero yo jamás me imaginé, se puso de parte del popular. Recuerdo que estaba abajo, solo y se me acercó Jose, un chico que había venido nuevo de Galicia y con el que nos metíamos bastante, aunque en realidad a todos nos caía bien. Me dijo, y me quedaron bastantes dudas sobre si lo dijo en serio o era recochineo vengativo: Aunque todo el mundo esté de parte del popular a mi me da pena que de pronto todo el mundo te haya dejado de lado. Hasta ese momento ni siquiera me había dado cuenta de eso pero era verdad. Me dolió enormemente. Fueron dos absolutos shocks. Me di cuenta que lo que siempre había considerado mi fuerte, mi facilidad para caer bien y ser amigo de todo el mundo, podía desmoronarse en un instante y volverme nada, nadie. Yo no era el fuerte, ni el guapo, ni el popular, y, si me quitaban mi extrema sociabilidad, sólo me quedaba el empollón. Porque, es posible que siempre ha sido un poco mi lucha. El demostrar que soy igual de divertido, que salgo a la calle, que juego a lo mismo que los demás, que sacase dieces no implicaba que estuviese encerrado en mi casa estudiando, sino que podía ser uno más. Esta historia también acabó como la anterior. Yo la enterré y también los demás, fue cosa de un día, pero fue un día que se me quedó grabado. Tanto que, hasta hoy, con veintidós años, jamás he sido capaz de sacarla a la luz.

No me gusta mostrar mis puntos más vulnerables. Sin embargo, ayer pensando descubrí que decirlo probablemente me hiciese más fuerte. Porque en realidad es una completa gilipollez. Con el tiempo he aprendido que no se puede caer bien a todo el mundo y no lo pretendo, pero siempre he pensado que se me da bastante bien adaptarme a cualquier grupo de gente y situación. Y en realidad así lo he hecho, salvo en esas dos ocasiones, que me han perseguido en alguna noche de insomnio.

Así que lectores míos, tomad esta entrada como un regalo, un regalo extrañamente terapéutico para mí. Me desnudo frente a ustedes y os enseño cosas que jamás dije a nadie, mis más profundas vulnerabilidades, porque creo que eso también me ayudará a fortalecerlas y que, si de pronto, un día me encuentro solo y veo que la gente no es lo que yo creía que era, o que de pronto nadie me soporta, podré también escribirlo, contarlo a quien me quiera escuchar sin avergonzarme. Porque no cumplir mis objetivos, no ser capaz de conseguir lo que mejor se me da, lo he visto como una vergüenza. Pero, como dice un azulejo en San Fernando, es inútil la vergüenza en la cama y en la mesa. Y estamos ya muy mayorcitos para arrastrar infantiles traumas excepcionales de un solo día, y que tengan tanta fuerza como los otros miles de días en el que me he significado por lo contrario.

Así que abierta la infantil herida solo queda la cicatrización y que pueda pensar, como imagino que haréis muchos de vosotros, menuda gilipollez más insignificante. Pero así fue como ocurrió y así se lo hemos contado.

Etapas que terminan

2012-01-22T21:29:00.001+01:00

En unos meses termino la universidad. Ha sido, sin duda, la mejor etapa de mi vida. Sin embargo, a veces, estos días en los que me he puesto a pensar en lo que viene después, me apetece acabar. Y os diré porqué.

Se trata, básicamente, de esa eterna búsqueda mía de la libertad dentro del sistema, de romper rutinas y crear nuevos marcos referenciales. Quiero decir, hasta ahora, en mi vida, he seguido esa rutina de lo que está socialmente bien visto y aceptado. He sacado notas excelentes. He estudiado primaria, luego secundaria, luego bachiller, hice selectividad y acabé en la universidad estudiando la carrera que quería, también, por ahora, con excelentes resultados académicos.

Y llega un momento en el que te apetece algo más. En el qué cuando piensas en hacer un máster o no, si quedan para entonces aún becas del Estado, te das cuenta que tal vez sea el momento de salir de verdad de esa senda marcada también en ese aspecto.

Porque, además, tras el máster llega el doctorado, y aunque siempre había pensado que quería doctorarme, ahora pienso que no. No me gustan las especializaciones. Hacer un doctorado implica centrarte en un aspecto minúsculo -y como todo lo minúsculo insignificante- durante varios años de tu vida.

Y a mi me gusta la generalidad. Me gusta el periodismo porque te obliga a saber de todo, y porque prefiero saber un poquito de casa cosa que perder mi preciada cultura general. Como dijo Ortega y Gasset, la máxima especialización equivale a la máxima ignorancia.

Así qué, la verdad, me apetece coger el título y salir a la calle. Y tener el mundo por delante para poder empezar cualquier proyecto, para poder coger cualquier bus, cualquier avión, para poder crear otra vez, como hice cuando me fui de casa, mi realidad.

Y no necesito, me he dado cuenta, que esté relacionado con el periodismo, o sí. Pero me apetece mucho sentir esa sensación. Verme en Julio frente al mar con la inmensidad por delante, con la vida.

Citas de un viernes de estudio

2012-01-20T16:24:00.003+01:00

De esas veces que estás estudiando en la biblioteca y ves muchas frases y citas que quieres twittear o comentar en una entrada de blog. Esta vez las he ido apuntando en un papel para compartirlas con vosotros.

"El conocimiento es subversivo"

"Los medios son los brazos ejecutores del sistema" Herbert Schiller

"No es la consciencia la que determina la sociedad sino las condiciones sociales las que determinan la conciencia" Karl Marx

"Toda situación histórica lleva dentro el germen de su autodestrucción" Karl Marx

"La realidad biológica del hombre no existe sin su realidad cultural (y viceversa)" Edgar Morin

"Existen dos discursos, el que se le dice a la gente, y el que poder maneja entre sí"

"El periodismo y los medios forman parte del primer poder: el económico"

"Mientras menos nos queramos, más mitos necesitamos. Madonna, por ejemplo"

Tras kilómetros

2012-01-18T22:57:00.002+01:00

Y me acerco desde lejos
tras kilómetros a tu cuerpo
y te encuentro como siempre
anhelante y expectante
y te abrazo y te quiero
más que nunca y como siempre
y te tengo entre mis lazos
que invisibles te atan frente a mí
y al tenerte yo no quiero
poder, dinero o cielos
que me basta con besarte,
besarte, comprenderte y resistir

29/03/07

Hoy se me vino a la cabeza ese poema que escribí al poco de empezar con mi pareja. He pasado gran parte de la tarde buscándolo pero lo he conseguido. Así que aquí lo tenéis porque el Pablo cursi y enamorado sigue existiendo siempre que le tengo delante, cuando viene a visitarme tras un par de cientos de kilómetros.

El maremoto en San Fernando

2012-01-18T10:19:00.003+01:00

Pues los sueños de la ola volvieron anoche. Hacía tiempo que no soñaba con el maremoto y siguiendo mi tradición voy a contar lo que recuerdo, que no es demasiado. Antes, debo señalar que, al contrario que en otras ocasiones, este sueño parecía distar de lo que podemos calificar como sueño premonitorio o siguiendo la terminología de Castaneda, en lugar de un ensueño podría ser perfectamente un sueño común.

En realidad solo hay un par de aspectos reseñables, como en todos mis sueños de la ola llega un momento en el que me doy cuenta que estoy soñando con el maremoto e intento descubrir la fecha en que estamos para saberlo en la vida real y, por primera vez en mi mundo onírico, el maremoto me pilla en San Fernando, concretamente en Bahía Sur, en compañía de Leti (arriba con un servidor).

El sueño que recuerdo largo y paranoico, comenzó, hasta donde puedo recordar, en el puente de acceso que pasa por encima de las vías del tren y la autovía. Pese a su mayor altura, nos dirigimos al centro comercial porque no podemos volver atrás, a San Fernando propiamente dicho, aunque no recuerdo muy bien por qué. Sí que el agua estaba llegando por ambas partes. Así que corremos hasta el edificio del centro comercial y subimos a la azotea del hotel, aunque estamos indignados con que la ola nos haya pillado allí, en primera línea de la Bahía de Cádiz, sólo con minúsculas marismas por delante, y a poca más altura que un segundo piso.

Las olas van llegando, más grandes, más pequeñas, regulares. Chocan con la pared del edificio que se mantiene firme. Algunas gotas salpican. Somos bastantes. Nos miramos. No sabemos que hacer. Estamos nerviosos. Suplicamos a Dios y al universo que no aumente el tamaño de las olas, que se queden como están, que podamos sobrevivir. Pronto, está todo anegado. El edificio, para los que conozcáis San Fernando, el único edificio en al menos un kilómetro a la redonda, se mantiene como una isla rodeado de agua. Los aparcamientos han desaparecido. El campo de fútbol no está en mi ángulo de visión, frente al mar. San Fernando, cuesta arriba en la lejanía se mantiene sobre las olas. Pienso que si sobrevivimos, a ver como coño vamos a alcanzar la nueva costa, situada ahora en la cuesta del Cementerio y de la barriada del Parque, donde vive mi abuela. La verdad es que no pienso en ella ni en ningún familiar. Incluso Leti se me pierde en algún momento. Pienso en sobrevivir y pienso en que estará bastante complicado. Hay una columna, pienso en ponerme tras ella, así al menos me salpicaré menos. Inexplicablemente nadie lo ha hecho ya. Lo hago. Pese a todo, llega el momento en que llega una ola bastante mayor. Choca y pierdo el conocimiento.

Antes, cuando iba camino del hotel sobre las primeras aguas, miré mi reloj esperando encontrar la fecha, para ver si así podía confirmar que sería el 25 de diciembre de 2012. No lo logro. El día se mueve y cambia desde el 15 al 31. Pienso que al menos estaré a salvo la primera quincena de cada mes.

Y eso ha sido casi todo lo que he podido recordar al despertar. Da miedo pensar lo poquito que queda para averiguar si esos sueños que me atenazan desde que tengo memoria son simples sueños o guardan una tenebrosa relación con mi futuro. No quiero morir en un maremoto.

Pedro

2012-01-17T23:15:00.004+01:00

Bueno pues hoy voy a escribir de alguien muy ligado a este blog y que, sin embargo, nunca había tenido su propio espacio, mi amigo Pedro. Alguien que se ha convertido, poco a poco, en uno de los pilares de mi vida actual. Y quiero remontarme al principio.

Pedro y yo nos vimos por primera vez en primero de bachillerato. Yo hacía Letras puras y él Tecnológico. La verdad es que me fijé en él. Parecía gay, era bastante alto y no vestía chándal como el resto de nuestros compañeros de promoción. Pensé que junto a mi era la única persona que vestía decente de todo el instituto.

Sin embargo, cosas de la vida, empezamos con mal pie. A mi me contaron cosas que había hecho en su pasado -que él dice que no son ciertas- y pasó a caerme bastante mal. De alguna manera esa negatividad se tornó palpable. Él me confesaría años más tarde haber releído su diario y encontrar "hoy me he cruzado con Pablo y su padre en Bahía Sur, que gilipollas es (o algo similar)".

El punto de inflexión ocurrió en nuestro viaje de fin de curso, en Italia. A la ida su mejor amiga se había peleado con él y me estuvo contando la pelea durante el viaje. Él estaba sentado justo detrás mía y yo hablaba bien alto para que escuchara lo mal que me caía por las cosas tan malvadas que supuestamente había hecho.

Sin embargo, en esas cosas inexplicables de la vida, después de ese momento tan horror por mi parte, comenzamos a hablar un poco. Y me fue cayendo bien aunque en realidad no sabía que pensar. Recuerdo que a veces me esperaba para acompañarme a casa a la salida del instituto. Yo, que vivía a escasos dos minutos, jamás esperaba a nadie porque me resultaba estúpido esperar más tiempo que el tiempo que iba a tardar en llegar a casa. Pese a que me esperaba, lo que podía tomar como un claro ejemplo de que debía caerme bastante bien era bastante borde conmigo y no sabía que pensar.

El curso acabó poco después y todo quedó ahí. Más tarde, cuando ya me había ido de casa, recordé que me habían comentado cuál era su correo electrónico aquella vez años atrás cuando me contaron sus maldades pasadas y decidí agregarle al messenger. Lo hice y curiosamente, días después de agregarle se cambió la dirección. Si hubiese tardado un poco más jamás habría contactado con él.

Probablemente fue en esos momentos cuando empezamos a hacernos amigos de verdad. También fue en esos momentos cuando me hice este blog. Pedro también se hizo uno. Si cotilleáis mis primeras entradas podréis ver que casi todas están comentadas por él. Incluso nos hicimos un blog conjunto.

La cuestión es que poco a poco nos fuimos haciendo más amigos y fue convirtiéndose en alguien bastante importante para mí. Varias veces, al ir a San Fernando a ver a mi familia fui a visitarle. Él también vino en alguna ocasión.

Sin embargo no fue hasta el año pasado cuando Pedro se convirtió en un visitante ocasional que me visitaba gran número de fines de semanas. De pronto, no hace mucho, pensando, me di cuenta que se había convertido en mi mejor amigo. Que alguien había conseguido retomar el legado de Patri, Javi, Leti y Tamara.

Y tamaña hazaña se merece un espacio en este blog. Juntos, últimamente, hemos vivido parte de mis experiencias más divertidas y emocionantes de mi vida estudiantil sevillana. Llegaron conceptos como la No Ley y anécdotas que sé que me acompañarán siempre. Hacemos buen equipo, cuando nos juntamos nos revolucionamos en cierta medida y logramos transformar la triste y gris realidad. Al final, como decía su blog, conseguíamos quitarnos un electrón y volvernos positivos, o más bien, absolutamente subida.

Así que, desde aquí, gracias Pedro. Por estar ahí y por, pese a nuestros malvados comienzos, haberte convertido en una persona tan importante para mí. Muchas veces pienso en como habrían sido las cosas si hubieramos sido amigos durante el instituto y me da pena haber perdido un gran amigo en esos dos años en que lo pudo haber sido. Pero, al menos, puedo contar con tenerlo en el presente y espero que siga siendo así hasta que el mundo se acabe.

Sobre la infancia y la construcción social del genero

2012-01-15T01:13:00.004+01:00

Nos han mandado leer un libro para Ética y Deontología Periodística, La maternidad masculina, escrito, como suele pasar con el 90% de los libros que te mandan leer en tu carrera, por el mismo profesor. Y hay un aspecto del libro, que por cierto no recomiendo por excesivamente obvio, que quiero comentar.

La tesis del libro radica, simplificando mucho, en que los padres se hagan igualmente responsables de la educación de sus hijos y se impregnen de las actitudes sociales catalogadas como femeninas para la creación de una sociedad más justa e igualitaria.

Pues bien, en el apartado que quiero reseñar, se habla de la educación y la diferencia entre sexos en los juegos infantiles. Se dice que los niños juegan a juegos competitivos, en grandes grupos, y las chicas cuchichean en pequeños grupos en una esquina.

Y no sé, ya sabéis que siempre he odiado las generalizaciones, pero lo he comentado con algunos amigos y hemos compartido la misma conclusión. Eso NO pasaba en nuestra infancia. No sé si es que nos hemos adelantado a la sociedad ideal donde los sexos se enriquecen con aspectos de ambos géneros o bien que mi profesor está mal documentado. Yo, en el colegio, jugaba con grupos de chicos y chicas. Es cierto que había un pequeño grupo de niños que jugaban al fútbol, pero no dejaban de ser una minoría, y ni siquiera eran todos los populares.

La mayoría jugábamos a juegos considerados unisex, variantes del coger y del escondite en su mayoría: recuerdo el juego del toro, del tiburón, del batido... Cada año una persona inventaba la nueva variación y todos jugábamos (a mi me tocó el del tiburón en primero de primaria). Por supuesto, no nos olvidábamos del mismo escondite, juego unisex por excelencia, o del coger.

Quizá esas diferencias de género son cosas de colegios privados y de clases privilegiadas. Recuerdo, también, las tardes en la plazoleta o mis cumpleaños en el colegio donde vivía. Los juegos donde teníamos que desarrollar la imaginación eran nuestros preferidos. Y no eran juegos competitivos, eran juegos de cooperación. Recuerdo con especial cariño el Jurasic Isla, que jugábamos en la Plaza Mina de Cádiz, en el que convertíamos la parte interior de la plaza en una isla llena de dinosaurios de los que teníamos que escapar y escondernos, todos juntos, cooperando. Siempre, pese a los supuestos condiciones de género, nuestros juegos preferidos, de los niños y niñas con los que jugaba en mi niñez gaditana, eran los juegos donde hacíamos piña y cooperábamos. Nosotros y el mundo, y el mundo era lo que nos apeteciera. No había límites.

Recuerdo también la transformación en juegos unisex de otros juegos que no lo eran tanto. Por ejemplo, recuerdo nuestra variante del tradicional juego de La casita, al que jugaba con mi amiga Patri cuando teníamos 5 y 6 años. Jugábamos en la azotea del colegio donde vivía. Una de las zonas se había convertido en un almacén de sillas y mesas rotas. El juego consistía en, primero, construir la casa, nuestra parte preferida, montábamos mesas sobre mesas, y sillas sobre ellas, creábamos construcciones imposibles y nos convertíamos en compañeros de piso. Después, fingíamos nuestra vida de personas adultas. Y, por supuesto, compartíamos las tareas domésticas, y ambos trabajábamos. Mi amiga no pretendía ser una vulgar ama de casa. Sabíamos que ambos eramos iguales.

Supongo que alguien podría decir que ese mundo de juegos unisex, en el que primaba la cooperación sobre la competitividad pudo haber frenado parte de mi masculinidad, y ser culpable de mi futura homosexualidad. Suena un poco ridículo, pero podría decirse, y en mi defensa diré que la gran mayoría de los chicos que compartían nuestros juegos son completamente heterosexuales.

La competitividad permanecía en las aulas del colegio, donde premiaban entregar la tarea antes o sacar mejor nota. Entre nosotros, los juegos y las simulaciones de nuestra futura vida real iban por otra parte. Se trataba de cooperar entre nosotros. Es posible que por eso sea tan poco competitivo, pese a haber sido durante largos años el mejor estudiante de mi clase. Pero para mí siempre se trató de hacer las cosas bien frente a mí mismo y no era ninguna competición contra nadie, por lo que siempre que pude ayudé a los demás a mejorar, cosa que se me daba bastante bien, todo sea dicho.

En definitiva, quiero decir que no creo que esa visión simplista de niños versus niñas sea real. Creo que salvo excepciones la mayor parte de nosotros nos relacionábamos entre todos, jugábamos entre todos y sabíamos que eramos iguales y preferíamos jugar contra un enemigo común exterior que de formas individualistas frente a los otros.

Creo que la construcción social del género es algo que viene por fuera, por parte de nuestros mayores, de nuestros profesores de la escuela, de nuestros padres y familiares. Y también creo que en cada generación vamos superando esas diferencias de género, y eso que criticaba el libro de mi profesor, de que adoptar una actitud socialmente vista como femenina fuera vista como un retroceso para un hombre mientras que adoptar una actitud masculina por una mujer es vista como un triunfo y un avance, está desfasado.

Igual que pienso que la prostitución acabará acabando porque ahora podemos follar gratis y siempre hay un roto pa un descosío pienso que la construcción social tradicional de los géneros apenas existe. Y no sé si es que yo y mi entorno hemos tenido suerte, y somos unos privilegiados que hemos podido escapar del los niños con los niños y las niñas con las niñas, o como me han dicho las pocas personas a las que he consultado, es algo normal que nos ha pasado a todos.

Sea como sea, creo firmemente que una construcción compartida de nuestra identidad es mucho más enriquecedora para nuestra sociedad y para que cuando leamos libros como el de mi profesor sigamos pensando ¡qué cosa más obvia!

¿Y sí no hay trabajo?

2012-01-14T14:52:00.004+01:00

Muchas veces, más últimamente, me he preguntado esto último. Qué pasa si no hay trabajo para todos, porque sí, porque ha habido una mecanización de muchos puestos, porque no quedan nuevas necesidades que crear y cubrir o por simple sostenibilidad ambiental. Qué pasa si tenemos que cambiar la base de nuestro sistema, que es conseguir dinero a cambio de un trabajo. Si no hay trabajo no hay dinero -al menos no indefinidamente- y si no hay dinero no hay derecho a la vida. Habría que replantearse todo.

Eso de haber crecido en la ciudad con más paro de Europa -Cádiz- me ha hecho preguntarme esto muchas veces. También me siento orgulloso de una visión del trabajo muy andaluza, en la que este no es el fin sino el medio, como relaté en "Echar unas horas y luego vivir".

Estas navidades visionaba con mi pareja la tercera parte del documental Zeitgeist y, para mi sorpresa, dedicaban bastante tiempo a hablar de esto último. También a la repartición de los pocos trabajos existentes en una sociedad ideal. Esta idea, la repartición del trabajo, acaba siendo generalmente el punto más polémico cuando discuto con la gente sobre mi sociedad ideal, una especie de falansterio autárquico.

A diferencia de mi falansterio, en la sociedad propuestas por el director de Zeitgeist, utilizando nuestros conocimientos tecnológicos sólo haría falta que trabajase un 10% y, sin embargo, tendríamos todas nuestras necesidades bien cubiertas. Ponía un ejemplo que me gustó bastante. Hablaba de como el incentivo económico no es necesario para progresar, algo que siempre he defendido, y como los grandes inventores de la humanidad tenían una posición económica privilegiada que les permitía poder dedicarse a inventar cosas sin la sombra ni la presión de la necesidad de alcanzar una rentabilidad.

Observar el mundo en criterios de rentabilidad, de dinero, es una estupidez porque éste no existe en realidad. En un momento que cualquier persona con dos dedos de frente está en contra de la economía especulativa y se han dado cuenta de que es un sistema que nos conduce al abismo y la autodestrucción, es necesario dar un paso más adelante.

Es necesario plantearnos lo que significa el trabajo, el valor que tiene, y las posibles y necesarias alternativas en un mundo en el que no hay trabajo para todos y donde ningún político puede hacer nada para remediarlo. Porque hay que mantener nuestra dignidad y debemos cambiar nuestro paradigma. Se trata de supervivencia.

Así que os animo a que también os preguntéis ¿y si no hay trabajo? Y así, entre todos, descubramos cuales son nuestras opciones y qué podemos hacer para construir un mundo mejor. Si no un mundo con trabajo para todos, al menos un mundo en el que todos tengamos como vivir y no pongamos en peligro la supervivencia de nuestro planeta.

Errores de juventud

2012-01-13T19:52:00.004+01:00

Hoy quería hablar de la gente, en general. En estos días, por varios motivos, he pensado en escribir varias entradas diferentes sobre ciertos comportamientos de la gente. Al final he pensado reunirlo todo en este único post. Y ya veremos lo que sale. (al final me he ido por las ramas y ese post tendrá que esperar a otra entrada).

Hay gente pa to, que se suele decir. Y desde luego la hay. Sin embargo, primero quiero ilustrar el tema con una anécdota que me pasó el año pasado. Había una vez una persona, llámemosla E, que se sentía atraída por mí. Tenía como dos o tres años menos que yo, creo recordar. En una fiesta mantuvimos relaciones. Después yo no quise saber nada más. Recuerdo que me pidió una relación, yo decía "no, yo no quiero nada serio ahora", luego me pidió rollo, y yo decía "no, yo no quiero nada no serio ahora" y así. Finalmente, deduzco, descubrió que no tenía nada que hacer e intentó liarse y enrrollarse con las personas que me interesaban y luego contárselo a mi amistades con la coletilla de "no se lo vayas a decir a Pablo" con la esperanza de que me lo dijeran y me enterara. Evidentemente, esto pasaba. Después, E inventó supuestas represalias que yo iba a hacerle en venganza y tanta mentira me indignó mucho. Así que decidí vengarme. No eran los hechos que había realizado los que me había molestado, sino la intención. El hacer algo por joder, y punto. Sabía que había un evento en el que nos encontraríamos y fui y me mostré más simpático que nunca. Hice como si no supiera nada de lo que había hecho ni de lo que me había acusado. El mundo era bonito y feliz. A la semana siguiente acudí a la plaza donde solíamos parar. Le llamé y le dije que habláramos. Hablamos. Le dije:

-Si yo te dijera que salieras conmigo, ¿tú que me dirías?

La otra persona comenzó: pues, en realidad tú me gustas mucho, bla bla. Y yo corté rápidamente y cercené:

-Pues jamás te lo voy a decir porque te odio. Me he enterado de todo lo que has hecho y quiero que sepas que jamás tendrás la más mínima posibilidad conmigo (o algo parecido con el vocabulario de niño de 16 o 17 años).

Y me fui. Mis amigos que habían observado la escena a distancia y sabían lo que acababa de pasar, se rieron. Sin embargo, no fue suficiente. E siguió haciendo lo que estaba en su mano por putearme. Sin embargo, una amiga en común intercedió. Me contó su mayor secreto inconfesable y me dijo que lo utilizara. Le mandé un sms dándole a entender que lo sabía y que si no dejaba de intentar putearme, saldría a la luz. La información es poder y de pronto desapareció de mi vida.

El año pasado le encontré en Sevilla, también estudiaba aquí. Me pidió perdón. Me dijo que eran cosas de niños pequeños, que había crecido y había descubierto que se comportó como una persona absolutamente gilipollas. De mala gana acepté sus disculpas. Un poco en plan me da igual tu vida, hace siglos que no sé de tí y solo quiero que dejes de contarme historias. Pero el caso es que las acepté.

Unas semanas después, buceando por el océano internauta encontré mi antiguo esflog (vergüenza de mis hijos). Vi lo que escribía cuando tenía la edad, más o menos, de E. Y la campaña que lancé contra mi gran amor de la adolescencia, M. Qué, aunque más que justificado por los actos de M, me hicieron exclamar varios vaya tela y ¡tierra trágame!. En ese momento recordé a E pidiéndome perdón y diciendo que eran cosas infantiles. Y me vi enormemente reflejado. Y ese perdón circunstancial se convirtió en un perdón real. Me di cuenta que la gente cambia y que todos tenemos derecho a crecer y dejar de ser tan gilipollas.

También me recordó algo que nos dijo el pasado miércoles mi profesora de Político Internacional. Nos hablaba de su experiencia profesional en las Tres Mil Viviendas y el Polígono Sur sevillano. Y como para la gente de ese extracto social la sinceridad se convertía en la principal virtud. Como, en una visita del príncipe Felipe, hablaban orgullosos de su entorno, de sus actividades delictivas, de sus familias desestructuradas, porque frente al protocolo lo que ellos tenían era la sinceridad. Frente a la falda larga en según que ocasión ellos te decían puta a la cara (diohh, toa la verdá en la cara, ese insulto infantil que tanto me gustaba), cabrón o drogadicto. Otra forma de ver el mundo. Y me di cuenta, que esa había sido mi forma de ver el mundo. De que había pasado mi adolescencia en una barriada de VPO donde también esos eran los valores. Y esos valores eran los que reflejaba en mi esflog cuando hablaba sobre M. Sin embargo, M era de otra extracción social y supongo que fliparía bastante con mi cambio de persona enamorada sin dignidad a persona que quiere vengarse.

Quizá como flipé yo cuando recordé ese Pablo del pasado, el Pablo "de los Titani" (como llamaban popularmente a mi barriada). Ahora que soy un Pablo más culto, cuasi licenciado y aunque no oculto mis orígenes y mantengo esa sinceridad hiriente de vez en cuando, he aprendido a callarme la boca cuando es necesario y a cerrar página cuando descubres que alguien no es lo que pensabas.

Así, esas palabras de mi profesora hicieron que me diera menos vergüenza recordar ese yo que descubrí tras la disculpa de E. Y pensar, eso es lo que hemos sido, de ahí venimos, eso es lo que somos. Y punto. Hay gente pa tó, y el primero yo.

3:33 o Despertar en cualquier parte VOL II

2012-01-09T10:55:00.003+01:00

Retomo mi etiqueta de Esoterismo en este 2012 para comentaros mi experiencia de anoche. Me acosté relativamente tarde, a eso de las 2, y no tardé en quedarme dormido. Recuerdo que soñé que estaba en el patio de la iglesia gaditana de San Vicente de Paúl, con Irene mi compañera de las prácticas y háblabamos de que habíamos olvidado avisar a Ana, otra compañera de trabajo, porque pensábamos que estaba en su pueblo jienense pero no, se encontraba allí. Pasaba algo, pero no recuerdo qué. Lo que pasó hizo que quisiera despertar. Cómo he comentado alguna vez, últimamente he logrado cierto dominio de mi mundo onírico y cuando las cosas se ponen suficientemente feas logro despertar sólo con proponérmelo. Esta era una de estas ocasiones. Era un sueño bastante profundo así que me costó despertar. Pareció que lo conseguí en ese limbo que retraté en mi entrada Despertar en cualquier parte. Tenía que abrir los ojos. Me costó trabajo pero lo logré. Miré a todas partes y me sorprendió encontrarme en mi último cuarto, es decir, el actual. Por eso de despertar en cualquier parte.

Sin embargo, había algo que no cuadraba y no lograba descubrirlo. Decidí mirar el reloj, conseguí, no sin esfuerzo, levantar el brazo y darle al botón de la luz. Estaba encendido. Pero dentro del reloj no había nada, ninguna hora que reflejase. Entonces fue cuando me di cuenta que estaba en aquel lugar de despertar en cualquier parte, el lugar al que voy cuando mi cerebro se despierta antes que mi cuerpo. Así que intenté despertar otra vez.

Creo que ha sido la vez que más me ha costado. Por momentos parecía que no lo iba a conseguir. Me concentré lo más que pude y con esa cabezonería tan típica mía dije que iba a despertarme por mis cojones. Lo hice. Tenía las piernas y los brazos cruzados. Estaba boca arriba. Volvía a ser mi último cuarto, pero había diferencias respecto al cuarto de mi limbo onírico. En mi limbo, descubrí, mi espejo estaba más a la derecha, junto a la ventana, donde tengo situado mi corcho. Faltaban muebles, mi gran escritorio, el colchón de repuesto, mi estantería... todo lo que no estaba en la casa. También la habitación era o parecía un poco más pequeña, menos cuadrada y más rectangular. Tenía la vista nublada y las extremidades entumecidas. Lo primero que hice fue mirar el reloj pensando que no sean las 3:33, por Dios. Miré, y no, no eran las 3:33, eran las 3:34. Me acojoné levemente.

Ya sabéis, las 3:33 es algo así como la hora mágica real, la hora en la que se producen más abduciones, extraños avistamientos y encuentros con entes malignos, demonios y extraterrestres durante el sueño, como muchas películas se han encargado de popularizar, veáse por ejemplo Paranormal Activity, La Cuarta Fase, El exorcismo de Emily Rose, etc.

La cuestión es que últimamente algunos amigos han tenido encuentros con aquella sombra de la que hablé en Sobre risas, sueños, sombras y otros aspectos espeluznantes y, todos, incluido yo mismo estamos un poco más susceptibles.

Decidí escribir algo del sueño para no olvidarlo y poder publicarlo en el blog por la mañana, que es algo así como mi diario de sueños raros. Sin embargo, no podía levantarme. Quizá no lo sepáis pero soy de esas personas que no remolonean nada en la cama. Me suena el despertador, y no importa lo profundo que esté durmiendo, que me levanto automáticamente. Es algo que me resulta fácil y no me cuesta trabajo.

En fin, me concentré en recobrar la visión y recordar todo lo posible. Poco a poco fui viendo la nueva decoración de mi cuarto, repleto de fotos y postales de mis viajes por Europa para soñar con sitios bonitos que había puesto entre antes de ayer y ayer. Fue lo primero que recordé que no estaba en el cuarto de mi limbo onírico. Intenté ver si dislumbraba alguna clase de sombra, y que hubiese estado intentado comer mi energía, como se suponen que hacen y por eso no podía despertar. No la vi.

También me di cuenta que estaba boca arriba. No sé si lo sabéis pero los viajes astrales, y tengo la teoría de que mi limbo onírico es algo así como el vestíbulo de entrada tras un viaje astral onírico, sólo -o al menos la mayoría de las personas- pueden hacerlo cuando están boca arriba, y si te pasa muy a menudo quizá alguna vez de lado, nunca boca abajo.

Recuerdo partes del sueño y recuerdo un detalle importante. El patio interior de la Iglesia de San Vicente de Paúl de Cádiz, donde mis padres entraron en el Camino Neocatecumenal y que en mi mundo onírico simboliza algo así como el comienzo de una experiencia con ayahuasca. La última vez que soñé con ese patio fue la única vez que he soñado con uno de mis futuros probables.

Me di cuenta también que tenía un folio en el escritorio y un boli, que extrañamente había puesto allí el día anterior sin ninguna razón, así que ni siquiera tendría que salir del cuarto para buscar folios donde escribir mi experiencia. También me di cuenta que de desearlo podría quedarme dormido con solo cerrar los ojos pero temía no recordar los detalles al despertar por la mañana y me daba algo de miedo el asunto de la hora. Así que, otra vez, con mucha concentración, conseguí levantarme. Miré el reloj: 3:43. Nada más y nada menos que nueve minutos intentando levantarme. Escribí los detalles. Volví a acostarme.

Intenté dormir hacia un lado para prevenir otro posible viaje, abducción, encuentro o lo que fuese. Mi cuerpo quería dormir boca arriba. Lo intenté hacia el otro lado. Después boca abajo. Finalmente, sin darme cuenta, me acosté boca arriba y así me he despertado. Y con un folio en el escritorio contando todo esto.

Espirales negativas

2012-01-07T22:21:00.002+01:00

Hay gente que son especialmente negativas. A veces, gente negativa se une entre sí y forman una comunidad de negatividad que se expande como una espiral. A veces, atrapan a personas positivas y las neutralizan. Otras, pasa al contrario.

Supongo que la clave está en el equilibrio. Soy de los que piensan que todos podemos ser amigos de casi todo el mundo. Y de ese pequeño 5% que no podemos tragar, muchas veces las circunstancias de la vida hacen que no nos queden más remedio.

Pues bien, una vez, una amistad hizo hincapié en que un grupo de amigos nuestro era absolutamente negativo y bastante despiadado con los demás. Me fijé y me di cuenta que era cierto. Me decía mi amistad, "a saber que habrían dicho de mí antes de entrar en ese círculo y escuchar lo que dicen de los demás".

Pasaron los años y mi amistad se integró completamente en ese círculo. Hace unas semanas o meses descubrí que se había contagiado de esa energía negativa. Y esa amistad, que era de esas extrañas personas que no tendían a un lado ni a otro, había dejado de lado su estado natural. Como en la otra ocasión tuvo que ser una amistad quien me lo hiciera notar para que me diera cuenta.

Desde ese momento me he obsesionado un poco con las espirales neutras, positivas y negativas. Ando clasificando a cada uno de los grupos con los que suelo salir y dándome cuenta de en que situación anda cada uno y yo mismo. Por supuesto, no pienso decirle nada a nadie. Yo mismo, como sospechaba, puedo ser bastante camaleónico y ser espiral negativa o positiva. Todo es saludable, pero con moderación.

De reyes magos que no llegan

2012-01-06T10:21:00.003+01:00

Hace unos días comentaba en mi anterior entrada que quizá el momento cuando no tomaba las uvas, mientras el resto de personas españolas la tomaban (o algún sucedáneo) era cuando me sentía más a contracorriente. En realidad, creo que ocurre hoy; al despertar por la mañana y no tener ningún regalo que abrir, y sobre todo, ninguna cara de sorpresa al ver tu regalo. Quizá, en esa constante lucha mía por ser lo más consecuente posible con mis ideas, sea una de las cosas que más me cuesta.

Pese a que descubrí quienes eran los Reyes Magos con cuatro añitos, como conté en esta entrada, siempre me hizo especial ilusión. Siempre fue el día que me despertaba más temprano del año, a eso de las seis, cuando ya me permitían levantarme. Mientras las horas pasaban interminables. El haberlo descubierto tan temprano también ayudó a que desde ese momento yo también regalará a mi hermano mayor (aún quedaban varios años para que nacieran los pequeños) a mis abuelas y mis padres.

Buscarles un regalo adecuado, con el escaso dinero que me daban mis padres para la ocasión, y que mi padre no descubriera el regalo que le había comprado con mi madre y viceversa se convertían en mi ocupación favorita de las fiestas navideñas. Descubrir que había acertado era un premio muchas veces mayor que mis regalos.

Recuerdo un año, en el que eramos bastante pequeños, que nos decoraron los sacos de regalos con muchos globos. Mi hermano mayor y yo nos pasamos el día jugando con los globos. Mis padres, preocupados, nos preguntaron si no nos habían gustado los regalos. Respondimos que sí, pero que queríamos aprovechar los globos porque se echaban a perder antes que los regalos. Quizá fue la primera vez en mi vida que me enfrenté a la concepción socio-económica del valor de las cosas, porque a mí, con mis cuatro o cinco años, y a mi hermano, con sus nueve o diez, nos parecían más valiosos -y puede que divertidos- unos globos de cinco pesetas que se iban a gastar o explotar en unas horas que aquel patrimonio que mantendríamos durante el año. Y parece ser que no lo era.

Pero, anécdotas aparte, cuando me fui de casa mi pareja y yo decidimos no regalarnos nada en esta fecha. Las razones eran simples, si no creíamos siquiera en la figura histórica de Jesucristo, no tenía sentido conmemorar su nacimiento, y no dejábamos de darnos cuenta que se trataba en definitiva de incentivar el consumo a gran escala y este sistema insostenible. Así que igual que no celebrábamos San Valentín tampoco celebraríamos los Reyes y nos haríamos regalos cuando nos apeteciera, pero desde luego no cuando el mercado nos lo impusiera.

Decidimos que había regalos que había que hacer, a familiares demasiado mayores o pequeños para comprender nuestra concepción del día. Además, quedaba la extraña situación de que ellos te los hacían a ti y pareciera que no quisieras corresponder. Entre una cosa y otra, al final, casi siempre acabábamos regalando a todos, yo salvo a mi madre durante los años en que no me dirigió la palabra, los que solíamos regalar.

Este año, en el que creo que mis hermanos pequeños son suficientemente mayores, sólo regalaré algo a mis abuelas, un marco con mi foto de graduación para que las unan a esa colección de fotos que tanto le gustan. Así que hoy, como en los últimos cinco reyes, me despierto en casa solo y sin nada en el salón. Y enciendo el ordenador y leo a mis amigos y conocidos contando los miles de regalos que le han traído. Y hace que me sienta diferente, a contracorriente, por haber decidido no querer esos regalos y no participar en la medida de lo posible en la vorágine navideña del capitalismo.

Y quiero señalar que no intento ser dogmático ni moralista, que regalar cosas a personas queridas está muy bien, sólo que a mi no me apetece participar, aunque podría hacer un trabajo manual, un dibujo, una historia o un poema que no simbolizara consumismo -aunque seguiría (por la fecha) significando religión-. Y así, he pasado de, como contaba en esta entrada, llevar el engaño de los Reyes Magos hasta el límite y ser un firme partidario de ella, a todo lo contrario. Y creo que esa evolución, que aún debe manifestarse en muchos otros aspectos, me llevan a mi amado terreno del ser consecuente y me hacen mantener el mayor equilibrio posible entre lo que pienso y lo que hago. Pero, tal vez como precio, hacen que me sienta diferente, que no sea partícipe de las cosas -vistas socialmente como positivas- de nuestra cultura. Y así, cada 6 de enero de los últimos cinco años, me despierto al menos a las diez de la mañana, lo que suponen cuatro horas más tarde de la costumbre, y mi salón vacío me recuerda que estoy construyendo mi destino.

Fiestas de fin de año

2011-12-31T11:17:00.003+01:00

Para despedir el año desde esta querida ventana he decidido hablar de un tema totalmente frívolo y superficial. Al fin y al cabo, como todos imaginábamos, ya van las cosas suficientemente mal. Así que, junto con una de las primeras fotos en las que salgo en este año, en aquella genial fiesta de Nochevieja, me dispongo a explicar que han significado -y significan- estas fechas para mí.

De pequeñín la gran fiesta familiar siempre era la Nochebuena, cuando venían mis familiares de fuera y se hacía una gran cena multitudinaria y después de la Misa del Gallo nos quedábamos toda la noche contando chistes, cantando y demás. Recuerdo que incluso fue una Nochebuena, a escondidas con mis primos, cuando probé mi primer cubata.

Fin de Año era diferente, cenábamos en la más estricta familia, es decir, con mis padres y hermanos y quizá alguna de mis abuelas. Después poníamos la tele. A mi hermano mayor no le gustaban las uvas, así que se tomaba doce trocitos de queso. Mis padres solían tomar pasas. Generalmente solo mi abuela paterna toma uvas. Yo, por mi parte, decidí celebrar la llegada del nuevo año con mi postre navideño favorito y tomaba doce trocitos de mazapán.

Después, simplemente, nos sentábamos en el sofá a ver esas galas interminables. Era el día en que estaba permitido, junto con la Pascua neocatecumenal, acostarse más tarde. Recuerdo que un año perdí mi uña del dedo gordo del pie.

Cuando me hice mayor llegaron los años de mi eterno castigo y mis fines de año se mantuvieron como los de mis adolescencia. Cuando cumplí los 18 y me fui de casa llegó el que podía haber sido mi primer fin de año de super fiesta y churros al amanecer. Desgraciadamente, me puse con la gripe y pasé en Algeciras ese fin de año, acostándome más temprano de lo que había hecho nunca. Al año siguiente fue mi pareja la que cogió la gripe y también nos quedamos en casa.

Hace dos años, en el paso del 2009 al 2010, tuve mi primer fin de año. El plan, para mí, era perfecto. Puerto Real, un local, música y los mejores amigos. El destino quiso regalarme que estuviéramos casi todos, incluidos los isleños que en un primer momento no iban a venir. Fue la mejor fiesta de mi vida. Al año siguiente repetimos el plan, aunque esta vez hubo menos gente.

Ya ese año, no tomé uvas, ni mazapanes, ni nada. Las 12 de la noche nos pilló en la N-IV, camino de la fiesta de Puerto Real. Al fin y al cabo, esa fecha no había supuesto nunca nada para mí. Sin embargo, ese viaje fue una experiencia bastante interesante. Nunca había sentido que iba tan contracorriente, aún sin ir. En las dos horas de camino sólo nos cruzamos con un coche en un camino que siempre está atestado. Fue algo así como nosotros dos y la carretera. Y el mundo en sus casas, comiendo sus uvas.

Hace ya tiempo que decidí que felicitar el año nuevo no tenía sentido puesto que nuestras verdaderas vueltas se cumplen en nuestros cumpleaños y la fecha del 31 de diciembre no implicaba nada, tendría mucho más sentido basarlo en solsticios y equinoccios.

Aún así, me gusta celebrar esa fiesta como llevo haciéndolo estos tres años. Rodeado de mi pareja, de mis amigos, de la gente que quiero verdaderamente, de la gente que lleva años estando ahí, apoyándome y sin la cuál quizá todavía seguiría en Cádiz, amargado, en casa de mis padres. Mi verdadera familia. Me gusta ver sus caras ese día que dicen que empieza todo, aunque no lo empiece, y pensar que tú construyes tu nuevo año con la gente que quieres. Y que esa gente te rodee.

Recapitulando 2011

2011-12-30T10:15:00.003+01:00

Pues como hice el año pasado en Recapitulando 2010, he decidido empezar una especie de serie, si es el que mundo no se acaba el próximo año y puedo terminarlo, sobre lo que ha significado para mí este 2011. El mayor problema que se enfrenta uno al intentar hacer una recapitulación astronómica es que en realidad los estudiantes vivimos por años académicos y, en nuestra memoria, el año empieza en septiembre.

Así que centrémonos de Enero a Diciembre. En el ámbito académico, si en 2010 decía que había obtenido los mejores resultados de la carrera en 2011 volvieron a repetirse y en febrero conseguí por primera vez no bajar del notable en ninguna asignatura, como me había propuesto. Las notas también me abrieron las puertas a las prácticas que quería, que hoy termino, y a su beca de 600 euros mensuales, con la seguridad económica que me proporcionó. Antes, desde que empecé a echar cuentas en enero y tras perder algunos ingresos, me encontré en la situación más precaria desde primero. Las cuentas me habían dejado 14 € semanales para alimentación, autobús, ocio, etc... Tuve que renunciar al viaje a París a visitar a Carlos y Clara con el billete comprado desde diciembre. Comí muchas tortas de harina y descubrí que podía sobrevivir con muy poco dinero. Eso sí, a veces acabar la semana sin pasar los catorce euros era todo un reto. Aún así, me sirvió para ahorrar bastante cuando empecé a percibir los ingresos de las prácticas y ahora, mientras espero la beca del MEC, tengo un colchón económico que espero se mantenga cuando acabe la carrera.

Los viajes, al contrario que 2010, cuando recorrí 10.000 kilómetros por Europa, fueron a lugares mucho más cercanos y de manera mucho más económica. Hubo algo de senderismo en Aználcollar y El Cerro del Hierro, en Monfragüe recuperé esa costumbre que tanto me gusta de subir escarpados senderos para visitar elevados castillos y una vez arriba descubrir que hay otro camino mucho más sencillo. También visité uno de los lugares más especiales que recuerdo, Herguijuela de la Sierra, tras escribir por casualidad (tras una búsqueda en Google de augurios de muerte) un relato para una asignatura sobre ese pueblo, por ser el nombre más bonito de los de la comarca y el único en el que no gobernaba el Partido Popular. Visitarlo y descubrir lugares iguales a los que habías desarrollado en tu imaginación en el relato fue una experiencia alucinante. También, por primera vez en años, en una semana de vacaciones que tuve de las prácticas, en vez de viajar por lugares lejanos, me fui a Chiclana, a casa de mi amiga Vero, y pasé unos días inolvidables con mis amigos. También, todos juntos, nos fuimos a Mérida y vimos una obra en el Festival de Teatro Clásico, continuando la tradición que interrumpimos el año pasado.

Conseguí irme del peor piso en el que había vivido, con las peores obras que nunca he tenido que soportar, en el que también fue el mejor piso en cuanto a convivencia, exceptuando el actual. Me fui a vivir al Nervión profundo, a un paso de Cerro-Amate. Volví a vivir con Yocko, cosa que me moría de ganas de hacer y comencé a vivir con Carlos, de lo que me alegro enormemente.

Cumplí 22 años, la primera vez que cumplir años no me hacía especial ilusión. Tampoco la celebración. Y fue genial. Y muchas sorpresas de gente que esperaba que no estuvieran allí por motivos ajenos a nuestras voluntades. También Pedro comenzó a volverse un residente habitual del colchón que sobra en mi habitación y también en un habitual con mis amigos de mi tierra. También mis queridas Ana y Elena se integraron con ellos en varias ocasiones y eso me dió gran felicidad. Rafa se fue a Tarragona y así, de mi grupo primigenio de amistades universitarias, sólo veía a Gema a diario, quien me acompañaba a clase tras salir de nuestras prácticas. Dejé de ser delegado y aprendí a delegar en los demás por falta de tiempo, quitándome un poco de ese gran sentido de la responsabilidad que tantos quebraderos de cabeza me proporciona. Volví a ser elegido miembro de Junta de Facultad en unas elecciones.

Seguí con mi pareja en esa estabilidad eterna que tanto me gusta. Grité y experimenté la No ley con Pedro. Cumplí propósitos que me había propuesto para el año académico 2010/2011 en el primer trimestre del 2011/2012. En ese mismo trimestre tuve miles de visitas de mi gente gaditana. Sólo hubo dos findes en los que no vino nadie a visitarme y uno de ellos eran las elecciones y el otro estaba malvadamente resfriado. He trabajado con fiebre. En el ámbito laboral he aprendido un poco más lo que significa ser periodista. He tratado con políticos, empresarios, misses, nobles y gente corriente. He descubierto lo rápido que se puede escribir una noticia, y que el gazapo puede seguir ahí aunque la leas miles de veces. Hasta he aprendido a manejar programas de edición de vídeo y audio.

Con la familia la situación se ha mantenido en el nivel de 2010. Algo mejor con mi padre, igual de mal con mi madre. Y con mis hermanos, como siempre, aunque con uno al que le quedan meses antes de entrar en el seminario.

También, y se me olvidaba, viví el 15M desde aquel primer día, consciente de las limitaciones e ilusionado por los valores compartidos. Dormí en las setas en las jornadas de reflexión, seguí allí el 15J y el 150. Descubrí paralelismos y la bauticé la revolución Acuario. También, después del 15O, conseguí ir a un concierto de Putilatex y fue el mejor concierto de mi vida. Hasta acabé subido en el escenario cantando Autosuficiencia. Inmejorable.

También hubo peleas, menos que el año anterior, pero hubo palabras que dejaron heridas que aún, parece, no han cicatrizado, llevándose cuatro años de amistad por delante. Pero, al menos, pienso, quedó respeto de ambas partes y también los mejores deseos para el otro, aunque sea por separado.

También fue el año de la planificación del viaje de fin de carrera, de Atenas y Estambul, entre otros, en el horizonte.

Recapitulando, como siempre, ha sido también un buen año, con pocas sombras y muchas luces. Por delante queda un año que puede ser el último, no sólo esotéricamente, sino por ser el último de la carrera y el que supone mi vuelta al lugar donde pueda. Así que sólo queda disfrutar cada segundo al máximo por lo que pueda pasar.

El mundo al revés

2011-12-27T19:32:00.003+01:00

Cuando vuelvo a casa a pasar Nochebuena y Navidad -y muchas de las otras pocas veces que bajo a visitar a mi familia- me da la impresión de que, de pronto, me encuentro en el mundo al revés. Me encuentro rodeado de personas con criterios éticos y morales muy distantes de los míos y, siempre al llegar, cuando escucho o observo cualquier comportamiento habitual, recibo el primer choque. Después, a veces, me acostumbro, otras, las más, acabo discutiendo.

En una de mis últimas visitas mi madre me decía que Dios le había hecho un regalo, que uno de mis hermanos pequeños fuera a meterse en el seminario el próximo año, frente al castigo de tener un hijo homosexual, leáse yo mismo. Este extraño margen de referencias tuvo, a mi juicio, su momento cumbre cuando mi madre me decía -aún era menor de edad y vivía en el piso familiar- que hubiese preferido mil veces que hubiese matado a alguien a que fuera o habría que decir manifestará conductas homosexuales, puesto que mantener relaciones con otros hombres era un pecado mucho más grave para la Iglesia.

La última visita que realicé al domicilio familiar se encuadró en las últimas elecciones generales. Mi madre, por primera vez (antes siempre había votado lo que le dijera mi padre) iba a votar al Partido Popular. Era gracioso porque somos relativamente pobres. Siempre he sido el que ha tenido menos dinero de mis amigos (también uno de los que tenía más hermanos, cosa que influye en el nivel de riqueza). Mi padre es funcionario sí, pero de los que menos cobran, mi madre jamás ha trabajado. Nuestra vivienda es de protección oficial y siempre hemos vivido de forma muy humilde. Ver que mi madre iba a votar a un partido que iba en contra de sus propios intereses hizo que comenzase la discusión.

Pero, en el mundo al revés, las prioridades son otras. Para mi madre, no importaba que posiblemente se instaurara el copago y su madre, bastante enferma, tenga que pagar las quince pastillas diarias que le han mandado los médicos, no importa que le bajen el sueldo a su marido, que sus hijos no puedan ir a la Universidad porque sus hermanos mayores hayan cumplido los 26 y haya terminado el descuento de familia numerosa, y no puedan hacer frente a la subida de tasas de la matrícula, o que su hijo mayor no vaya a poder sacar su plaza de profesor de Historia porque no habrá más contrataciones en el sector público, entre otras muchas cuestiones prioritarias.

Mi madre ha votado al PP para que quite el aborto y el matrimonio homosexual. Por supuesto, parece que no se ha enterado de que Rajoy ha afirmado que esperará el dictamen del Tribunal Constitucional (que iría en contra de toda su jurisprudencia si negara el matrimonio gay) o que lo del aborto vaya a ser una reforma y no una prohibición absoluta. Me llama la atención porque pone por delante cosas que no le afectan ni directa ni indirectamente, frente a las medidas que van a repercutir en su modo de vida y la de sus seres queridos.

Para ella, eso de lo que tu libertad acaba donde empieza la del otro no significa absolutamente nada. Porque, en ese mundo al revés que alguna vez llamé hogar, la moral de la Iglesia católica es la única que existe, seas creyente o no, y es, además prioridad absoluta.

Llegas a casa y ves que esas cosas que piensas que son de sentido común, valores compartidos por la sociedad, aquí no sirven. Aquí eres un endemoniado homosexual, aquí la Inquisición sería recibida con aplausos, aquí -o más bien allí- no querer ir a la Misa del Gallo supuso a mi hermano pequeño un castigo de una semana. A mí, una vez, me castigaron por sugerir que la Iglesia debía vender parte de sus bienes y dárselo a los pobres. Aquí dicen que está prohibido hablar de religión y política, pero sólo la que no comparten ellos, sólo los argumentos que traigo de aquello que ellos llaman despectivamente "el mundo". Aquí la razón es calificada de diabólica frente a la fe divina.

En esos momentos te alegras de haber escapado, de huir del sinsentido, de la espiral de locura que envenena las paredes de la que fue mi casa, y entiendes mejor cuando te hablan de la energía positiva que trasmite tu casa actual, donde vives con personas que aprecias bajo las leyes que uno cree universales. Y así, uno intenta no hacer a los demás lo que no quiere que le hagan a él y respetar las libertades ajenas, pero no puede callar cuando las libertades ajenas quieren imponerse a la de los demás.

Así, cuando cumplo con mis hermanos pequeños y mis abuelas, y salgo de ese mundo invertido, respiro aliviado. Las tornas han cambiado. Durante años fui yo el diferente, el que mantenía su propia ética y moral en un rincón de aquella casa. Ahora ese rincón es mi mundo y la casa se ha convertido en el rincón, pero es un rincón espeluznante.

Frívola intelectualidad

2011-12-09T13:16:00.003+01:00

Ayer alguien en Facebook criticaba que compartiera la siguiente noticia. Al parecer, se trataba de un alarde de frivolidad prestar atención a algo tan poco relevante. Lejos de defender la trascendentalidad de la permisión de la homosexualidad entre pingüinos en un país (China) en el que aún queda mucho que hacer en el ámbito de los derechos de los seres humanos homosexuales, quiero centrarme en la idea de la frivolidad, de la necesidad de ser frívolo a veces.

Y es que siempre he defendido que hay un momento para cada cosa y que no es sostenible utilizar el cien por cien de tu tiempo en realizar cosas trascendentales e intentar cambiar el mundo. Porque, entre otras cosas, desde la frivolidad también se puede ser contrafáctico y se puede tumbar el orden establecido. Y, por supuesto, porque nadie, por mucho que critique noticias de pingüinos gays, puede escapar de un sistema al que pertenece desde una cuenta de Facebook.

Me enerva especialmente esas personas con un amplio bagaje cultural, que creen que por ello son más o mejores o hacen más por cambiar el mundo que cualquier otra persona y parecen olvidar, que su cultura es ocio y ese ocio es puro capitalismo y, en definitiva, puro pan y circo. Industria cultural que le llaman.

Con certeza sólo sabemos que tenemos esta vida y hay que disfrutarla. Por supuesto, está muy bien que tengamos responsabilidad con nuestro entorno e intentemos mejorarlo, de la forma en que sea. Pero me molesta que, por tener la etiqueta de comprometidos, por luchar en ocasiones por una sociedad mejor, se entienda que no podamos tener nuestra parte frívola. Somos personas también. Me gusta cotillear o leer noticias intrascendentes sobre el frío y el calor y, por supuesto, sobre pingüinos gays que roban huevos para ser padres. Incluso me gusta sacar mi parte infantil y jugar en encierros contra Bolonia al escondite o al patio de mi casa, gritar o cantar en las manifestaciones y no pasarme el día llorando por lo mal que está el mundo. Que lo sé, y hago parte de lo que está en mi mano para cambiarlo, pero eso no puede ser todo.

Y no puede ser todo porque mañana puedes no estar aquí, y no sólo quiero llevarme mis esfuerzos por transformar la realidad, quiero llevarme el abrazo de mi novio, las risas con mis amigos, las teorías absurdas, la contrafactia sexual y las evasivas e intrascendentes partidas de rol, los mapas de mis mundos imaginarios, mis poemas y relatos sobre nuestro mundo interior o mis teorías esotéricas que pueden ser lo más estúpido o lo más trascendental existente.

No me avergüenza mostrar que soy una persona compleja, que ni soy perfecto ni lo pretendo, ni quiero que mi muro de Facebook esté hegemonizado por la crítica social y política. Hay espacio para todo, igual que suelo tener espacio para todos, aunque haya temas que no pueda compartir según que quien.

Por eso, escupo en la falsa intelectualidad y abrazo la frívola, porque todos somos todo, y porque me puede gustar la canción de Dinio Toda la noche haciendo el amor o la de Amor GH Dímelo Tú y no me avergüenza admitir que no todo es afterpunk y gothic metal en mi mp4. Porque no puedes ser intelectual si no buscas el contexto, y, en mi caso particular, una noticia sobre la homosexualidad en la naturaleza, incumbe muchísimo más, y aunque no lo incumbiese qué más da.

No me importa ser un frívolo porque sé donde estoy, sé lo que quiero y estoy orgulloso de ello.

El matrimonio gay no es una cuestión semántica

2011-11-24T21:54:00.002+01:00

Estaba hablando con un votante del PP, con claras tendencias homosexuales, cuando me dice que le parece bien que don Mariano cambie de nombre al matrimonio homosexual, ya que éste no es un matrimonio. Quedo anonadado y decido escribir esta entrada en el blog porque el matrimonio gay no es una cuestión semántica.

Y si lo fuera sólo las mujeres podrían casarse entre sí. Matrimonio viene del latín mater (madre) y monium (calidad de), igual que patrimonio viene de pater (padre) y monium otra vez. Pero las palabras evolucionan y a nadie, ni siquiera en el PP, se le ocurriría impedir que las mujeres pudieran tener patrimonio. Aunque por mí, que me regalaran el de doña Cospedal y el de la Grande de España doña Esperanza. Para que matrimonio reflejase el verdadero significado de la palabra sólo habría casamientos entre lesbianas, ya que un hombre no tiene la capacidad de ser madre. Es tan estúpido el argumento etimológico que ni siquiera tiene sentido aludir a las otras culturas donde hay todo tipo de matrimonios, siendo matrimonio la palabra más adecuada para traducirlo desde sus respectivas lenguas. Si Rajoy le pregunta a la RAE descubrirá que el lenguaje evoluciona con el uso y por eso ahora los salarios aparecen en nuestras cuentas corrientes en forma de dinero virtual y no en paquetes de sal de la Bahía.

Pero, a lo que iba, señor Rajoy, el matrimonio homosexual es una cuestión política, económica y social. Incluso religiosa. Porque el matrimonio homosexual simboliza la laicización de un terreno que ha pertenecido durante siglos al ámbito religioso. La vuelta completa a la soberanía ciudadana del verdadero significado del matrimonio, la unión en un proyecto común de dos personas que han decidido que quieren compartir su trayectoria vital.

Y sí, los homosexuales, hombres y mujeres, somos ciudadanos como los demás, con los mismos derechos -ya que tenemos las mismas obligaciones-, que además al ser los mismos, deberían tener los mismos nombres, no nos vale con una denominación de segunda, como diciendo sí, pero no. Decimos sí, sí quiero, si queremos.

Esos maricones que votan al PP y se oponen a la igualdad, se están escupiendo a sí mismos y se están llamando anormales. Y no lo somos. Como las putas hemos existido siempre, pero a diferencia de éstas, incluso en muchas más especies animales. En nuestra especie somos tan antiguos como los heterosexuales y por tanto, igual de normales. Y en nuestra sociedad tenemos las mismas normas. El matrimonio, a diferencia de lo que ocurría en otras culturas, dejó de ser exclusivamente para la procreación, y así las jubiladas menopáusicas se casan, y l@s estériles y así, también los maricones y las bolleras. Porque también tenemos un proyecto en común con otra persona, como los jubilados y los estériles heterosexuales.

Un matrimonio es un matrimonio, y una unión civil entre homosexuales, también. Si a ti no te gusta o tus creencias religiosas no te lo permiten, no lo hagas pero no obligues a otros ciudadanos, iguales a ti en derechos y deberes, a cumplir con tus exigencias, ya sabes, aquello de tu libertad acaba donde empieza la del otro.

En fin, esperemos que no se renueve el Tribunal Constitucional antes de que dicten sentencia y no nos convirtamos en ciudadanos de segunda.

Zoido, el alcalde de la represión

2011-11-14T20:38:00.004+01:00

Me adentro por primera vez en la política local para hablar sobre un tema, que si bien puede ser parecer completamente conyuntural o intrascendente, puede resultar significativo.

La cuestión radica en la criminalización del botellón y las cotas tan elevadísimas de represión a las que se están llegando en Sevilla. Como sabéis, Andalucía puso en marcha su Ley Antibotellón, que establecía la creación de un Botellódromo, donde poder beber sin molestar a los vecinos, con urinarios públicos y bajo control policial. A día de hoy en casi todas las ciudades está construido, pero en Sevilla aún no existe un lugar específico para tal acto.

A mí, personalmente, nunca me hizo especial gracia la creación de botellódromos, ya que me parecían un poco guetos, y porque te metía en el mismo recinto que gente que salía con otro tipo de intenciones más allá del pasar una buena noche con amigos, que antes de la ley podías evitar colocándote en otros sitios.

Desde que llegué a Sevilla hace cinco años, la represión ha ido en aumento. Recuerdo que sobre 2007 y 2008 se podía beber en lugares tradicionales como la Alameda pero poco a poco la Policía empezó a multar. Al final se llegó a una especie de acuerdo, que yo pensaba que era legal pero resulta que no, y había ciertos lugares, alejados de las áreas de descanso de los vecinos, donde se podía consumir alcohol. Las riberas del río era uno de estos lugares y la policía siempre indicaba que sólo se podía beber en la parte inferior, junto a la corriente, y en las escaleras podía multar. La ribera del río es bastante grande y eso llevaba a una separación por "intereses" por llamarlo de alguna manera, y al principio estaba una zona de pijos, luego otra de kanis, una de maricones, otra de alternativos y así.

En la práctica, me gustaba bastante esta separación porque no tenías porque soportar a kanis borrachos violentos y podías beber tranquilamente con tus amigos en la parte alternativa, donde yo solía ir, sin preocuparte y además podías mear en el Guadalquivir y no pillaba muy lejos de la zona de marcha.

Sin embargo, el nuevo alcalde de Sevilla, Juan Ignacio Zoido, debió pensar que sus amigos comerciantes no estaban ganado suficiente dinero y comenzó una campaña antibotellón de la que los medios se hicieron eco con más de 700 multas cada fin de semana en distintos lugares de la capital, esos lugares en los que la Policía nos había dicho que estaba permitido beber.

Hace dos findes tuve la oportunidad de ver el dispositivo con mis propios ojos. Estaba en las escaleras de Malandar, en la parte alternativa, y de pronto, dos o tres grandes furgones policiales y cuatro coches pararon en la ribera del río y los policías bajaron amenazantes dispuestos a multarnos a todos.

Podría criticar ese gran despliegue de medios en una situación de crisis económica, en la que el alcalde solo se preocupa de poner farolas barrocas y reprimir, pero lo que más me llamó la atención fue la escenografía y la cara de superioridad de los agentes del orden. Parecía una película, una película en la que hubieran controlado la favela más peligrosa de Brasil (y luego siguen existiendo barrios en Sevilla donde la Policía no se atreve a entrar) . Pero, en fin, es lo que hay.

Se trata de una operación, como otras muchas que estamos viviendo, que limita nuestra soberanía sobre los espacios públicos y que limita nuestro ocio a los centros privados. Como con Franco, la única solución que queda son los guateques caseros, ya denominados bote-house, algo que molesta mucho más a los vecinos que tomarte algo en la orilla del río.

En Sevilla ya hay ordenanzas municipales que limitan la reunión en espacios públicos de más de tres personas y cuando les da la gana la policía viene a multar.

A saber como acabaremos después del 20-N...

Queimada

2011-10-30T21:57:00.002+01:00

Esta noche de los difuntos decidimos hacer una queimada, pero, por supuesto, no sería una queimada absolutamente tradicional. Decidimos subvertir el conjuro tradicional y despojarlo de sus connotaciones machistas y religiosas. He aquí el resultado, un conjuro de queimada al más puro estilo vórtico.

Islámicos, judíos, cristianos y budistas

Hipocresía, mentira, Dios inexistente

Pederastas que bajo una sotana os escondéis,

Iglesia que os acoge, os perdona y nos condena

Políticos, banqueros, corruptos empresarios,

multinacionales que sois pedos infernales,

contaminantes de mi tierra,

condenador de los condones,

Cielo de San Pedro, ánimas benditas, gordas disolutas,

zorras envidiosas, reprimidas y egoístas.

Los indecentes desterramos con este fuego vuestro cuerpo

Los fornicadores, bolleras, maricones,

¡Oíd nuestro grito que os lanza maldiciones!

¡Sentid nuestra ira en el crepitar del fuego!

Con la queimada desterramos tu influencia,

os mandamos al vacío, escupimos tu presencia

En este caldero os ahogamos con las llamas

y cuando este brebaje baje a nuestro pecho

nunca podréis volver a nuestro acecho

Tierra, agua, fuego, aire:

haced que nuestros amigos formen parte

y aunque estén fuera,

estén con nosotros en esta queimada

El valor de la emocionalidad

2011-10-18T12:33:00.003+02:00

Este es uno de esos temas de los que siempre quiero hablar pero acabo dejándolo aparcado. Así que vamos allá. Creo que, además, es uno de los grandes problemas de esta sociedad, el elevado valor dado a la emocionalidad. Las emociones están sobrevaloradas. Se ha llegado a la conclusión que ser muy emocional es algo bueno, sentir intensamente, y, sin embargo, pienso, que es uno de los mayores defectos que se puede tener.

Mirar las cosas con distancia, con espíritu crítico, con frialdad, está, por el contrario, muy mal valorado. Para mucha gente no dejarse llevar por los sentimientos es sinónimo de ser una mala persona.

Y, sin embargo, sabemos que se nos intenta controlar, manipular a diario por medio de las emociones, que se nos intenta limitar nuestra capacidad de pararnos a pensar antes de cometer una locura. Que abundan los crímenes pasionales, que sentir más a veces también es ser menos persona.

Por eso yo abogo por mirar la vida con frialdad, por analizar las situaciones y no dejarse llevar, por utilizar esa parte del cerebro que a muchos no les interesa, y pienso que así conseguiremos una mayor calidad de vida.

Yo llevo unos años intentándolo, y la verdad es que creo que te ayuda muchísimo a sobrellevar más los acontecimientos y verlos desde la insignificancia de su verdadera perspectiva.

Sobre las piernas de Irene Villa y el paradero de Marta del Castillo

2011-10-17T21:21:00.003+02:00

Hoy, creo que gracias al intento de politización de nuestro querido Pedro J. del atentado terrorista que sufrió Irene Villa, twitter se ha llenado de todos esos chistes de humor negro que todos hemos escuchado. Los he leído y me he reído, por supuesto. También han aprovechado para escribir sobre Marta del Castillo, y la verdad, también me he reído, de la misma manera que me río cuando estamos en el río y alguien gasta una broma al respecto.

También ha habido miles de tweets de gente indignada con los que contaban los chistes. He escrito "Lo siento por Marta del Castillo e Irene Villa pero a mí el humor negro me parece muy sano. Mejor reír que llorar las desgracias." No han tardado en llegar las reacciones. Parecía que había dedicado la tarde a contar chistes sobre ellas.

Y la cuestión es, vale, no vas a ir a sus padres y le vas a contar el chiste, pero cuando algo no tiene solución, para qué ponerte a llorar. Y seamos sinceros, ¿cuantos crímenes hay cada día? ¿cuantos atentados que no reciben atención mediática por realizarse en países del tercer mundo? ¿Cuantas minas explotan a diario y se llevan las piernas de cualquiera por delante? Miles. Pero si me pusiera a llorar por cada cosa que va mal en el mundo no tendría tiempo para hacer ninguna otra cosa.

Desde tiempos inmemoriales el ser humano ha usado el humor como el único medio de saltarse los tabúes sociales. Ha sido la manera en la que se puedan abordar asuntos prohibidos, en un contexto en el que, además, nos reímos por el choque tan brutal que supone con nuestras ideas establecidas. Por ejemplo, cuando contamos aquel famoso chiste de: "¿Qué es más gracioso que un niño muerto? -Un niño muerto vestido de payaso" todos sabemos que si de pronto nos encontraramos a un niño muerto vestido de payaso lo último que se nos ocurriría sería reírnos, probablemente entraríamos en shock, y desde luego nos acojonaría.

E igualmente pasa cuando bromeamos sobre el paradero de Marta del Castillo, las piernas de Irene Villa, o los negritos hambrientos del África subsahariana. Nos reímos porque es un tema prohibido, porque son de esas pocas cosas en la que toda la humanidad está de acuerdo en calificarlo como malo. Y como sabemos que está mal, y cuando descubrimos una asociación de conceptos que jamás se nos habría ocurrido y mucho menos en un contexto no humorístico, nos reímos. Pero todos sabemos que no lo pensamos de verdad.

Desde luego, para enfrentarnos con cierto tipo de atrocidades, más vale buscar el humor y convertir lo malvado en algo con lo que echar unas risas que echarte a llorar, por salud física y mental.

Y ya puestos, para escarnio de aquellos que no entienden el humor negro, os doy público permiso para que os riáis conmigo de mis desgracias. Total, con que uno lo pase mal ya es suficiente.

Somos el 99%

2011-10-14T21:49:00.003+02:00

Leía esta mañana en el trabajo que el hastag utilizado por los indignados estadounidenses de Occupy Wall Street para la gran manifestación de mañana era #weare99%, es decir, somos el 99%. Y me quedé pensando que era un lema genial que realmente representaba lo que muchos pensamos.

Que no podemos explicar porque ese 1% con claros trastornos psicopáticos pueden hacer lo que quieran con nosotros, porque somos el 99%, somos casi todos, y porque no aguanta el más mínimo análisis. Porque sus fuerzas coercitivas y su ejercito propagandístico también somos tú y yo, y otros 99 más. Y estamos hartos.

Siempre recordaré ese 15 de mayo. Como fui a la manifestación sin esperar encontrar más que cuatro o cinco, los que nos veíamos siempre, ya fuera contra el proceso de Bolonia, contra el exterminio del pueblo palestino, contra la tauromaquia o cualquier otro asunto similar. Sin embargo, algo parecía haber pasado, no podía creerme la cantidad de gente que habíamos. Recuerdo las concentraciones en las setas, recuerdo cuando leyeron los 8 puntos de Democracia Real Ya y sus propuestas concretas. Recuerdo a Carlos a mi lado diciendome: Joer, son todas esas cosas que dices en un bar cuando piensas vamos a arreglar el mundo. Pero del bar salió a la calle y todos nos dimos cuenta que no eramos tan diferentes, que no había una sola cosa por la que luchar, que teníamos miles en la que todos estábamos de acuerdo. Que tal vez podríamos cambiar el mundo.

Aún así, con el gran peso en mis espaldas de fracasos pasados, fui prudente, nunca llegué a creérmelo del todo, pensaba que algo ocurriría, que alguien intentaría controlar el movimiento, que los infiltrados podrían con nosotros. Pero no ocurrió. Recuerdo algunos momentos en los que temí que ocurriera. Sin embargo, esos discursos no cuajaron y la voz de la mayoría, que por una vez fue, a mi juicio, la del sentido común, prevaleció.

Nosotros somos el 99% y mañana espero que todos estemos allí, gritando, pese a mi resfriado, cantando, disfrutando habernos encontrado, haber establecido que vamos a cambiarlo todo, sin prisa pero sin pausa, poquito a poco, venciendo los obstáculos que nos ponga ese 1% que nos gobierna, esa élite que no entiende de remordimientos, de sentimientos, para los que la vida solo son números en cuentas corrientes.

Estoy contento de poder pertenecer a este movimiento, de haber acudido a esa manifestación aquel ya lejano 15 de mayo, y volver a ir mañana 15 de octubre, de poder volver a sentirme orgulloso de ser parte de la humanidad, de sonreír al ver que no todo es horror, que hay pequeñas cosas que hacen que la vida merezca la pena y que tal vez, podamos cambiarlo todo y entrar en un nuevo ciclo en el que en vez de un crucificado dorado brille la luz del sentido común.

Espiral de locura

2011-10-08T10:19:00.004+02:00

A veces me paro a pensar que ocurriría si, de repente, me encontrara a alguien que viviese ajeno a la civilización, en un poblado selvático o quizá un intraterrestre o un extraterrestre. Imagino que le intento explicar como funciona este mundo nuestro. E imagino su reacción, que siempre sería "qué locura".

Porque este mundo no tiene ningún sentido y no lo ha tenido durante demasiado tiempo. Y, por supuesto, porque todos nosotros somos cómplices, y aún más cómplices de lo que sería estrictamente necesario para nuestra supervivencia dentro de este loco, enfermo, insano, psicopático contexto.

Porque, muy a menudo, entramos en el juego, alimentando esa espiral y ayudando a destruir este planeta y sus habitantes. Estoy seguro que mi querido amigo amazónico no podría explicar muchas cosas. No podría explicar, por ejemplo, como leía el otro día en una pequeña columna del 20 Minutos que ya hayamos consumido todos los recursos que la Tierra podía producirse en 2011 y todo lo que estamos consumiendo de más es prestado de la producción del año que viene.

La gran mentira del funcionamiento de los mercados o del sistema financiera le parecería ridícula, como nos parece a todos cuando descubrimos su funcionamiento.

El 15M pareció que hubo un gran shock, que la gente decidió no seguir alimentando a ese monstruo que habíamos ayudado a que creciera. Ahora veo el 15O como la última esperanza antes de volverme y escupir en toda la humanidad, incluyéndome a mi mismo. Ojalá pueda creer en el ser humano, ojalá pueda creer que pueda desvincularse de las estrategias de sus élites y ser libres y avanzar hacia ese mundo mejor que no sólo es posible sino es la única opción que nos separa de la extinción.

Rentabilidad versus privatización

2011-09-26T11:40:00.003+02:00

Vuelvo a retomar un tema del que hablé hace tiempo para reiterarme un poco más. Estamos hartos de ver carteles por todas las marquesinas de autobuses anunciando la privatización de Loterías y Apuestas del Estado, por cierto, la empresa estatal con mayores perspectivas de crecimiento y rentabilidad.

Y llegamos a la pregunta de siempre, ¿qué sentido tiene privatizar algo que es rentable? Si hace falta dinero, ¿no es más coherente mantener lo que te lo da a largo plazo que coger el dinero de una privatización que está condenado a acabarse y entonces no tendrás con que asumir otros costes? Las privatizaciones suponen -y siempre han supuesto- pan para hoy y hambre para mañana. Además, por supuesto, de que hay determinados sectores que por su importancia manifiesta en nuestra vida y bienestar debería estar en manos de un organismo sin -aparentemente- ánimo de lucro donde el buen funcionamiento de los servicios fuera más importante que la simple rentabilidad. La salud de una persona, es decir su vida, nunca debería ser un negocio. Después, hay otros sectores, como sería la lotería, o donde podríamos introducir los impuestos especiales para alcohol y tabaco, que sirven para sostener estos sectores -sanidad,educación, sistema de pensiones, agua, etc...- imprescindibles.

Desembarazarse de ellos para contentar a los especuladores, que se hacen cada vez más ricos gracias al desmembramiento del Estado del Bienestar, es un error que jamás entenderé como puede ser justificado.

Pienso que todo es una maniobra de las grandes fortunas, en relación a la privatización de la energía, el transporte, las telecomunicaciones y demás, basado en el siguiente supuesto. Dejamos que el Estado, es decir todos nosotros, paguen las caras infraestructuras necesarias para poder sacar rentabilidad a dichos sectores estratégicos y luego obligamos al poder político a privatizarlo y nos quedamos con los ingentes beneficios. Maniobra redonda.

Y ya puestos, de camino, privatizamos la lotería y demás sectores menos imprescindibles pero importantes por su aportación de ingresos a las arcas públicas. Todas estas medidas excepcionales, defendidas por ser un momento excepcional de grave crisis, solo suponen una cosa: un mendrugo de pan para el desayuno y miseria para el almuerzo y la cena. Y ya sabemos que en el Mediterráneo el desayuno nunca fue la comida más importante del día.

Sé que vives ahí

2011-09-18T16:24:00.002+02:00

He decidido compartir con vosotros un antiguo poema, quizá no especialmente bueno pero que, sin embargo, significó mucho para mí. Tanto que ocupó mi carpeta de segundo de bachiller, recordándome que, aunque no lo pareciera, siempre había esperanza. Que (la carta) XVII La Estrella estaba en mi futuro, que La Rueda (X) volvería a rodar y colocaría las cosas en el sitio donde yo pensaba que debían estar. Y antes de que pasara un año, ocurrió, en aquel bendito 2007, donde todo cambió. Cuando conseguí mi victoria, cuando logré que mi vida fuera mía y que mi existencia pudiera llamarse libertad. Mi hermano pequeño me comentó que había encontrado entre mis cosas, entre todo lo que dejé atrás en San Fernando, este poema, escrito en letra limpia, en aquel papel que acompañó mi último año de cárcel, que me hacía dislumbrar que había algo más allá del Camino Neocatecumenal, de la homofobia de mi familia, de los intentos de exorcismo, de los psicólogos, de Como curar la homosexualidad, que solo tenía que ir fuera de mi casa, donde acababa la pared, empezando por el instituto, que debía abrirme las puertas de otro mundo, de ese nuevo amanecer rojizo en el que la hipocresía yacía ardiendo. Y después vino él, y la esperanza se personificó, y mis sueños, donde acababa la pared, empezaron a sonreír y aún no se me ha borrado la sonrisa de la cara. Ahí os lo dejo:

Sé que vives ahí

donde acaba la pared

y comienzan mis sueños

a sonreír.

Sé que vives ahí

donde la esperanza

corre sino alcanza

un nuevo porvenir.

Libertad para mí.

Sé que vives ahí.

Sé que esperas que despierte

y duerma y nunca sueñe

tenerte sin tenerte

sino vivir junto a ti.

Sé que vives ahí.

Sabes que quiero llegar

a tenerte y conseguirte,

a amarte y desvestirte,

a conseguir la libertad.

Sé que vives ahí.

Y lucho por tenerte,

por arrancar mis grilletes

y abrazarte en un amanecer

rojizo, nuevo y sin final.

Sé que vives ahí.

No lo olvidaré.

Jamás.

11/6/06

El poder de la palabra

2011-09-17T21:38:00.004+02:00

Las palabras son más que simples referencias, las palabras tienen poder. Transforman el mundo. Muchas veces he pensado que eso que muchas gente denomina magia, que se realiza por medio de hechizos expresados en voz alta, no está tan lejos de ser verdad. Al final, sólo queda lo que decimos, muchas veces por encima de lo que hacemos.

El peligro radica en que, a diferencia de nuestros actos, que son reales en sí mismos, las palabras no tienen porque expresar nuestras verdaderas ideas o intenciones. Aunque no sea real, al decirlo en voz alta, como si fueran conjuros, se materializa, y, a no ser que seas político, ya no hay marcha atrás. Recuerdo una sección de El Informal llamada Por la boca muere el pez, que me encantaba.

Cuántas veces hemos discutido con alguien y hemos dicho cosas que en realidad no pensábamos pero que, sin embargo, se ha convertido en real al ser pronunciados, se han vuelto verdugos de la herida. Y aunque digas que lo sientes, que no querías decir eso, lo has dicho, lo has creado, has lanzado tu magia. Y no hay vuelta atrás.

Las palabras crean realidades, transforman nuestro marco de referencias y crean un nuevo espacio tiempo al que había antes de ser pronunciadas. Pondré un ejemplo contrario, aún más evidente que decir te quiero. Salir del armario.

Recuerdo cuando admití ante mi mismo mi homosexualidad. Me llevó varios meses ser capaz de contárselo a alguien. Aunque lo sabía, si no lo decía, lo que ocurría dentro de mi cabeza no existía. Eso era algo que sólo podía ser yo, que en mi acababa y nadie, aunque lo sospechase, podría estar seguro.

Cuando lo dije, sin embargo, me di cuenta que no había vuelta atrás. Que me había aceptado a mi mismo. Decir soy maricón, no te convierte en sarasa, pero, sin embargo, si afianza tu realidad y la transforma. Después, poco a poco, fui contándoselo a mis amigos, mis primos mayores, compañeros de clase hasta llegar al fatídico día en el que se lo dije a mis padres.

Una vez que lo había dicho en voz alta, ya no podía negarme, ya no podía decir sí pero no, ya solo era lo que era. Y es que las palabras mandan, en el buen y en el mal sentido, y construyen nuestro mundo. Y cuando le dices a alguien zorra, aunque en realidad no lo pienses, queda reflejado para siempre. Sin embargo, cuando piensas zorra, nada ocurre.

Pese a todo, me gusta el mundo de las palabras. Me encanta leerme, aunque haya veces que me avergüence de mi mismo, pero también eso me ha construido. Las palabras te obligan a construirte más que tus pensamientos. Las palabras son poderosas. Las palabras son las que mandan.

Hacia una Europa unificada

2011-09-13T11:09:00.003+02:00

Escribo esta entrada para que mi idea de lo que pasará a continuación quede registrada y así mi ego pueda engordar con bonitos: Te lo dije. Vuelvo a los mercados y a los poderes financieros, también vuelvo a la conspiranoia, que ya se echaba de menos en estas páginas.

¿Qué está pasando? ¿De dónde viene la crisis? ¿Para qué? Todo lo que está pasando me recuerda bastante a muchas lecturas pasadas. El llamado NWO, el Nuevo Orden Mundial. Mi teoría es la siguiente, para avanzar hasta el Estado único en manos del poder financiero hay que empezar por varios pasos. Uno de ellos es una Europa unida también políticamente y no sólo económicamente, ahí es donde introduzco esa campaña por los eurobonos. Una vez que los continentes estén unificados bajo un sólo gobierno, se podrán unificar en un gobierno global con alguna otra amenaza falsa (como este ataque de los mercados, o podría decir orquestado por ellos). Ya sabemos que se hace más política en el Club Bilderberg o en el Consejo de Administración de Coca Cola que en los Parlamentos.

Por supuesto, todo estaría encerrado por bellas palabras como cooperación, fortaleza, igualdad, democracia, solidaridad y organismos como el Fondo Monetario Internacional o el Banco Mundial, al que sin embargo sólo hay que ver las estadísticas del estado de los Estados tras su peso para descubrir otra de las grandes trampas de las finanzas internacionales.

Así, una vez que todos estemos unificados bajo un mismo gobierno, fuerte, que puede hacer frente a los mercados, estaremos a su merced, porque ellos son los mercados. Porque es mucho más fácil ser subversivo desde un pequeño territorio que desde un Estado gigantesco, que no tolerará la disidencia bajo esa famosa amenaza del terrorismo. Ahora, terrorismo político.

Vemos como los medios se empeñan en mostrar la necesidad del gobierno económico común, como los que piden mantener su soberanía son tachados de fascistas y poco solidarios. Yo, siempre he defendido que la única bondad de los pequeños nacionalismos es que permite gestionar de forma más satisfactoria un territorio, al ser más pequeño el territorio a gestionar.

Sin embargo, pronto, veremos que las bellas palabras que nos han lanzado para unirnos frente al inexistente enemigo común serán mentira, serán la estrategia del enemigo común para tener una población obediente que tendrá que sacrificar el Estado del Bienestar en aras de la supervivencia.

Veremos la gran estrategia de las élites por recuperar las empresas estatales una vez que han alcanzado rentabilidad (porque, digan lo que digan, ¿quien va a invertir en una empresa que no es rentable?) una vez que el Estado, es decir, nosotros, hemos pagado las caras infraestructuras del agua, de la energía, del transporte. Eso no lo quieren pagar ellos y cuando ya está todo hecho se lo quedan y ganan dinero.

Sólo nos queda que realmente se acabe el ciclo el próximo año y el maremoto y los terremotos hundan sus búnkers y podamos reírnos sobre sus tumbas.

Primero será Europa, luego, el mundo.

Quiero follar y follo, quiero escribir y escribo.

2011-09-11T11:58:00.004+02:00

19:33-20:00horas 10 de Septiembre de 2011 Tren Media Distancia San Fernando-Sevilla Santa Justa

No tengo porque callar, quiero hablar alto, quiero gritar -quizá porque eso es lo que he mamado en las Comunidades, gritar tu experiencia, como Dios te ha cambiado la vida y te ha hecho una persona mejor-.

Y yo siento que soy una persona mejor, que me conozco mejor y que me he constituido a mi mismo frente a las adversidades. Grito porque puedo, escribo porque puedo, porque tengo cosas que contar.

Si me hubiera quedado en casa diciendo que era una persona que no soy, viviendo una vida que no quiero, intentando engañarme a mí mismo, me callaría.

Pero puedo gritar, puedo escribir que estoy orgulloso de mi vida. Y decís que hace daño, y que las cosas no son exactamente tal como las cuento -frente a mis hermanos. Solo, solo sólo dices que todos nos equivocamos y debemos asumir nuestras culpas.

Y yo digo sí, tal vez todos nos equivocamos pero he sido yo el que siempre ha sido sincero. El que ha aguantado las represalias y se ha mantenido firme defendiendo su proyecto de vida.

Así que ahora, igual que tú manifiestas como Dios te ha ayudado en la vida, yo escribo como me he ayudado yo mismo, como me he construido, como, con un poco de voluntad, todos podemos escapar de un aciago destino.

Dices que borre lo que pienso y así podré recuperar mi dignidad. Sin embargo, mi dignidad son mis escritos.

Dices que he escrito "follando en camposoto" http://dalvenvainor.blogspot.com/2010/04/las-historias-de-amor-si-que-terminan.html Parece que no sabes que somos seres sexuados, que follamos, y que hay veces que hacer el amor no es la expresión adecuada. Mis polvos también son mi dignidad como lo son mis compañeros de cama.

Soy digno porque puedo escribir, porque puedo gritar que soy un maricón, y no por ello mi humanidad pueda verse resentida.

Digo también los animales y dices no lo somos, y yo digo sí, y dices que nosotros tenemos alma pero no lo puedes demostrar.

Quien soy yo, sin embargo, está a la vista, incluso frente a vosotros. Y no me avergüenzo porque no hay nada de lo que avergonzarse.

Porque si el cuerpo es santo, como dices, practicar sexo es honrarlo, mimarlo, cuidarlo como el más preciado de los bienes.

Porque tú has elegido creer en un Dios intransigente y yo he decidido creer en mí. Y me va bien. Dices que me caeré del caballo como Saulo. Que quiso la providencia que ese fuera mi nombre. Quizá me caiga, pero al menos habré sido sincero, no sólo conmigo mismo sino también con vosotros.

Porque no soy de plastilina ni un niño probeta al que puedas moldear según deseéis un hijo. Soy lo que soy. Y me gusta gritar.

Esclavo de los afectos, me dices, tal vez. Pero más vale ser esclavo de un afecto real que de un Dios que ni siquiera existe.

Estoy orgulloso de cada día que mantengo mi destino, de cada momento en que vivo la vida que quiero, que me mantengo (donde queriamos estar, estamos http://dalvenvainor.blogspot.com/2010/11/donde-queriamos-estar-estamos.html)

Y también doy gracias a aquellos que han sido puntales donde apoyarme, que me han permitido continuar cuando parecía que jamás saldría del laberinto, cuando estaba atado a la pata de la cama.

No sé -y quizá sea complicado entender esto en su máxima expresión- si habría podido solo (yo, el Pablo tauro y cabezón). Pero nunca lo estuve. Y mi victoria también es la vuestra. Y de los que vienen detrás.

Recuerdo quien dijo que había abierto una senda, que no sería una excepción, que cambiaría miles de destinos. Y años después lo recuerdo y sonrío. Así ha sido.

Y digo que soy digno porque quiero amar y amo, quiero gritar y grito, quiero follar y follo, quiero escribir y escribo. Y construyo, día a día con cada paso, mi camino.

Aplausos en el PP sevillano

2011-09-09T11:18:00.005+02:00

Ayer tuve que cubrir una reunión del Partido Popular y pasó algo que me impactó tanto, que creo necesario reseñarlo aquí.

Estábamos escuchando como una famosa política daba cuentas de las políticas en defensa de esta provincia en el Congreso de los Diputados que habían hecho los diputados elegidos en Sevilla cuando de pronto al hablar de uno de ellos, no recuerdo muy bien su nombre, lo hacía en los siguientes términos:

-Y es él el que cuando los grupos minoritarios hablan de suprimir el Título II de la Constitución, (La Corona), mientras Zapatero guarda silencio, él es el único que defiende al Rey, que defiende esta institución.

Y de pronto, todos se levantaron, aplaudieron, gritaron, exclamaron su orgullo ante tamaña hazaña. Un sevillano defendía a la Corona, como debía ser. La Corona era algo sagrado, y su defensa merecía aplausos y algarabía, mientras que el resto de iniciativas de sus compañeros, por Osuna, el Aljarafe, la política anticorrupción, y todas otras cosas que Becerril había dicho antes solo merecían un gesto de aprobación.

No sé porqué me sorprendió tanto. Quiero decir, todos sabemos que tanto el PSOE como el Partido Popular son firmes defensores de la continuidad de la monarquía borbónica. Pero no sé, tener un rey tiene tan poco sentido, que no me cabe en la cabeza como puede suscitar lo que allí pude ver. Parecía que habían defendido a sus hijos o a su madre enferma.

En realidad, creo que no conozco a nadie de mi edad que defienda la monarquía, o al menos no de manera tan fehaciente. ¿Cómo alguien que se dice democrático puede defender algo que niega los principios de la misma? Que reinstaura la desigualdad, los derechos de sangre, el ser más que otros por linaje. La Edad Media quedó atrás.

¿Cómo puedes defender la democracia liberal, como dices que haces, aplaudiendo lo más antiliberal que hay, como es una monarquía? Fueron los primeros liberales los que cortaron la cabeza a Luis XVI.

Soledad Becerril, que resaltó el hecho, ni siquiera fue franquista, pertenecía a un partido liberal que después formaría parte de UCD antes de entrar en el PP. Decía ayer que cuando ella era liberal decirlo estaba mal visto, y que lo seguía siendo. (A todo esto el liberalismo me parece un horror, que parece que lo estoy defendiendo)

Pero en fin, que alguien me explique que sentido tiene creer en la monarquía hoy en día -y a ser posible sin mencionar el 23F como legitimación- que por cierto, fue puesto a dedo no solo por la Providencia divina, sino también por un señor bajito llamado Francisco Franco.

¿Cómo unos supuestos liberales -que defienden que el ser humano sea libre para que tenga según sus méritos- pueden defender que alguien tenga algo por nacimiento?

En fin, anonadado me quedé y anonadado sigo cuando vi que estaban muy orgullosos y que no les daba ninguna vergüenza esa contradicción tan flagrante a sus propias supuestas ideas.

"Pan para hoy y hambre pa mañana"

2011-09-07T11:40:00.003+02:00

Ayer leía algo, no recuerdo si una noticia o una carta al director en El País, que me llevó a decidir volver a retomar el tema de la sobrepoblación y la reducción de la misma, en definitiva, las bondades del decrecimiento.

He titulado con ese típico refrán andaluz porque, cuando se habla de las necesidades de reducir la población, es lo primero que se dice. Las pensiones, nos recuerdan, quién pagará las pensiones. En un momento en el que parece que tendremos que trabajar hasta la extenuación y que nuestros derechos laborales dejarán pronto de existir quisiera resaltar que con un planeta esquilmado no habría riqueza real -y no de esa virtual de la que viven los mercados- para poder sostener nuestra calidad de vida.

Sin embargo, con los avances tecnológicos y con una población menor habría una mayor calidad de vida para todos. No se deberían producir hambrunas como la que está destruyendo Somalia, ya sabemos que la desertificación y la sequía son productos de la acción destructiva del hombre en el medio ambiente. Sí, hay suficientes alimentos para alimentarnos a toda la población, pero nos estamos cargando el medio natural. Por supuesto todo el mundo debería poder tener cubiertas sus necesidades básicas pero igualmente se debería fijar un método de decrecimiento poblacional a largo plazo que conllevará la restitución de bosques y frenara la desertización apostando por la sostenibilidad de nuestro entorno, tal como llevan milenios haciendo las tribus recolectoras pero con la ayuda tecnológica para poder mantener el sedentarismo y demás.

No se puede tener niños como quien compra pan, somos una absoluta plaga que está destruyendo nuestro medio de vida buscando pan para hoy pero hipotecando el futuro de nuestros descendientes -y de otros que tienen menos privilegios que nosotros y están esclavizados para que podamos consumir gilipolleces-.

Y es que siempre he pensado que eso del crecimiento es una gilipollez absoluta. ¿Por qué hay que tener siempre más? Cuando tienes todo lo que necesitas, ¿qué te hace querer más? Aumentar el margen de beneficios, si tienes un margen amplio de beneficios que te permite vivir como un rey, ¿porque quieres ampliarlo aún más? Es una mentalidad de asesino en serie, todo para mi, cueste lo que cueste. Sin remordimientos y a costa del bienestar de todos.

Pues no, yo no quiero pan para hoy si supondrá que mañana nos muramos de hambre.

Ciudades, lugares y lazos

2011-09-06T13:31:00.006+02:00

Estaba pensando que las ciudades son la gente. Y para mí Sevilla necesita el comienzo del curso universitario para que vuelva a ser Sevilla.

Así Algeciras será siempre Juanjo, aunque ya no estemos allí, con un toque de Marina y Pedro. También será la estación de autobuses (y su parada en el puerto, con esas grandes grúas azules que tanto pueden -si quieren- decir), perenne destino de idas y vueltas de mi vida. También la estación de Prado de San Sebastián de Sevilla es Algeciras. Sin embargo, la estación de tren de Santa Justa es San Fernando que igualmente estará ligado para siempre, sobresaliendo, a Leti y Tamara. También son San Fernando -y Cádiz- las marismas que bordean la vía desde El Puerto de Santa María y sus pinares, que me traen esa sensación de estar por fin en casa.

Sevilla, en verano, deja de ser Sevilla. Pasa a ser un lugar hostil, extraño, desértico, un lugar que jamás podrá ser un hogar. Es necesario que llegue septiembre, que Delegación y su sofá abra las puertas, que la gente comience a volver y las calles comiencen a llenarse de personas que quieren compartir estos años conmigo.

Cádiz, a veces, aparece vacía, sumida por esa amenaza de destrucción que creó mi subconsciente. Otras veces es como un espejismo, un reflejo de lo que fue, que se apodera por completo y te impide ver cuál es el marco -por incognoscible- de lo real. Y lo disfrutas. Recordando cuando era- porque siempre fue- el paréntesis, la salida del eterno castigo, el carpe diem del que se sabe condenado, y por eso no hay ley, por eso, nada importa.

Pero lo importante es la gente con la que vives esos momentos, si no tienes con quien compartir tu rincón favorito, esa vista de La Caleta, desde el castillo de Santa Catalina, con ese olor a salitre que el viento impregna en tu ropa, esa última bocanada de aire fresco antes de volver donde no quieres, deja de parecer algo especial.

Así aquel rincón del castillo de Montségur no habría significado nada si Juanjo no hubiese dicho mira cuanta energía se desprende de allí, y haber cogido un folleto y leer habitación con función desconocida. Función desconocida, un lugar donde cabe todo.

Somos, como cada ciudad, hijos del contexto, de casualidades que pueden hacer que incluso el desolado pasaje marítimo-industrial algecireño sea algo especial.

Sevilla, con la llegada de septiembre, va volviéndose más esa ciudad que hace que cante Mil espejos: donde queríamos estar, estamos. En verano, sin embargo, es otro lugar. Me gusta la Sevilla estudiantil, la Sevilla alejada del folklore, la Sevilla llena de extremeños, canarios y andaluces de todas las provincias, la Sevilla que construye mirando hacia delante, la Sevilla que nos sorprendió el 15 de Mayo.

No será hasta octubre, que Sevilla se volverá realmente Sevilla, pero ya va dando sus primeros pasos, y en este último septiembre que pasaré en estos lares, pienso, las ciudades son la gente.

El Vaporcito de El Puerto

2011-08-30T22:33:00.003+02:00

Se ha hundido el Vaporcito. Estaba tranquilamente en mis prácticas viendo pasar las horas mientras leía el periódico cuando la cadena SER ha dado la noticia que más me ha impactado en este par de meses. Adriano III "El Vaporcito" de El Puerto es un símbolo de mi niñez.

Muchas veces fui con mis padres al puerto de Cádiz a montarme en el barco y pasar el día en El Puerto de Santa María y almorzar en Romerijo o algún freidor de la Ribera del Marisco.

Solíamos ir en verano, cuando venía mi tía de Sevilla, o con algunos amigos de mis padres. Para mí era toda una aventura ya que mis padres no tenían coche y no hacíamos más viajes que coger el bus a San Fernando para ver a mis abuelas. Me gusta ponerme en la popa o en la proa y disfrutar de los saltos que el pequeño barco daba sobre el mar.

Entrabamos en el Guadalete camino de El Puerto y veía la réplica de una de las carabelas de Colón, Santa María creo, que mi padre me señalaba. Allí paseábamos, me encantaba ver el castillo de San Marcos que siempre quedará en mi memoria como el primer castillo real -con almenas y eso- que conocí. También me sorprendía las atracciones que había en la Ribera para los turistas. En Cádiz solo había atracciones en las ferias -la Velada de los Ángeles y la Feria del Frío. Pensar que había feriantes que mantenían sus atracciones todo el verano me llamaba poderosamente la atención.

Me recuerdo comiendo cazón en adobo, bien pequeñín con cuatro o cinco años, con mis padres y los padrinos de mi hermano pequeño antes de que este naciera. También recuerdo perfectamente la última vez que me monté. Tendría alrededor de ocho años, volvíamos de El Puerto, con mis padres y mi hermano mayor. Había un temporal. No nos dejaron colocarnos en la proa ni en la popa que cerraron. Nos metieron en la parte inferior, a cubierto. El oleaje era terrible. Lo pasamos bastante mal. Yo leía el Adriano III en los salvavidas y pensaba -¿habría habido otros Adrianos o simplemente se llama así por algún personaje histórico? Hoy, catorce años más tarde, he descubierto que hubo dos Adrianos más, que también se hundieron. Al salir, vomitamos copiosamente. Decidimos aparcar nuestras visitas al Puerto un poco. Después nacieron mis hermanos pequeños y eran demasiado pequeñines para montarlos. Finalmente me hice mayor.

Con mis amigos muchas veces hemos hablado de ir un día al Vaporcito, a pasar el día en El Puerto. La última vez hace un par de semanas. Descubrir que ya nunca podremos hacerlo, que algo que estaba siempre ahí, que sobrevivió incluso a los rápidos catamaranes, que era parte del paisaje de mi Bahía de Cádiz, ha dejado de existir, que descansa bajo el fondo de ese mar por el que tanto hizo es algo sobrecogedor.

El valor simbólico de las cosas. Porque no es más que un barco viejo, de 1952, que cruzaba la Bahía y atracaba en el río Guadalete. Pero para todos los que nos hemos montado es mucho más, es un símbolo de lo que es auténtico, de lo que llevaba dos siglos, con sus antecesores Adrianos, construyendo la Bahía, del turismo de entonces, de esos amigos de mis padres que se iban a Algeciras de luna de miel, o mis mismos padres que fueron a El Bosque. Cuando no se salía de la provincia.

El Vaporcito era un pequeño resto de cuando el mundo era más pequeño, cuando no había globalización, cuando tardabas casi una hora en ir de Cádiz a El Puerto. Pero ya no está. El Vaporcito ha decidido hundirse antes de que Cádiz lo haga por el maremoto, y cuando los cimientos de mi ciudad natal descansen bajo las aguas, allí estará el Vaporcito, dispuesto a continuar la travesía submarina hasta su querido El Puerto.

¡Apaciguad a los mercados!

2011-08-30T10:52:00.006+02:00

"Los bancos son más peligrosos para nuestras libertades que los ejercitos en armas" Thomas Jefferson

¡Hay que apaciguad a los mercados! -oímos a diario de la boca de nuestros políticos. ¡Hay que hacer que confíen en nosotros! ¡Tenemos que plegarnos a todas y cada una de sus exigencias!

Y los mercados, en un extraño juego macabro que sólo a ellos satisface, sonríen. Y cuando digo sonríen, quiero que imaginéis sus rostros, puesto que los mercados no son demonios del subsuelo o extraterrestres malévolos. Son seres humanos, sistema capitalista elevado a la máxima potencia, máximo poder, máxima posibilidad de hacer daño. Psicópatas, la expresión pura de la corporatocracia.

Y nosotros, como siempre, somos los cómplices. Y ahora, nos toca pagar a nosotros. Después de siglos pagando los países del llamado Tercer Mundo, estos psicópatas han descubierto que atacar al primer mundo es más divertido. Y se están divirtiendo, manejando a sus marionetas, los políticos, que temen que les dejen caer, demostrando su fuerza. Ya no hace falta ocultarla tras ninguna máscara. Ya se han mostrado como nuestros enemigos: de toda la humanidad, del Estado del bienestar, de los servicios básicos para todos. Ahora se trata de calmar a los mercados, de apaciguadlos, como si fueran dioses antiguos a los que debemos hacer sacrificios.

Sacrificar nuestras vidas para que ellos tengan unas cifras virtuales más en sus cuentas corrientes en Suiza o en Bahamas. Y nuestros representantes sonríen porque saben que si no acatan, la venganza será terrible. Ya no son nuestros amigos, los que nos dejan dinero para desarrollarnos, ( es interesante es comparar las cifras de pobreza tras los préstamos del Banco Mundial a países subdesarrollados), ahora son los que van a asfixiarnos, los matones de instituto que van a robar el jamón de tu bocadillo y te dejarán si eso, un poco de chopedpork para que no desfallezcas y puedas seguir enriqueciéndolos.

Y como en Matrix, siempre hay gente que no quiere saber, que no le interesa tomar la pastillita, que pensará que está bien que la política sea dictada por una élite y que la democracia sea en realidad una oligocracia. Que votarán al PP para que solucione el entuerto, o votarán al PSOE, y estarán encantados con la reforma de la Constitución, porque hay que apaciguad a los mercados.

Pero todos sabemos que si le das el jamón de tu bocadillo al matón de tu instituto, después te pedirá el biofrutas, los bolígrafos y hasta los calzoncillos. Las políticas de apaciguamiento nunca han servido con los psicópatas. Pensad en la II Guerra Mundial.

Hay que decir no. Congelad cuentas. Usar solo dinero real. Crear utopías. Mantener el bocadillo. Echarles perlas a los cerdos. La soberanía popular debe demostrar que existe, nuestros políticos deben demostrar que son los representantes de la ciudadanía y no de esos señores que les gusta ser llamados mercados. Y si no lo hacen dejan de estar legitimados. Rompen el pacto social. El "no nos representan" del 15M es mucho más que una consigna. Es decir no a una dictadura, vencer la manipulación mediática que cada vez, gracias a Internet y a la claridad de los mercados, se muestra más evidente.

Hay una disyuntiva clara: o apaciguamos a los mercados o mantenemos el bocadillo. Es decir "yo no soy un psicópata, yo no quiero ser cómplice". ¿Y tú?

Las ánimas del purgatorio y las Comunidades Neocatecumenales

2011-08-23T00:01:00.004+02:00

Ahora que tanto se habla de los perdones papales para no pasar por aquel extraño e inventado paraje denominado purgatorio he decidido que es el momento oportuno para hablar de la relación de esta secta con estas famosas ánimas.

Como sabéis desde pequeñito me ha apasionado el mundo de lo sobrenatural, casi tanto como he detestado el religioso y esas historias de ánimas que escuchaba cuando ponía la oreja donde no debía aumentaron bastante mi curiosidad innata.

En resumen, la relación de las ánimas del purgatorio con el Camino Neocatecumenal se puede resumir en la siguiente, cuando se llega al paso de la oración (el Camino está dividido en pasos, que se hacen cada varios años y son como exámenes o pruebas para avanzar en el movimiento) tú le pides a las ánimas del purgatorio que te despierten a horas intempestivas para poder rezar y a cambio rezas para la salvación de sus almas, la única manera de salir del purgatorio si no dispones de una dispensa papal.

En el paso de la oración tienes que despertarte a las 3 de la mañana creo -es un paso que se hace tras diez años de Camino o algo más por lo que yo jamás llegué- e ir a la iglesia a las 5 o la 6 de la madrugada a seguir rezando pero en comunidad. Te piden que no utilices despertador, que se lo pidas a las ánimas, y estas, mágicamente, te despertarán.

Es un truco sencillo y efectivo para conseguir que los fieles se crean que tienen pruebas de la existencia de Dios, ya que le despiertan a la hora justa. Yo, que creo en el gran potencial del cerebro, he probado a decirle a mi cuerpo que me despertara a una hora determinada y siempre lo he conseguido, sin intervenciones sobrenaturales ninguna.

Esa fe es para mi la causa de que todos los catecúmenos consigan con éxito esa prueba, nada complicada por otro lado. Sin embargo, afianza su determinación de estar en el camino correcto, en el lugar donde tienen a seres sobrenaturales como servidores.

Yo, poco a poco, fui descubriendo que eso que me llamaba tanto la atención de pequeño, y donde intentaba meter oreja cada vez que escuchaba ánima del purgatorio, era un burdo intento de control de la masa, dándole entidad a algo básico que está al alcance de todos nosotros.

Así que queridos amigos, os propongo que hagáis la prueba. Decid a vuestro cerebro a la hora que queréis despertad y demostrad que no hace falta creer en falacias para poder usar el potencial del que disponemos -y ahorrar en despertadores-.

¿Por qué dejé de creer en Dios?

2011-08-19T11:41:00.004+02:00

Como sabéis he recibido una educación muy católica, tanto, que esa misma educación hizo que me planteara mis primeros problemas teológicos. Cuando uno crece en una familia católica practicante, comienza dando por hecho que Dios existe, igual que piensa que existen los Reyes Magos o el Ratoncito Pérez.

En mi casa se leía la Biblia y se rezaba a diario. Fue en esas lecturas en la que comencé a encontrar cabos sueltos desde muy pequeñín. Por supuesto, el Antiguo Testamento y su relación con el Nuevo fue el origen de todo.

Nunca comprendí esa conversión repentina del Dios malvado, vengativo e iracundo de los judíos al supuestamente amoroso que traía Jesucristo. Había una historia que especialmente me hacía plantear que Dios, si existía, era malo, y desde luego no se merecía mi adoración.

Me refiero a la conquista por parte de los judíos de la Tierra Prometida, la actual Palestina tras su Éxodo por Egipto, al que emigraron, por cierto, porque no tenían que llevarse a la boca.

Si lees los libros bíblicos que hablan de esta conquista la barbarie es inhumana. Violan a mujeres y niños, los esclavizan, otras veces Dios les manda matar a todos. Tienen un ejercito poderoso, Dios les dice, que se queden en casa que yo quiero demostrar mi magnifico poder e ir unos poquitos, que los mataremos a todos igualmente y mi gloria será eterna.

Y van y los matan a todos. Y tan contentos. ¿Donde queda eso de la otra mejilla? ¿Qué legitimidad tenían para masacrar a un pueblo que llevaba siglos establecido pacíficamente cuando ellos emigraron a buscar el pan en otra parte?

Discutía esto con mis familiares y no sabían darme una respuesta satisfactoria. Decían que era el Pueblo Elegido por Dios y que éste, les había prometido esa tierra, por lo que estaban en su derecho de conquistarla a sangre y fuego. Yo siempre replicaba diciendo, ¿y si de pronto Dios le da Al-Andalus a los musulmanes? ¿Y si vienen, nos matan y nos violan? ¿Qué culpa tenemos nosotros? ¿Por qué coño Dios puede matar gratuitamente? Que clase de Dios bondadoso podría permitir eso.

Y entonces me decían, pero es que el Dios del Antiguo Testamento, que realiza las barbaridades, las aniquilaciones, la historia de Job, también muy importante en mis primeras dudas teológicas, no es el mismo que el del nuevo Testamento, que es el del amor y el del perdón, el que sacrifica a su hijo para salvarnos a TODOS.

Pero también decía que Dios era eterno, onmipotente, onmisciente, omnipresente, y entonces ¿cómo Dios podía evolucionar? Era evidente que Dios no era perfecto, que sus castigos injustificados son propios de un genocida y no de un Dios del amor y del perdón.

Así que decidí que ese no era mi Dios, que existiera o no, no tendría jamás mis reverencias ni mi aprobación, porque daba asco y desde luego era mucho más malvado que los seres inferiores que supuestamente había creado.

Dije un gran: que te den Dios y cada veza que leía más la Biblia, los dogmas de fe, que crecía un poco más, me afianzaba en ese que te den.

Dios, si quiere, que crea en mí, porque yo no pienso creer en él.

De llamar tontos a los peregrinos

2011-08-17T10:28:00.003+02:00

Ayer escribí un tweet, decía "Hay gente que es muy tonta. Aún peor hay gente que va las JMJ". Como era de esperar una de mis followers no tardó en lanzarme una acusación, eso sí, sin mencionarme directamente. Así que he decidido explicar porque creo que es legítimo declarar que las personas que van a las Jornadas Mundiales de la Juventud son tontas en la primera acepción de la Real Academia de la Lengua Española, es decir "falto de entendimiento o de razón".

Y es que creer en los dogmas que propone la Iglesia Católica es algo completamente falto de razón, puesto que hay que utilizar la fe en lugar de ésta, y ¿qué es la fe? La fe, basicamente, es creer en algo sin pruebas, la católica, porque lo dice la Iglesia, a quien según dicen, se lo ha dicho Dios.

Cualquier persona, si quiere que se le considere católico, debe aceptar una serie de dogmas de fe, cosas que son así porque la Iglesia lo dice y punto. Si no lo haces no eres realmente un católico.

Algunos de estos dogmas son tan ridículos que me parece divertido reseñarlos, por ejemplo, todo lo concerniente a la Virgen María. Esta señora, no sólo quedó embarazada por una paloma, la cuál ni siquiera le tocó el coño, sino que parió mágicamente y de pronto el niño pasó de su barriga a sus brazos, y después, pese a estar casada con un tal San José, nunca consumó su matrimonio puesto que tenía que ser virgen para siempre. Su hijo, al no pasar por su conducto vaginal, se libró de tener el pecado original, que tenemos todos los demás por el simple hecho de existir.

Es importante señalar que dogmas como el de la Inmaculada Concepción nacieron en el siglo XVII, otros en el siglo V, ninguno en el comienzo de la Iglesia, y ninguno instaurado por el supuesto Jesucristo, del que por supuesto, tengo mis dudas de su existencia, sobre todo si comprobamos su historia vital y la de los demás mesías de la religiones de la zona (Grecia, Mesopotamia, Egipto, Persia) que también cuentan con resurreciones al tercer día, nacimientos de virgenes, reyes que le adoran, doce apostoles y todo tipo de semejanzas que hace pensar que más bien fue una religión inventada por San Pablo.

A lo que iba, los peregrinos de las Jornadas Mundiales de la Juventud van a ver al Santo Padre porque aman su palabra y están de acuerdo con los dogmas de fe. Vamos a dejar de lado toda la historia de la subvención pública y todo eso, basémonos solo en los aspectos religiosos.

¿Es exagerado llamar falto de razón, es decir tonto, a quien piensa por ejemplo, que un parto puede ser sobrenatural? ¿qué el hombre está castigado por un pecado que no cometió y que no puede redimirse a sí mismo por algo que ni siquiera ha hecho? ¿qué María subió en cuerpo y alma a los cielos? ¿Qué los muertos resucitaran en cuerpo y alma en el juicio final? ¿Qué hay cielo, infierno y purgatorio? ¿Qué el papa es infalible (un vistazo a la historia por favor)? ¿Qué la misma Iglesia es infalible? Esa Iglesia que abusa de menores, que lo oculta para no dañar su prestigio, que creó la Inquisición, que es la principal asesina de la historia.

Os dejo una pequeña lista de algunos de los dogmas de fe http://es.wikipedia.org/wiki/Dogma_de_fe para que me digáis si eso no es estar "falto de razón" puesto que no hay ninguna prueba que lo corrobore sino todo lo contrario, por lo que creo en mi derecho, y en el buen uso del idioma castellano, llamar tonto a quien lo es. Es decir, a los peregrinos.

De cuando fui a las JMJ de Köln

2011-08-15T20:11:00.004+02:00

Corría el año 2005. Tenía dieciséis años y estudiaba 1º de bachillerato de Humanidades. Mi castigo familiar por ser homosexual continuaba. Mi madre quería mandarme a Köln, en español Colonia (Alemania) para que Benedicto XVI, el papa nazi, me convirtiera a la heterosexualidad en las Jornadas Mundiales de la Juventud.

Ahora que el tema de las Jornadas está tan de moda he decidido escribir sobre mi experiencia en tierras germanas, obviando el episodio que conté en la siguiente entrada: http://dalvenvainor.blogspot.com/2011/05/espana-es-catolica.html Un año antes, cuando cursaba 4º de ESO y contaba con quince años, mis padres me obligaron a emprender a otro viaje. Esta vez a Ámsterdam, "la capital del pecado" en un encuentro con Kiko Argüello, el fundador del Camino Neocatecumenal.

Esta vez las condiciones eran mucho mejores, dormiríamos en hoteles y nos darían de comer. Como sabía que no podía negarme decidí intentar aprovecharme y llegar a un trato con mi progenitora, le dije que no me opondría a viajar si, a cambio, al año siguiente me permitía hacer el viaje de fin de curso a Italia (Roma, Siena, Pisa, Florencia, Venecia y Milán) con mi clase. Cerramos el trato.

Mi madre estaba apenada porque poco antes había muerto Juan Pablo II, el cuál, pensaba, tenía un poder de conversión mucho mayor que Benedicto. Pero él también valdría, pensaba, le vería y me daría cuenta que amar a otros hombres, y aún más mantener relaciones sexuales con ellos, era una abominación, algo que asqueaba a Dios y a los hombres de bien.

Así que me puse en camino y monté en el autobús. No todo iba a ser malo y visité París por primera vez subiendo a la Torre Eiffel, monumento que por moderno jamás pensé que me gustaría pero que me acabó gustando. Nos alojamos en un hotel de Aachen, la antigua Aquisgrán, donde tuvo lugar un encuentro de catécumenos de la provincia de Cádiz y donde me encontré con el psicólogo que me trataba mi homosexualidad, el cuál pareció muy feliz de verme.

Aachen estaba a una hora de Köln y a dos de Bonn, donde tuvo lugar el encuentro post visita papal con el malvado Kiko Argüello, que "cuando habla es como lo hiciera Jesucristo" según contaban mis compañeros de viaje tras escucharlo.

En Köln la ciudad estaba completamente atestada de peregrinos: españoles, italianos y latinoamericanos en su mayor parte. No se podía andar. Había mucha, mucha gente. Tanta que un compañero de Comunidad, del que misteriosamente (y no es coña) he olvidado su nombre, me decía:

-Ves Pablo, tanta gente no puede estar equivocada.

Y yo, que siempre he tenido un gusto especial por las estadísticas replicaba:

-Entonces la religión verdadera es el islamismo ya que es la confesión religiosa que cuenta con más fieles.

Pero mi compañero catecúmeno no deseaba escucharme y repetía extasiado: -Mira, cuanta gente. Mira cuanta gente es católica y ama al Papa.

No puedo negar que había mucho buen rollo -también tantos borrachos como en cualquier otra fiesta- y la gente se intercambiaba cosas sin parar como recuerdo. Quise participar y ganar algo del viaje así que me compré una horrenda muñequera de España por un euro dispuesto a intercambiarla por una pulsera de pinchos que mis padres no pudieran tirarme puesto que me la habría dado un católico y no podrían decir que eran cosas satánicas. En Bonn, durante el encuentro con Kiko, me hice amigo de dos chicas y un chico italianos alternativos y una de las chicas me cambió la horrenda muñequera por la pulsera de tachuelas que aún conservo y que es el complemento que más me pongo. Ya estaba gastada y ahora lo está aún más, pero le tengo mucho cariño.

Fue durante las Jornadas donde empecé a desarrollar más mi parte extrovertida, que después seguiría cultivando a mi vuelta a San Fernando. No me apetecía pasar mucho tiempo con mis compañeros de comunidad así que intentaba hablar con todos los extranjeros que podía, claro que sin tocar el tema religioso.

Hubo algo que me encantó de Köln y no puedo dejar de reseñar, había banderas del Orgullo por todas partes, en oposición a las Jornadas. Más tarde descubriría que Köln está considerada la capital gay de Alemania. Esas banderas me dieron esperanza. A los católicos les molestaba, decían que dañaban su sensibilidad religiosa. Pero ahí estaban, mostrando que aunque conquistaran una ciudad durante una semana, después volverían a sus agujeros. Y la gente normal volvería a la calle, y sería gay, atea o como quisiera ser y nadie podría evitarlo, al menos no más que durante una semana.

La gran misa tuvo lugar en un campo a las afueras, junto a una central nuclear. Allí se acampaba y se pasaba la noche rezando, tras la Eucaristía y te despertabas rezando, también como en cualquier festival, había miles de puestos de comida y bebida, también alcohólicas. Muchas veces pensé, y si esto es un plan secreto para librar al mundo de católicos estúpidos, la central hace pum y todos los gilipollas al carajo, y yo, que ni siquiera quiero estar aquí, me voy con ellos.

Ese pensamiento de que yo no pertenecía a aquel lugar me persiguió durante todas las Jornadas, yo no debía estar allí con esa gentuza, no era ese mi sitio, no había conseguido lo que después diría esa canción de Nudozurdo que tanto me gusta, Mil espejos (donde queríamos estar, estamos). Esa sensación hizo que me sintiera inmune, inmune a la estupidez que me rodeaba, a los cánticos ridículos (España es... católica), a los catecúmenos, opusinos, legionarios de Cristo y demás mierda que ensuciaba el bonito paisaje del noroeste alemán.

Una vez echados los sacos tuvimos un pequeño problema. Unas ratas, o quizá topos, se metían por dentro de los sacos y los pantalones de los asistentes. Habíamos invadido su hábitat natural y no habíamos dejado un solo espacio de campo para que vivieran. Yo, como estaba encima del bien y del mal, por encima de estúpidas jornadas de la juventud, decidí, al contrario que mis compañeros, dormir en el suelo, al acecho de las ratas y los topos, sin temer por mi integridad.

Pensaba, como no quiero estar aquí, no estoy aquí así que los bichos van a respetarme y dejarme dormir. Sorpresivamente lo hicieron. Fui de los únicos que consiguió dormir y ninguna rata subió por mis pantalones.

Y bueno, para terminar solo hablar del bien que me hizo este viaje y la anterior peregrinación a Ámsterdam. Curó mi etnocentrismo gadita. Vi el mundo y me di cuenta que pensar que Cádiz era lo mejor del mundo era una gilipollez. El mundo era más amplio que mi Bahía y ardí en ganas de conocer todo lo que me esperaba fuera. Siempre hay un puntito blanco en medio de la negrura absoluta del fundamentalismo católico.

Ojalá pronto no hayan más Jornadas Mundiales de la Juventud católica.

"Ahora te la voy a meter"

2011-08-06T12:02:00.007+02:00

He recordado hoy una historia que creo que merece la pena ser compartida con todos vosotros. Pongamonos en contexto. Año 2006. Recién salido del armario. Mis padres intentan curarme. Me llevan a hablar, con curas, familiares, miembros del Camino Neocatecumenal, catequistas...

Uno de ellos, no diré quién, me llevó a un bar, y me contó su experiencia vital con la homosexualidad, para demostrarme lo equivocado que estaba en el camino que había elegido. La historia que me contó fue más o menos así:

Cuando era un chaval, había un maricón muy conocido en San Fernando, que incluso ahora lo veo por la calle y le he perdonado, porque Dios me ha ayudado, y bueno a veces se llevaba chavales a su casa. Yo pensaba que era muy abierto y en mi carpeta de la universidad tenía una chica desnuda pegada, porque yo era muy chulo y muy guay. Total, que a veces iba a casa de ese tío y caíamos en el vicio de la masturbación mientras veíamos vídeos pornográficos. Todo iba así hasta que un día me dijo:

-(Nombre) ahora te la voy a meter.

Y yo, que mi madre me había dado una educación católica muy profunda, le dije que no. A saber que habría sido de mí si no hubiera tenido esa visión católica y santa, habría caído en el vicio de la perversión de la homosexualidad.

Y esa fue la historia. Pero hoy, pensándolo, no me creo que no cayera en aquella perversión. ¿Quién coño, en la universidad, se va a casa de un maricón reconocido -y en aquellos tiempos hace veinte o treinta años- a ver porno y después no follan? No me lo creo. Ahora pienso que tras la famosa frase que da nombre a mi entrada él dijo: Sí, estoy deseándolo.

Lo triste de la historia es que el susodicho está casado y con hijos, todos felices miembros del Camino Neocatecumenal. ¡Cuántas familias de mentira está cimentando el Camino! Qué triste es que tu marido se acueste contigo mientras fantasea con aquel maricón que le penetró por primera vez tras haber visto aquella película pornográfica.

Sobre el camarero y otros seres similares

2011-08-04T12:40:00.004+02:00

Cada día de este julio, cuando iba camino del trabajo, me cruzaba con un camarero en una calle minúscula, llamada Muñoz Torreros, que me sirve de entrada en el centro. Cada día, a eso de las 16:40, me cruzo con él en los escasos diez metros que puede tener la calle. Tiene grandes ojeras, lo que me hace preguntarme cuantas horas trabajará al día, a cuanto le pagarán la hora, o si se drogará cada noche al salir del trabajo. Pero es un síntoma de estabilidad, de que voy bien, de rutina.

Hay días, pocos, en los que me lo cruzo ya en María Auxiliadora o en la calle de las Escuelas Pías, dependiendo de si voy más pronto o más tarde. Y nos miramos sorprendidos pensando, no te corresponde estar ahí, tú eres del paisaje de Muñoz Torreros, vas pronto o vas tarde.

Ahora, en agosto, parece que está de vacaciones y mi camino a Plaza Nueva ha perdido parte de su gracia, ya no tengo esa referencia temporal que me indica que tal voy de tiempo y que me hace preguntarme cuáles son las circunstancias vitales del susodicho.

Ahora, por el contrario, me cruzo con grupos de guiris, pero no siguen un patrón establecido, como a mi me gusta. El último día de julio, tal vez como homenaje, al volver de trabajar, me encontré al susodicho en su puesto de trabajo, en el bar El Tremendo, en la calle Imagen, y pensé, ahora sé algo más, ya sé hasta donde trabaja. No pensé que sería la última vez que lo vería.

Pensando en estas cosas he recordado otras veces en la que me han pasado cosas similares, y he tenido que ir atrás en el tiempo hasta mi quinto de primaria, cuando tuvimos que mudarnos mientras hacían obras en el colegio donde vivía y me trasladaron las clases a otro colegio por la tarde. Para llegar al colegio tenía que coger el autobús y recuerdo como cada día me encontraba con la misma gente y cualquier ausencia era notoria.

Me llama la atención esos vínculos que se crean con gente que no conoces, con la que jamás hablarás pero de las que su presencia es síntoma de que todo va bien, de que tu vida sigue su curso, de que las personas que nos rodean también construyen nuestro destino, aunque sea ocupando un asiento que tú jamás podrás ocupar porque te montas una parada más tarde.

Camino de la facultad me pasa a veces pero soy inconstante en mis horarios, como inconstante es el horario de salida de la gente con la que me cruzo, pero también hay algunos de esos seres, empresarios de La Cartuja o mi amigo el negro del semáforo de Torneo, que me hacen ver que hago lo mismo que hice ayer, que estoy en el camino donde quiero estar.

Las obras

2011-07-31T20:27:00.005+02:00

He llegado a la conclusión que no podía dejar pasar este verano sin escribir sobre las obras, el protagonista absoluto de mi verano de 2011. Los barrotes negros que veis en la imagen son las rejas de la ventana de mi cuarto. 40 centimetros detrás encontramos los primeros pilares de la futura construcción. Esta foto, de esta mañana, tiene una larga historia detrás. Una historia que voy a contar para que este horror quede reflejado en la inmensidad del espacio-tiempo cibernético.

Como los que habéis estado en mi casa sabéis, mi ventana da/daba al patio de un colegio -vivo en un primero-. No lo supe hasta que llegué al piso y fue un pequeño problema. Soy un amante del silencio. Me gusta dormir bien, tranquilo, hasta que mi cuerpo decida que ya se ha recuperado y puede enfrentarse al nuevo día.

Desde septiembre a las nueve la sirena del colegio me despertaba, enfrentándose con el bendito silencio de mi piso anterior. Por la tarde, si por casualidad no tenía clase y podía dormir siesta había un profesor de gimnasia o un monitor de algo que gritaba y gritaba y gritaba -también algunas mañanas- como si estuviera en el salón de mi casa.

Poco a poco me fui acostumbrado a dormir con los gritos de niños de fondo, aunque nunca a las sirenas o al profesor gritón que me despertaban sin excepción. Así, llegó mi verano, y me fui cuatro díitas de viaje al norte de Extremadura, la sierra de Francia salmantina y la de Gredos abulense. Volví el día 31 de junio y me encontré el comienzo de una obra.

Al día siguiente, a las siete de la mañana comenzaron a levantar el suelo con esa máquina inventada por el más ruin de los hombres llamada taladradora. No pararon a desayunar ni a comer. Me fui a mi primer día de trabajo. Al día siguiente, sábado, no trabajaron. Pensé, bien, al menos los findes los tendré libres. Me equivoqué, el sábado siguiente trabajaron, y el otro, y el otro. Lo que jodió mis ganas de salir los viernes. Porque, queridos amigos, ponganse en situación, resacón y una taladradora a un metro debajo de tu ventana, desde las siete de la mañana, al llegar a casa, hasta bien entrada la tarde. Sí, muerte. Mis recuerdos de este verano.

También me quitan las ganas de hacer nada tras las prácticas, llego a casa a las diez y algo, si voy a alguna parte como muy pronto llego a la una o así, y pasó de dormir mis diez horas diarias de tradición a solo seis, y estoy muerto, y no rindo bien en el trabajo. Porque no se puede descansar la cabeza cuando tienes un runrun detrás durante nueve horas y media, hasta que dejo mi casa para ir a la agencia. Y aún menos cuando has dormido poco.

Soy consciente del horror que tienen que estar pasando mis compañeros obreros, trabajando sin descanso, bueno con descanso pero hacen turnos para que siempre haya alguien metiendo ruido, en julio y agosto, bajo el horrible calor sevillano, manejando cosas calientes y forjando hierros.

Pronto lo que fue un patio comenzó a crecer hacia arriba, esta última semana los he tenido en la primera planta, justo en mi ventana, como la ventana demuestra, lo que también me ha hecho tener que vivir con la persiana bien cerrada, y ver sus siluetas a medio metro de mi cuarto, sin intimidad ninguna.

Las obras siguen subiendo, pero aún quedan que construyan las paredes entre los pilares y todas esas cosas que harán tanto ruido. Y me enfado. Y por eso estoy desahogandome aquí. Porque podría tener un verano genial, trabajar y salir a la fresquita y dar una vuelta y relacionarme y después dormir. Ahora solo tengo dolor de cabeza, y mala leche acumulada cada vez que el ruido se hace insoportable.

Hoy ha sido un día perfecto, con mucho silencio y descanso. Pero veo las obras en mi ventana, tras el ordenador y el escritorio, y veo como la escasa luz que ya entraba se ha convertido en nada y solo hay oscuridad, y el enfado vuelvo a mí.

Y solo me queda pensar que el día que decidí que quería seguir otro año en ese piso no pude estar más acertado. Ojalá no más obras ni más ruido infernal en mi vida. ¡Si yo ni siquiera escucho la música alta! Me gustan los susurros, la música baja, las caricias, y no el estertor de la burbuja inmobiliaria.

Al menos, solo queda un mes para dejar atrás este cuarto que ahora, va camino de convertirse en un zulo, con una ventana con vistas a una tapia. Aquí os dejo mis obras, como inhumanos testigos de lo que ha sido mi verano 2011.

Educación para la Ciudadanía y la teocracia

2011-07-28T11:57:00.004+02:00

"A Dios lo que es de Dios y al César lo que es del César" Jesucristo, supuesto resucitado

El sábado pasado fui de visita familiar a casa de mis padres. Mi hermano pequeño, que desea entrar en un seminario menor para poder ser sacerdote, me contó que se iba a negar el año que viene, que entra en tercero de secundaria, a dar la tan famosa Educación para la Ciudadanía, y que contaba con el permiso de mi madre, aunque eso le supusiese repetir o no conseguir el título de Secundaria.

Siempre me ha indignado especialmente la actitud de la Iglesia respecto a esta, necesaria y común en el resto de países europeos, asignatura. Ahora que la estupidez de su rechazo llega a mi familia, pues mi indignación es mayor. Ya mi otro hermano, más pequeño tuvo que darlo, y su testimonio debería haber servido para darse cuenta del enorme error que supone rechazarla y los grandes prejuicios que no se corresponden con la realidad. Para este hermano mío, sus dos asignaturas preferidas, y estudia en un colegio público, eran Religión y Educación para la Ciudadanía.

No veo donde está el problema en que los futuros ciudadanos aprendan los derechos y deberes que van a tener ya que han tenido la suerte o la desgracia de nacer en este trozo de tierra, con lo que eso implica. Bajo mi punto de vista Educación para la Ciudadanía debería sustituir a las clases de religión que en todo caso debería enseñarse en casa o en las parroquias.

La ley es para todos y si la Constitución establece que todos somos iguales, independientemente de nuestra raza o religión, tú no puedes ampararte en tu derecho a educar a tus hijos para negarlo, no tienes derecho a educar en el delito y la ilegalidad. Y estos son los mismos que luego critican las teocracias islámicas mientras intentan que un Estado aconfesional se convierta en un Estado religioso.

Si estás en contra del aborto, no abortes, pero no obligues a la gente que no comparte tus creencias religiosas a no abortar, tienen derecho. E igualmente tus hijos tienen derecho a saber cuáles son las opciones que les permite su país. Yo tengo derecho a ser homosexual aunque a mis progenitores y a su Iglesia les parezca una abominación y no está de más que en el colegio te cuenten que todos tenemos los mismos derechos y somos iguales, le guste a Ratzinger o no.

En fin, espero firmemente que mi hermano descubra la gilipollez que está a punto de cometer y no pierda años de su vida por no querer descubrir sus derechos y deberes como ciudadano. Igualmente, espero que descubran esos colegios concertados, como el San José de San Fernando, donde mi hermano me ha contado que dejan no dar esa asignatura -obligatoria- a los niños a los que sus padres no les agrada vivir en un país libre, aconfesional y multicultural.

Y después nos sorprendemos cuando pasan cosas como lo de Oslo...

Teorizar sobre la sociedad ideal

2011-07-25T22:23:00.003+02:00

Muchas veces he reflexionado sobre cómo sería mi sociedad ideal, es un asunto complejo, tanto como para que no haya encontrado la ideología política que represente al 100 o al 80% esa sociedad utópica que tengo en la cabeza.

Ayer, pasando el día en la playa, debatí con unos amigos algunos aspectos que, para mí, debería tener una sociedad ideal. Por ejemplo, la igualdad de salarios. Recuerdo que mi profesora de primaria, para explicarme lo horrible que era el comunismo nos decía que no era justo que un albañil cobrara lo mismo que un médico, y que si eso pasaba nadie iba a querer estudiar siete años para ser médico. Yo jamás lo entendí, no creo que la vida se rija por criterios puramente económicos, y desde luego, aún cobrando lo mismo, me gustaría más ser médico que albañil.

Aún así, habría que matizarlo. Por ejemplo, no es lo mismo un trabajo físico que uno intelectual y quizá debiera reducirse la jornada laboral de los trabajos físicos.

He decidido que este tipo que cosas que siempre me he parado a pensar y reflexionar debería de desarrollarlo por escrito y descubrir como sería mi sociedad utópica, mi ideal de vida. Creo que es un ejercicio sano que me ayudará a comprenderme mejor y a comprender los problemas que tendría que subsanar para llegar a ese punto.

Así que voy a ponerme manos a la obra y ya os contaré mis impresiones.

El tratamiento de la homosexualidad en Torchwood

2011-07-21T11:07:00.005+02:00

Inicio la etiqueta de series con la intención de tratar un tema muy específico; el tratamiento de la homosexualidad en la serie de la BBC, y ahora de una cadena por cable norteamericana con la que comparte gastos, Starz.

Me parece reseñable porque tiene el tratamiento más adecuado que he encontrado en el cine y la televisión, al nivel de Shortbus, por ejemplo.

Torchwood no es una serie sobre homosexualidad ni bisexualidad. Torchwood es una serie sobre un instituto que investiga extraterrestres y tecnología cuántica. Sin embargo, casi todos los personajes de Torchwood son, o mejor dicho tienen, conductas bisexuales. A pesar de ello, la vida sexual de los protagonistas está en un plano secundario y no hay ningún tipo de trama al respecto de su identidad. Para ellos es normal enamorarse o sentirse atraído por alguien, sin tener en cuenta su sexo, es algo a lo que no se da importancia.

Personalmente, me parece el tratamiento perfecto. Además me llama la atención que el protagonista masculino, supuestamente el buenorro oficial de la serie, se lleva la mayor parte de las tres primeras temporadas con novio. Recordemos, en una serie generalista y no dirigida a un público LGTB. Él, como todos, incluido su novio, también ha tenido relaciones anteriores con otras chicas y chicos.

Me parece una forma excelente de contribuir a la normalización social de la homosexualidad y la bisexualidad, no darle importancia porque es algo normal y natural en nuestra especie y muchas otras, ya que en la realidad es necesario luchar de otras formas para alcanzar ese estado utópico que se ve en la serie.

Así que, aunque sólo sea por eso os la recomiendo, y si os aburre al principio, podéis saltar a la tercera temporada, que es bestialmente buena y son sólo cinco capítulos.

Viento

2011-07-21T10:27:00.003+02:00

Viento,

murmullo divino, recuerdo temido

de mis mejores y peores momentos.

Viento,

destino enemigo, arrullo en mi oído,

compañero eterno.

Viento,

lejano en tu día, regando otras tierras,

callando mi ausencia.

Viento,

espiral de recuerdos, camino de sueños

que ya están conseguidos.

Viento,

me has visitado y he recordado

mi cuerpo esposado a una cama de pinchos.

Pablo 18/7/11

Dios

2011-07-12T13:23:00.004+02:00

Muchas veces me han preguntado si creo en Dios o si soy ateo y, siempre, digo que soy agnóstico. Que ni creo, ni dejo de creer. Pero, en realidad, pensándolo bien me he dado cuenta que no creo. No niego su existencia porque forma parte de mis principios no negar lo que no sé, o lo que no puedo saber, pero si algún día Dios, como ente onmipotente, onmisciente y onmipresente llamara a mi puerta, creo que me sorprendería mucho más que si lo hiciera un unicornio rosa invisible.

Siempre he pensado que sería mucho más probable que Dios fuera algo así como los dioses de la Antigüedad, es decir, seres como nosotros con otras características que podríamos considerar más avanzadas, otros entes de consciencia sí, pero independientes, con su propia moral y aprovechándose de su rebaño tal nos aprovechamos nosotros de una piara de cerdos.

Seres más evolucionados que aprovechan sus recursos. Siempre he pensado: hay miles de casos de gente que ve espíritus, extraterrestres, etc... pero ¿quién ha visto a Dios? ¿Por qué está mal visto decir que has visto un fantasma, por ejemplo, y la gente ve normal que creas en algo que jamás ha querido dar muestras de presencia?

Los dioses de la Antigüedad, sin embargo, bajaban a ver a sus rebaños, se los follaban, los mataban, los castigaban, les pedían sacrificios, y todas esas cosas que hicimos nosotros cuando las colonizaciones, con los que considerábamos nuestros inferiores.

También puedo pensar en Dios como en la conexión entre los organismos y la naturaleza y todos los entes de consciencia, pero claro, a esa relación le quito la omnipotencia y la consciencia propia. Creo que casi cualquier posibilidad me parece mucho más probable a que nos haya creado alguien parecido al Dios judeocristiano. Bueno, sobra decir, que tampoco creo en la participación de Dios en la creación de nuestra especie, aunque podría ver algo probable, aquellas teorías que hablan de manipulación genética por esos "dioses", poniendo entre las comillas la palabra que más conveniente nos parezca.

En definitiva, la idea de Dios da para reflexionar mucho pero me sigue sorprendiendo mucho que haya gente que no se planteé estas cosas, que diga Dios existe porque sí y punto. Recuerdo a una compañera de clase, una vez que debatíamos sobre esto, que decía, pero mis padres y abuelos creen el el Dios de la Iglesia católica y en la Iglesia católica y yo, como buena hija, debo creerlo también. Toma ya.

Los tacones

2011-07-09T18:33:00.004+02:00

Llevo mucho tiempo queriendo hacer una entrada para hablar de ese famoso e ingrato tipo de calzado. Como algunos sabéis, estoy totalmente en contra del uso de zapatos de tacón y los considero una de las más fuertes expresiones de la dominación patriarcal.

No encuentro un sentido lógico a su uso, que como sabéis es el único sentido que considero aceptable. Vayamos por partes o empecemos por el principio. Pensemos en la aparición del calzado, uno de los grandes inventos de la humanidad, que nos permitió mantener nuestros pies suaves y enfrentarnos con poderío a las inclemencias del terreno, a montañas, rocas, ríos y arenas. Piensen por el contrario en poneros unos tacones para hacer senderismo, escalar o simplemente pasear por la ciudad. Locura.

Piensen en el dolor y díganme si no les recuerda -en menor grado- a las torturas a las que se sometía a los pies de las chinas de clase alta para que sus pies quedasen pequeñitos y excitantes para los hombres del lugar.

Dicen algunas mujeres que los tacones hacen mejor figura y yo discrepo totalmente, hacen una figura irreal, imposible e inhumana. Nadie tiene el mismo porte que con tacones, evidentemente es una cuestión cultural, a mi personalmente, me parece mucho más atractiva una chica con un vestido y converse que con tacones, además de saber que probablemente pueda pasear a mi ritmo y salir de fiesta sin que esté quejándose la mayor parte de la noche, con el consiguiente beneficio para todos.

Pensemos, ¿quien sale beneficiado por llevar tacones? La mujer pasa dolor, problemas de columna, incomodidad... supuestamente el hombre la ve bonita, algo que también dudo, son mucho más importante otros factores. Pero viéndolo con perspectiva histórica me recuerdan a los corsés, a los vestidos impracticables, a todo aquello que hacía de la mujer un objeto, algo por debajo del hombre.

Y como siempre, a la mujer víctima de la propia mujer, una de las mejores estrategias desarrolladas por el patriarcado. Como cuando dicen mira que puta es para evitar que la mujer se haga dueña de su sexualidad y su cuerpo. Son las mujeres las jueces más implacables cuando otra no lleva tacones o las que quedan impresionadas por el modelo que lleva la otra.

¿Habéis escuchado alguna vez a un heterosexual decir qué tacones más bonitos? Yo jamás, he escuchado vaya tetas, o vaya culo, o que guapa es, pero nunca que bien le sientan esos tacones, sí que he escuchado parece un pato andando con tacones, por ejemplo.

Los tacones son un problema de mujeres, hoy día son ellas las que los imponen unas a otras. Como pasa en los países musulmanes con la extirpación del clítoris las víctimas se convierten en verdugos, ajenas a que pueden rebelarse y decir no.

No comprendo que una mujer haga x horas de gimnasio, coma una dieta super sana y después se enfunde unos insanos y kilométricos tacones. Cuídate de verdad, zorra.

De verdad os lo digo, no estáis más guapas con tacones, estáis más sumisas, más indefensas. Estáis aceptando ímplicitamente estar por debajo del hombre, que se pone calzado cómodo y puede aguantar más de pie que vosotras, correr más que vosotras, sufrir menos que vosotras y, sin embargo, los véis atractivos. ¿Si una mujer puede ver atractivo a un hombre sin tacones, porque un hombre no va a ver atractiva a una mujer con zapatos planos? ¿Acaso no solemos practicar sexo sin ropa ni calzado? Pensad en vuestra columna, en vuestros maltrechos pies, en que ya es hora de acabar con el patriarcado.

No os pongáis tacones, sed felices. Salid de noche, bebed y corred, saltad, follad, disfrutad de todo lo que implica ser mujer, y no penséis que necesitáis un puto tacón para estar a nuestra altura. Sentíos libres, liberaos.

Recordad el sentido de la ropa, protegernos de las inclemencias del tiempo, y del calzado. No os torturéis. Demostrarnos que sois tan listas como nosotros. Quemad vuestros tacones sin renunciar a vuestra feminidad. Como decía aquel cartel que fotografíe el 15 de mayo, tu ignorancia es su fuerza (del sistema patriarcal).

Menos decoro y más vergüenza

2011-07-05T14:31:00.004+02:00

Leo con estupor que la mesa del Congreso ha creado una normativa por la que prohíbe a los hombres visitar el Congreso en bermudas o camisas/etas sin mangas o de tirantes por decoro y sentido común.

Me parece una completa vergüenza además de atisbar un gran grado de machismo. Recuerdo dos ocasiones en las que sufrí normativas similares. La primera en los museos del Estado Vaticano, sólo que allí las mujeres también tenían restringida su vestimenta. La segunda con mi profesor de tecnología de 1º de ESO. Este señor, como el Congreso de los Diputados, nos prohibió a los chicos de la clase, los pantalones cortos incluidos los piratas y las camisetas sin mangas y tirantes. Las mujeres, sin embargo, podían acudir como les apeteciera. Según mi profesor, como si querían ir en trikini: desnudas pero con gafas de sol, cinturón y sandalias.

No veo absolutamente ningún sentido común en el que una mujer en falda corta o minifalda no dañe el decoro y un hombre en pantalones piratas o bermudas sí. Para mí, ninguno de los dos los dañan. Puedo entender, aunque me cuesta, cierto protocolo en ciertos cargos pero no que se les obligue a unos turistas que están de vacaciones.

La noticia publicada por el diario El País http://politica.elpais.com/politica/2011/07/04/actualidad/1309788892_116362.html habla de que José Bono, el presidente del Congreso, abroncó a Miguel Sebastián por no llevar corbata aunque llevaba chaqueta y camisa. Igualmente me parece indignante que diga que es un acto oficial y no una reunión folklórica, cuando por las actuaciones de sus señorías, y no por su vestimenta, los plenos del Congreso se han convertido más bien en una riña de patio de vecinos en la que deberían ir en bata y zapatillas para estar a la altura de sus palabras.

Puede parecer un debate baladí, fruto de la intención de nuestros gobernantes de que dejemos de preocuparnos por las cosas que realmente importan, pero también es un reflejo del machismo con el que aún hay que acabar en esta sociedad. Es necesario dejar de objetualizar a las mujeres. Es necesario comprender que la ropa se inventó para protegernos de las inclemencias del tiempo y no para gilipolleces. Si visitas Madrid en Agosto, es muy probable que sea mucho más ofensivo para el decoro, el sentido común y la salubridad que visites el Congreso en traje de chaqueta y corbata que con un pantalón corto y una camisa sin mangas. Es indignante que una mujer pueda ir con un fresco traje de gasa y un hombre tenga que aguantar los chorreones de sudor recorriendo su frente.

En definitiva, con esta nueva medida los parlamentarios demuestran lo lejos que siguen estando del sentido común y del pueblo al que dicen representar con normativas anacrónicas propias de estados teocráticos y no de democracias liberales.

Un paseo por Herguijuela de la Sierra

2011-07-03T18:02:00.009+02:00

Finalmente conseguí ir a Herguijuela de la Sierra. Fue durante estas últimas vacaciones y tras visitar Trujillo, una parada totalmente recomendable. Estaba ilusionado ante la perspectiva de visitar los lugares que había plasmado en mi relato de La lechuza blanca y comprobar si aquello era como me había imaginado. Tenía pensado solo ir a Herguijuela pero el destino me preparó encuentros con todos los lugares que había mencionado en mi relato, aunque fuese de pasada.

Ibamos camino de Ríomalo de Abajo donde estaba el camping en el que pensabamos quedarnos, una población limítrofe a un escaso kilómetro de Rebollosa , la pedanía de Herguijuela, cuatro casas y media literalmente, el destino final de mis dos protagonistas, lo cuál me hizo pensar que coño iban a hacer allí. El primer lugar que cruzamos, sorpresivamente puesto que no aparecía en Google maps cuando buscamos el camino fue Sotoserrano, otro pequeño pueblecito de la sierra de Francia que también mencionaba en mi historia. Me hizo bastante ilusión ese encuentro fortuito. ¡Quién me iba a decir que al final acabaríamos acampando allí!

La noche anterior la calor en Sevilla había sido demencial y no habíamos podido dormir por lo que estabamos ansiosos de llegar al camping y dormir un poco. Llegamos y el recepcionista nos dijo que las mejores parcelas estaban ocupadas por una boda que acabaría a las nueve que fueramos más tarde, así que acabamos bañandonos en el río Alagón, e intentado dormir la siesta en el coche. Finalmente, hartos de esperar puesto que en Ríomalo de Abajo, una pedanía de Caminomorisco de 85 habitantes, no había absolutamente nada, nos pusimos camino de Herguijuela. Curiosamente el camino más corto pasaba por La Rebollosa, la gran meta a la que no consiguen llegar en mi relato.

Llegamos a Herguijuela, tras subir bien arriba y la verdad es que el primer vistazo me sorprendió. Buscaba los escenarios de mi relato y encontrar alguna casa que tuviera las características de la mansión principal de la historia. Sorprendentemente el 75% de las casas cubría mi descripción, en una incluso había unas cortinas pegadas a la ventana, como en el relato. El problema radicaba en que la carretera, que se convertía en calle, era demasiado estrecha para que nuestros protagonistas pudieran dejar el coche en un lado mientras esperaban la reparación. Finalmente encontré una esquina bastante más ancha donde podría haber pasado. Caballos tampoco encontré cerca.

Sin duda, lo que más me llamó la atención fue la plaza de España del pueblo, la única plaza que era exactamente como me había imaginado en mi cabeza, con sus parroquianos situados igual que imaginaba y contaba en el relato. La gente además era tosca, seria y extraña. Saludaba a la gente que me encontraba por el camino como se suele hacer en los pueblos pequeños, y al contrario de lo que ocurre en los pueblos andaluces, gallegos o extremeños, no respondían con simpatía, sino con tosquedad y sobriedad, un poco por obligación. Tanta seriedad y esa hospitalidad tan inexistente hizo que no me sintiera culpable por situar a la asesina viviendo en ese pueblo.
En definitiva fue un pueblo bonito y me alegró mucho visitarlo. Además la personalidad de la gente chocaba frontalmente con la simpatía con la que la asesina acogía a mis protagonistas, lo que hacía más realista mi historia. Es realmente impactante cuando te imaginas un lugar del que no has visto apenas nada y hay una parte notable que se corresponde con la realidad. Me alegro mucho de haber realizado esa visita y que el azar y la fortuna me condujeran hasta sus leyendas por la web para poder realizar mi relato.

Estoy orgulloso

2011-07-02T18:04:00.006+02:00

Hoy, como siempre, estoy orgulloso. Mientras miles de personas se manifiestan en Madrid, y como se está conviertiendo en una costumbre de cada año, escribo aquí sobre el orgullo que me supone ser homosexual. Y os diré porqué.

Para empezar estoy orgulloso porque puedo escribir aquí, y en cualquier parte, que lo estoy. Que me siento atraído sexualmente por otros seres humanos de mi mismo sexo, que hace años que comparto mi camino vital con otro hombre y que también tengo derecho a ser feliz.

Estoy orgulloso porque me ha costado. Porque he tenido que luchar por tener mi propia vida frente a la que se suponía que debía tener. Porque he sido capaz de superar los prejuicios en los que he sido educado. Porque fui capaz de enfrentarme a mi familia y porque nunca di un paso atrás.

Porque cuando mis amigos me decían: di que eres hetero y después haces lo que te de la gana y te quitas de problemas, yo dije No. Estoy orgulloso de haber aguantado, de soportar meses castigado sin salir, sin internet, sin teléfono móvil, sin más vida social que el instituto y las misas. Estoy orgulloso de no tener nada que ocultar, de ser transparente y dialogante cuando me enfrentaban con familiares iracundos, con sacerdotes, con catequistas del Camino Neocatecumenal, con psicólogos eclesiásticos. De enfrentar la demagogia con argumentos.

Estoy orgulloso de decidir después que me echaran de casa que la próxima vez me iría yo, e irme, y seguir fuera el día de hoy, viviendo la vida que siempre quise vivir, la vida que me corresponde.

Estoy orgulloso de darle a mi cuerpo lo que le pide mi alma, de poder enamorarme, de vivir de acuerdo a mis normas y intentar respetar siempre mi ética.

Hoy, como ayer desde que cumplí quince años, como mañana y pasado, estoy orgulloso. Orgulloso y feliz.

Sobre seminaristas homosexuales en Plasencia

2011-06-27T20:42:00.003+02:00

Anoche invité a mi pareja a cenar y nos dirigimos a Plasencia, a unos 8 kilometros del camping donde nos alojamos a buscar un restaurante donde llevar a cabo nuestra misión. Tras una pequeña búsqueda por el centro histórico de la localidad nos decidimos por el de la foto. Estabamos cenando tan felices cuando entraron y se sentaron en una mesa próxima un grupo de chicos, de más o menos mi edad, algunos de ellos de homosexualidad más que evidente y unos sacerdotes católicos. El edificio situado justo enfrente del restaurante era el seminario diocesano de Plasencia y habían decidido darse un pequeño refrigerio en la terraza, observando la magnificiencia de nuestro señor Jesucristo a la sombra de su catedral, que curiosidades de la vida, fue construida por un Herrera, o eso ponía en la fachada.

Como sabéis los que me conocéis tengo una facilidad absoluta para escuchar conversaciones ajenas y no perder el hilo de la mía. Así que, sin poder evitarlo, estuve escuchando a ese grupo de maricones futuros sacerdotes y sus maestros.

Muchas veces me he preguntado que lleva a una persona normal a querer ser sacerdote, aparte de un sueldo decente en estos tiempos, cotilleos máximos en los antiguos, alojamiento y seguridad en el empleo. Tenía ejemplos de los miembros del Camino Neocatecumenal y como acaban descubriendo su llamada pero éstos pertenecían a otro tipo de público diferente. En el Camino los catequistas te van lentamente sugestionando hasta que escuchas la llamada. Que no tengas pareja, por ejemplo, es para ellos una señal del camino que Dios te ha preparado. Recuerdo un chico muy muy feo, que llevaba largos años soltero, y finalmente decidió meterse a cura "descubriendo" que esa era su verdadera vocación y no la del matrimonio. También en chicas lo he visto a menudo, así como los que pueden ser raritos.

Mis compañeros de azotea, sin embargo, no pertenecían a ninguna secta católica. Escuchándoles descubrí su terrible sino, provenían de pequeños pueblos y aldeas del interior extremeño y salmantino, y además de mostrar en sus rostros el terrible peso de la endogamia que suele darse en estos pequeños lugares también mantenían la personalidad propia de estos lugares. Hablaron largo rato de los motes y como estos se sucedían en sus aldeas habiendo gente que tenía motes tales como sunormal, sin b, lo que demostraba que no se refería a la subnormalidad como hoy la entendemos, que provenían de generación en generación desde sus tatarabuelos.

En este contexto tan cerrado es difícil huir para encontrar tu destino. Si eres un poco más sensible y apuntas maneras tu destino es servir en la Iglesia, no es que seas maricón. Aunque digas que el cine español verdaderamente bueno y de calidad es el de Cine de Barrio, y que las buenas películas murieron con Pepi, Lucy, Bom y otras chicas del montón, sacrilegio que me hizo desear levantarme y mantener un fructífero debate teológico con mis vecinos. Me encanta Pepi, Lucy y Bom, para mí, es una obra maestra que retrata de manera espectacular lo que fue la Movida madrileña, al menos mucho mejor de lo que retrata Sor Citroen el franquismo, pese a la opinión de mi querido seminarista.

En definitiva, aunque después se den por culo en el seminario, es muy triste que tus circunstancias vitales te cercenen tantas posibilidades para acabar siendo un cura amargado en un pueblo tan triste como el tuyo. Podríais decirme que yo podría haber pasado por lo mismo, debido al ferviente catolicismo de mi familia y a su pertenencia al Camino Neocatecumenal, pero yo crecí en un colegio público en una ciudad abierta donde las tradiciones apenas tienen peso, y aún cuando me mudé a San Fernando jamás vi un mote que llevase más de una generación a excepción del churrero, que teniendo en cuenta que continúo la tradición familiar tampoco es para tanto.

Algún día espero que los homosexuales de pueblo no tengan que correr a refugiarse en la Iglesia y puedan vivir su sexualidad con plenitud y satisfacción. Saldríamos todos ganando, incluida la Iglesia.

Sobre abstenerse o votar al menos malo

2011-06-24T11:51:00.003+02:00

El otro día, bajo el sofocante calor sevillano, me paré a pensar en la polémica sobre Izquierda Unida y su pacto en Extremadura con el Partido Popular. Me hice una pregunta simple: ¿qué habría hecho yo? Y la historia, que siempre se repite, me recordó mis antecedentes.

Como sabéis, soy representante de alumnos en Junta de Facultad desde hace varios años. Recuerdo que en las últimas elecciones decanales tuvimos un dilema muy parecido. Realmente ninguno de los candidatos, a nuestro juicio, representaba los intereses de nuestro colectivo, aunque uno de ellos estaba completamente en contra de todas nuestras propuestas. Gracias a la providencia funcionamos por mandato asambleario y organizamos un debate entre los candidatos para que todos votaran y llevar el resultado a la votación de manera conjunta por todos los representantes. Aún así, tuvimos que dilucidar a quien ibamos -si ibamos- a dar nuestro voto.

Ante la complejidad de la cuestión decidimos que cada cuál votara libremente, aunque en la junta votaramos todos la opción mayoritaria elegida por los alumnos. Yo, finalmente, como IU en Extremadura, me abstuve.

No podía votar algo con lo que no estuviese de acuerdo, aunque el otro fuera peor. No me representaban ninguno de los dos, y por tanto, ninguno se merecía mi apoyo. Recordaba la estrategia del voto útil utilizada por el PSOE allá por mis primeras elecciones generales, y había descubierto que era un gran engaño, aunque solo el PP tuviera posibilidades reales de conseguir escaño en mi provincia si no les votaba. Votar algo con lo que no estás del todo de acuerdo te convierte en cómplice. En 2008, algo de lo que me arrepiento profundamente, voté al PSOE. Hoy soy cómplice de la reforma laboral, de las inyecciones de liquidez a los bancos, de su negativa a considerar la dación de pago, de que no haya habido finalmente Ley de Libertad Religiosa, de la congelación de las pensiones o del descenso en los sueldos de los funcionarios, así como la venta de armas a Israel y otros países malévolos. Y dije no. No con mi voto. No con mi apoyo.

A todos los que dicen que los votantes de IU hubiesen preferido que gobernase el PSOE pues que lo hubieran votado. Si voto un programa determinado es que quiero ese, y no otro que tenga un punto o dos similares, porque igual las divergencias van frontalmente contra mis principios. Aquella vez voté en blanco. Más tarde descubrí que casi todos mis compañeros de Junta habían hecho lo propio, y me sentí enormemente bien conmigo mismo y por forma parte de lo mismo que ellos. Aún así la mayor parte de la facultad votó por el candidato menos malo, al cuál tuvimos que darle apoyo y que ahora gobierna. Pero mi consciencia quedó tranquila. Como pienso que han quedado los miembros de Izquierda Unida de Extremadura tras abstenerse. Aún pueden apoyarse y rechazar las propuestas del PP que vayan en contra de sus puntos en común con el PSOE e igualmente votar a favor de sus puntos en común. No pierden nada y dejan que gobierne la lista más votada. Otra cosa hubiese sido si les hubiesen apoyado en vez de abstenerse, como ha pasado en otros lugares. Pero con la abstención creo que han hecho lo correcto y que sus conciencias podrán respirar tranquilas.

Sobre delitos y símbolos

2011-06-14T19:43:00.004+02:00

Esta mañana llegaba a mis manos un tweet de un representante de una organización facista, del tipo FAES, que iba a demandar a un alcalde por haber quitado una bandera de España. El delito en cuestión es ultraje a la bandera española. Y yo me pregunto, ¿se sentirá la bandera ultrajada? Un símbolo no es una persona, que no puedas ultrajar una cruz, o una bandera me parece completamente ridículo.

Es como morir por honor, ¿qué clase de honor te queda si ya estás muerto? Para mí son convenciones sociales sin sentido. Qué alguien pueda acabar con una pena privativa de la libertad por injuriar a un símbolo de la Corona Española, por ejemplo, no tiene sentido. ¿De verdad vale más un trozo de tela, una insignia, que la libertad de alguien?

Quiero vivir en un país donde pueda escupir en las banderas que quiera, donde pueda hacer una hoguera con el Título II de la Constitución si me apetece, porque por si no lo sabíais, yo no la he votado. ¿Dónde queda el principio de la proporcionalidad?

Pienso exactamente lo mismo de los símbolos religiosos. ¿Por qué no puedo cagarme en Dios? Quiero decir, si tú eres muy católico y amas rezar el rosario y la cruz y para ti es muy importante, pues toda tuya, hónrala, quiérela y respétala, pero no me obligues a mí a hacerlo. Si yo tengo una Biblia y quiero arrancar cada hoja y hacer una hoguera, si quiero quemar un crucifijo porque pienso que representa la exhaltación de la tortura, o que la misma Iglesia es el mayor verdugo de la historia de la humanidad, ¿por qué no puedo representarlo denigrando ese símbolo? Puedo entender que tenga que respetar a las personas que forman parte de la institución, son personas como yo y tienen los mismos derechos inherentes a nuestra común posición como seres humanos. Pero no que tenga que respetar un símbolo que no me simbolice, valga la redudancia. Las personas pueden ser ultrajadas, no los objetos, tampoco las ideas.

En una sociedad democrática el respeto al pluralismo es esencial para la formación de una ciudadanía crítica que pueda participar de los asuntos públicos. Cada uno de nosotros debería tener el derecho de tener sus propias opiniones y poder expresarlas libremente, y ya que la libertad de cada uno acaba donde empieza la del otro, poder expresar nuestra opinión sobre los símbolos y las instituciones -estatales o no- con total libertad, siempre y cuando no afectemos a otras personas.

Las personas que se sienten identificadas con un símbolo determinado deben ser conscientes que vivimos en una sociedad diversa y plural y deben respetar a sus conciudadanos y no imponer el respeto de sus símbolos.

Lo importante es participar

2011-06-10T22:14:00.003+02:00

Como sabéis, soy una persona nada competitiva. La competición me parece insana, destructiva para las conductas humanas. La cooperación, por el contrario, me parece algo magnífico. Estaba pensando en eso cuando me he dado cuenta que ninguna de las cosas que realmente merecen la pena de la vida son competiciones.

Seguramente lo primero que se os haya venido a la mente habrá sido el sexo. Puede que sea la mejor forma de ejemplificar a lo que me refiero. El sexo es cooperación. Al menos el buen sexo. Hay dos personas y juntas buscan llegar al máximo grado de cooperación, de dar y recibir, para retomar un absoluto. Es un ejemplo claro de la sinergia de la que habla la teoría general de sistemas, es decir, el todo es mucho más que la suma de sus partes. El sexo es más que una masturbación doble, aunque sea una masturbación doble. Es decir, no es lo mismo hacerte una paja a que te la hagan.

Se me ocurren miles de otros ejemplos de contenido no sexual. Pensad en los momentos más felices de vuestra vida, en aquellos recuerdos que habéis atesorado en vuestra mente y descubrid cuantos son sinónimos de cooperación y cuantos de competición. Se me ocurren grandes conversaciones profundas con amigos, una conversación enriquecedora para todos es otro grato ejemplo de cooperación, o una buena fiesta, ¿por qué no? Una buena fiesta también se basa en la cooperación, en estar con la gente que quieres estar o conocer nueva y compartir, siempre compartir. Como cuando haces una receta magnífica y a todos les encanta y tú estás feliz de hacer disfrutar a la gente a la que quieres. Para mí, es mejor que ganar un concurso de tartas.

En definitiva, que cada día que pasa estoy más de acuerdo en que lo importante es participar. Ganar no sirve para nada. Estos días mucha gente me estaba hablando de una chica, con la que por motivos no publicables voy a coincidir bastante, y bueno, todos me decían lo mismo, es super competitiva, es completamente antagónica a ti, incluso había gente entre sus propios amigos que no podían soportarla. Esto me llevó a pensar que la competitividad puede arruinar una vida, puede hacer que los demás no quieran tenerte cerca, porque tú vas a estar dispuesto a poner la zancadilla en el primer momento y eso es algo muy triste.

Incluso en la universidad la cooperación es mucho mejor. Yo, por ejemplo, soy bastante buen estudiante y suelo coger apuntes. Siempre que alguien me pide apuntes se los dejo. Y bueno, hay veces que he dejado apuntes a gente que por sus especiales circunstancias he pensado que jamás podría darse una circunstancia en la que ellos pudieran dejarme a mí algo que necesitara. Y, sin embargo, el tiempo ha demostrado que me equivocaba. Con la cooperación siempre se gana. Con la competición aunque ganes puedes perder. Así que, amigos, yo os digo, lo importante es participar.

Cautela y revolución

2011-05-29T11:29:00.003+02:00

Otro de los aspectos que me gustaría reseñar de la revolución Acuario es la extrema cautela que llevo observando. Y la verdad es que me gusta. Creo que es otro de los puntos que la diferencian firmemente de otras revoluciones es que, aunque se quiera cambiar el sistema, se es consciente de las posibilidades reales. Ya sabéis que yo siempre he sido muy pragmático. Pero hay que intentarlo, y se intenta pensando que cualquier puede pasar, que hoy somos diez mil y mañana podemos quedarnos en tres.

Hay cautela, mucha cautela, nadie quiere cantar victoria antes de tiempo. Recuerdo mis inicios en el No a Bolonia, pensábamos que lo pararíamos, pero como siempre últimamente no conseguimos más que unas pequeñas victorias parciales. Aún así, estuvo bien. Si no puedes construir una catedral y te quedas en una chabola al menos puedes resguardarte de la lluvia y el viento.

Parece que eso está claro. También que cada cuál tiene sus características, su ideología y que hay que sumar y no restar. También me gusta esto. Me gusta el consenso de mínimos. Me gusta que no se trate de imponer sino de estar de acuerdo. Poco a poco.

Hoy tenemos la segunda manifestación en Sevilla. En la primera pensaba que seríamos quinientos y fuimos diez mil. Eso sí, no tengo ni idea de qué pasará hoy. No sé si la cautela, la tranquilidad, el ir paso a paso habrá tenido su recompensa en una gran afluencia o, por el contrario, esto irá decayendo cada vez más. La verdad es que está semana, aunque ha habido una afluencia menor, esperaba una caída mucho más elevada. Tendremos que esperar a esta tarde para ver si cautela y revolución pueden ser sinónimos o si por el contrario hay que abandonarlo todo e ir a por todo.

Sobre Chacón y Rubalcaba

2011-05-26T23:12:00.003+02:00

Hay veces que pienso que las teorías conspiratorias son mucho más factibles que las explicaciones oficiales. Desde luego, no comprendo demasiado la decisión de Chacón de no enfrentarse a Rubalcaba en las primarias. Aunque sabéis que el PSOE me coge muy a la derecha, Chacón me cae bastante mejor que Rubalcaba, y me parece una mejor contricante para frenar a Esperanza Aguirre, a la cuál nunca he podido soportar, para mí la peor y más malévola política del Partido Popular.

Imagino que ha decidido no presentarse para que las próximas elecciones generales destronen a Rubalcaba y ella poder coger las riendas del partido "socialista" cuál ángel salvador. Lo que me parece completamente ridículo y que no tiene ningún sentido es la explicación que han dado. Pienso que unas elecciones internas nunca debilitan un partido sino que lo hacen más fuerte.

Cuando has tenido una sangría de votos bestial, y cuando en esa sangría gran parte de la culpa la han tenido los movimientos de la revolución Acuario, que piden una mayor participación en los asuntos públicos, recortarla es completamente contraproducente. Que los afiliados de base del PSOE pudieran participar en la apuesta de futuro del partido tras la debacle es fundamental si quieren recuperar las grandes parcelas de poder que han perdido. Además, mostraría la gran diferencia con los dedazos del PP, cosa que siempre han criticado los socialistas. Pero no, hemos pasado del dedazo de Aznar a Rajoy, al dedazo de Zapatero a Rubalcaba, como muchos imaginamos cuando le nombró vicepresidente.

En definitiva, no han aprendido de los errores que le han desterrado de la mayor parte de ayuntamientos y gobiernos autonómicos. Solo un cambio de discurso radical, y muchísima más democracia, podría salvarlos para marzo de 2012. Pero no, el fin del mundo llegará con Marianito en el poder, a menos que la revolución Acuario consiga la contrario, pero por supuesto, Rubalcaba y el PSOE no tienen nada que hacer.

No están oyendo la voz del pueblo y el pueblo está dispuesto a volverlos a castigar cuanto haga falta. Se critica la dictadura del bipartidismo y creas una mayor dictadura interna. Muy mal PSOE, muy mal. No me hace ninguna gracia que gobierne el PP, pero cada día que pasa os lo merecéis más y más.

La revolución Acuario

2011-05-20T09:50:00.005+02:00

Llevaba mucho tiempo queriendo escribir sobre Democracia Real YA y spanish revolution. Se me habían ocurrido algunas formas, pero entre que escribía crónicas y demás se me pasaba el tiempo de dejar mi aportación por aquí. Sin embargo, aquí en mi blog, en mi pequeña esquina oscura, mi espacio voy a escribir sobre esto desde una perspectiva que no podría en un medio de comunicación. Voy a aunar esoterismo y política, cosa que sabéis siempre me ha encantado. Ayer, estaba en la asamblea de la concentración de la Plaza de la Encarnación en Sevilla, y mientras recitaban las propuestas unitarias que tenía el movimiento (podéis verla aquí http://democraciarealya.es/?page_id=234) me di cuenta que estabamos ante una revolución modelo "Acuario". Que la era de Piscis estaba muriendo. Intentaré resumir mi tesis. Las características de la era de Piscis son como los signos. Los piscis son el signo más parecido a lo que podemos llamar un borreguito. Les gusta dejarse llevar, que otros le representen, que le digan que es lo que tienen que hacer. Mi madre, Piscis de manual, siempre decía: "el que obedece no se equivoca". Llevamos dos mil años inmersos en esta era. Una era de héroes, de reyes, de grandes generales. Y de masas. La masa detrás, siguiendo a su confesor, a su líder político, a su camarada más persuasivo. Además suelen dejarse llevarse por las apariencias y la hipocresía. Por supuesto, también tienen aspectos positivos, pero creo que estos son los que le dan la gran diferencia con Acuario.

Acuario, sin embargo, trae otras cosas. Lo más significativo, porque le diferencia del resto de revoluciones que hemos sufrido en la Era de Piscis, es el individualismo. En este movimiento nadie es más que nadie, cada uno se representa a sí mismo. Nadie deja que otros decidan por él, eso se está reivindicando, que todos tengamos derecho a decidir sobre nuestra vida. Acuario puro. Acuario también es el signo de la tolerancia, los que intentan entender a los diferentes y acogerles. Vemos que en el movimiento se acoge a todo tipo de gente, sea cuál sea su ideología. Solo hay que estar de acuerdo con las propuestas que se han creado entre todos. Propuestas que han sido calificadas como muy dispersas. Y esta es otra gran característica de Acuario, un acuario nunca va a por un solo objetivo, un acuario lo intenta todo, aunque a veces se pierda. Si todo es importante, porque perder energía en una sola cosa. Este movimiento tiene muchas propuestas concretas. Propuestas por cierto, muy sensatas. Ayer me decía un amigo en la asamblea: "todo esto ya lo había pensado yo, son las típicas cosas que hablas en un bar cuando intentas arreglar el mundo". Poderes financieros, tened cuidado, que parece que los astrólogos tenían razón y la Era de Acuario está llegando. Y lo quieren todo. Arreglar el mundo.

Otra vuelta alrededor del sol

2011-05-10T12:13:00.004+02:00

Un año más, es mi cumpleaños. A diferencia del resto de cumpleaños de mi vida hoy estoy estresado y resfriado. Nada parece presagiar que será un día estupendo, si apartamos las inyecciones de ego que me habéis proporcionado. No me apetece nada más que estar tirado en la cama, descansar y recuperarme para la fiesta del viernes.

Aún así, tampoco la espero con especial ilusión. La fiesta del año pasado, o las tres, porque lo celebré en tres días diferentes, fue estupenda. Incluso tuve la fiesta sorpresa que siempre quise tener, pese a mi gran afán de planificación. Además eran mis veintiún años, una edad que siempre quise tener. Este año, sin embargo, llego a los 22 como un trámite más, pese a ser uno de los números maestros de la numerología, no me hace especial ilusión. El resfriado, seguramente ayude. Cualquier otro día habría ido al supermercado y me habría comprado algo sabrosísimo para hacerme de almorzar. Hoy ni siquiera he desayunado. He tardado una hora en conseguir que funcionara mi conexión a Internet. Me he estresado. No me apetece ir a clase, pero tengo que ir. Al menos espero encontrarme con más muestras de cariño. Si la gente fuera tan cariñosa todos los días como los días en que se cumplen años seguro que habría menos broncas y seríamos más felices.

Igual, ante mi bajada de expectativas ante esta celebración de cumpleaños acaba siendo maravillosa, como aquellas celebraciones perfectas que se me vienen a la mente, como el Sábado de Carnaval de 2004 y 2007, la fiesta gótica de julio de 2006, el fin de año de 2010 o la celebración de mi 21 cumpleaños. Quizá se sume este año a esos días en los que absolutamente nada podía salir mejor. Si no, tampoco importa, me siento satisfecho con el del año pasado. Y todo siempre puede ser mucho peor.

En este año espero poca cosa, acabar cuarto limpio, hacer mis prácticas, comenzar el último curso. Pero 2012 se cierne. El fin de mi carrera, de la estabilidad que ahora tengo y quien sabe si de la civilización, por si acaso, toca disfrutar de este año como si no hubiese mañana (por si no lo hay).

La primera vez que vi a una puta

2011-05-07T18:23:00.003+02:00

Como sabéis es Feria en Sevilla. Así que mi querido cerebro, usando un mecanismo de retrospección de asociación de sensaciones, ha recordado otra Feria de hace muchos muchos años, aquella feria en la que vi una puta por primera vez. Así que he decidido contároslo.

Estabamos aún en el pasado siglo XX, probablemente en 1996, quizá 1997, mi memoria no llega a tanto. Era la Feria de Cádiz, llamada la Velada de los Ángeles, hoy desaparecida -en su formato de feria- y que se celebraba alrededor del 2 de agosto. Durante muchos años no tuvo una ubicación fija y cada año se coloca en un lugar diferente, algunas veces entre el Parque Genovés y Santa Bárbara, y otras veces, como ese año, en la Punta San Felipe, en el lugar que hoy ocupa el Botellódromo de la capital gaditana.

A mi me gustaban los dos. Cuando lo hacían en el Parque Genovés me cogía de camino cuando iba a mi querida playa de La Caleta y me encantaba ver los decorativos de las casetas y aventurar cuál sería la que ganaría el premio a la caseta mejor decorada, cosa que solía acertar. Cuando era en la Punta San Felipe, la Velada quedaba a escasos cinco minutos de mi casa, con la alegría que me proporcionaba su cercanía y sin que el ruido nos afectara especialmente, ya que mi casapuerta y sus aledaños eran la zona de botellón, la Movida que se llamaba entonces. Alguna vez incluso tiraron alguna piedra que rompieron mis ventanas, así que los cinco minutos de lejanía eran todo un privilegio.

Así que ahí estaba yo, con 6 o 7 años, dispuesto a disfrutar de una noche en los cacharritos de la Feria, situados al final de la Punta, en la zona de Puerto América. Mi padre me había llevado con mi mejor amiga de la infancia, Patri. Ambos estabamos felices y nos montamos en el Don Sapo, que tiene el privilegio de ser mi atracción favorita de la feria de mi niñez y preadolescencia. Después Patri me convenció para montarme en uno de esos cacharros que dan vueltas sobre sí mismos y en todas partes a una velocidad de vértigo. Acabábamos de comprar y cenar un perrito caliente en "La Tere con su tartana que vende sus bocadillos como le da la gana" y las miles de vueltas de la atracción hicieron que el mareo y la fatiga (en la acepción gaditana) vinieran a mí. Nos dirigimos hacia el mar a que me diera el aire y allí estaba ella, deslumbrante para mí.

Era sudamericana, tenía una larga melena negra, al estilo de los 90s, un pequeño top ombliguero, una minifalda que más bien parecía un cinturón ancho y unas medias de rejilla (así seguro que pillas!). Posaba como cualquier puta de película, con una gracia y soltura sin igual, mientras esperaba que algún cliente mordiese el anzuelo. Me impactó tanto aquella prostituta que es la única noche de Velada que recuerdo. Ahora, cada vez que veo a una trabajadora del sexo por la calle, pienso en ella y sonrío. Ella sí que era una puta de verdad. Lo valía.

El Ayuntamiento de Cádiz decidió suprimir la Velada y en su lugar hacer unos conciertos gratuitos. La Velada, como la puta, desapareció sin dejar rastro. Ahora, cada vez que pienso en una, recuerdo a la otra. Para mí, siempre estarán unidas.

La mujer florero en la Feria de Sevilla

2011-05-06T14:18:00.004+02:00

Como hoy es Feria en Sevilla voy a hablar de un tema un tanto trivial y probablemente insignificante. Como muchos sabréis, la moda flamenca establece que la mujer ponga su flor en un lugar diferente según el lugar de celebración de la Feria. En las ferias de mi provincia la flor se pone en un lado, junto a la oreja. En Sevilla, sin embargo, la tradición establece que la flor debe colocarse sobre la cabeza, como si fuese un jarrón.

Y ayer, mientras paseaba en la Feria, pensé que el ceñido traje de flamenca, con las curvas que manifiesta, se parecía enormemente a un jarrón cualquiera, a un florero. Y claro, para rematar, estaba esa enorme flor sobre la frente. Recuerdo que incluso vi a una gótica, con su traje de flamenca rojo y negro, su flor en la frente, sus labios negros, su collar de perro, sus rejillas en los brazos y sus pinchos. Porque, a diferencia de lo que ocurre en la mayor parte de las Ferias de mi provincia, en Sevilla todo el mundo se pone el traje de gitana, hasta las góticas.

Ayer pensé que, como casi todo en la feria de Sevilla, ciudad barroca en costumbres por excelencia, el traje de gitana tenía su fundamento en el gran arte de aparentar. Todos los que habéis ido a la Feria sabéis que se basa en dejarse ver, en que vean que tienes una caseta privada porque eres muy importante y un coche de caballos que te lleva a ella. Así, ves a los cortijeros sevillanos y junto a ellos, en el caballo o el coche de caballo, a su florero, con su flor en la cabeza, con su traje incomodísimo que apenas les permite moverse, diciendo que siempre sientan bien, cuando hacen un culo "pa hacer provincias". Y, como siempre pasa en estos asuntos de mujeres, como con los tacones, son ellas las principales responsables, las que se dejan objetualizar, ya sea de florero o jodiéndose la columna y los pies, a muchos centímetros del suelo.

En fin, otro día haré una entrada criticando los tacones, que es realmente sorprendente que aún no lo haya hecho.

Bin Laden

2011-05-03T21:17:00.003+02:00

A todos nos sorprendió ver este pasado Lunes que el malvado terrorista Osama bin Laden había sido abatido por las fuerzas especiales estadounidenses y arrojado al mar. Yo, estuve todo el día fuera y no ha sido hasta hoy cuando he podido informarme un poco más.

He de decir que la situación me parece completamente vergonzosa. Hay dos posibles supuestos y en ambos me gustaría escribir un gran PUAG!. Opción más probable, es un montaje de cara a la opinión pública, como Bin Laden es colega de la CIA y ayudó en el montaje del 11S pues ha dicho "venga, colegas, portarse bien y dejadme salir de mi mansión y pasearme feliz por Dubai o Londres sin que la gente se lleve las manos a la cabeza" y le habrán dicho: "venga, va, decimos que te hemos matado y te hacemos una operación y te ponemos guapo". Total, que dicen que le han matado y él se va feliz de Trotamundos con todo el dinero que tiene atesorado.

Opción 2: Lo han matado de verdad. Han visto donde estaba y han dicho lo matamos y lo decimos y así Obama gana más popularidad que Oprah. Lo hacen. Alguien preguntaría: ¿Juicios Justo? o ¿y el principio de no intervención? y ellos dirían USA rules. Ponemos las normas.

Sea cuál sea la opción lo que más me ha molestado de este asunto ha sido la hipócrita respuesta del resto de países. "Muy bien, gendarme del mundo, muy bien". Bueno no, no debería decir hipócrita sino lo contrario, ahora hablan públicamente como siempre habían pensado. La vida de nadie vale una mierda. Somos Occidente, no nos importa la democracia, los derechos fundamentales, los juicios justos, eso es para las películas. Nos gusta matar o decir que hemos matado y que todos piensen que si alguien quiere poner en peligro nuestro sistema los asesinaremos igualmente y a nosotros nadie nos juzgará. ¿Por qué? Porque somos mejores, porque somos democráticos, porque no somos terroristas aunque entremos en países del Tercer Mundo a matar gente, como supuestamente ellos han hecho en nuestros países.

Que os jodan, cabrones. A todos.

P.D: Hemos visto las imágenes de Sadam Husseim ahorcado hasta la saciedad, ¿por qué no hay una puta fotografía no falsificada de la muerte de Osama bin Laden? ¿o del avión que chocó contra el Pentágono?

España es... católica

2011-05-02T00:00:00.002+02:00

No sé muy bien porqué recordé una anécdota de hace varios años. Ocurrió durante las Jornadas Mundiales de la Juventud en Colonia, en 2006 creo. Como sabéis tuve que acudir con las Comunidades Neocatecumenales. En realidad no fue exactamente obligado como cuando el encuentro con Kiko Argüello en Ámsterdam. Hice un trato con mi madre, iba a Köln a ver a Benedicto y ella me dejaba ir a Italia en la excursión de fin de curso de 2º de bachillerato. Mi madre esperaba que al ver al papa yo me convirtiera irremediablemente gracias a la santidad de este ser.

La cuestión es que estabamos por las calles de Colonia, creo que de vuelta al autobús para ir al hotel que lo teníamos en Aquisgrán, cuando se nos acercaron dos italianos muy borrachos. Vieron que eramos españoles y nos gritaron:

-Españaaaaa eeeeeessss....

Todos nos quedamos mirando entre sí, sin saber que decir que decir, y una chica se atrevió a aventurar:

-¿Una monarquía?

Los chicos le sacaron de su error. Había que responder: -católicaaaaaa!! Y a continuación añadir poniendo voz de las viejas de Aquí no hay quien viva: -Entérese señor Zapatero, entérese.

Desde entonces lo vimos por donde pasabamos. Cuando dos grupos de españoles se encontraban uno gritaba: Españaaaaaa eeeeessss

Y el otro grupo respondía: católicaaaa. Y todos juntos hacían el coro de entérese, señor Zapatero, entérase.

Recuerdo a una de las chicas que venían con nosotros, que se volvió una de las más activas en la proclamación del grito de guerra. Yo dije: anda, pues yo pensaba que España era acofensional, será que la Constitución se ha equivocado.

Y ahora, cinco años después pienso que no estaban tan equivocados. Y que Zapatero se enteró bien. Porque aquí estamos, sin Ley de Libertad Religiosa, con un Concordato declarado anticonstitucional por el Tribunal Constitucional que sigue en pie, con la jerarquía eclesiástica interviniendo activamente en la agenda política como le da la gana, pagando a los profes de religión, la Semana Santa y tantas otras cosas que dejan ver que gran engaño aquello de la autofinanciación. Y miro como va todo, y pienso sí, desgraciadamente, España es católica.

Los italianos borrachos tenían razón para nuestro escarnio y vergüenza.

Sobre extranjeros ilógicos

2011-05-01T05:49:00.005+02:00

Os voy a contar un supuesto. Pensad que de pronto aparece el que llamaremos sujeto X. Sujeto X es de un extraño y no demasiado lejano país centroeuropeo y se encuentra de Erasmus en la capital hispalense. Por casualidades de la vida Sujeto X conoce a Sujeto C y sale y se relaciona con mi grupo de amigos.

Pronto nos enteramos que sujeto X no es una persona corriente. Tiene una novia en la capital imperial y extrañas aficiones en Sevilla que le llevan a hacer tríos con sujeto C y sujeto B, ambos del sexo contrario que su pareja. Nosotros, seres tolerantes como los que más, aunque nos sorprende su secretismo, callamos como putas. Supuestamente nadie sabe nada. Tampoco que en la capital imperial sujeto X realiza extraños encuentros con sus amigos, todos con novia. Ante semejante situación que llevaría a cualquier estudioso de una disciplina de Comunicación a querer preguntar si tiene problemas de conciencia o porque lo hace, decidimos callarnos por eso del choque cultural. Aún así, en un grupo en el que la vida sexual de cada uno no es ningún enigma y en la que hablamos sin tapujos, su presencia crea algunas situaciones incómodas. En algún momento Sujeto X se entera que dos sujetas saben lo que pasó con sujeto B y C, inexplicablemente sujeto X se enfada porque se hayan enterado. Si no quieres que las amigas de B y C se enteren de que has hecho un trío no lo hagas, campeón. Y más cuando sabes que en ese grupo se sabe todo, no creas que por ser de un pseudolejano país ex imperial, vas a tener un trato de favor.

Y llegamos a la cuestión que a mi me compete y que me apetece comentar, aunque sea de forma tan liosa. Llega un día en el que cenamos juntos en casa de algunas sujetas. Yo, como persona agradable y sociable, doy conversación a Sujeto X aunque me parezca extremadamente susceptible y un poco tonto por los enfados estúpidos que tuvo con las sujetas y sujeto B por lo de conocer sus intimidades. Nos ponemos a contar cuentos y cosas de nuestras tierras, una sujeta cuenta la increíble historia de Pellejón, después pasamos a los chistes. Sujeto X está muy callado. Para que se sienta integrado le digo que cuente algún chiste, me dice que no sabe, le digo venga alguno sabrás, me dice no, le digo si, me dice te lo cuento en mi violento idioma, le digo venga, no lo cuenta. Más tarde me entero que se ha enfadado conmigo porque piensa que le pedía que contara un chiste para reírme de él (en vez de para reírme del chiste). Como me parece un poco ridículo paso del tema. Algunas semanas después quedo con unos amigos de clase y con una de las sujetas, la sujeta se lleva a sujeto X. Mantengo conversaciones cordiales y normales con sujeto X. Nos hace una foto. La sube a Facebook. Descubro que me ha borrado de Facebook. Me sorprendo. Un amigo me cuenta que ha criticado de forma fea de mí. Me sorprende ya que estuve con él el día anterior y nadie podría decir que pareciera enfadado. Recuerdo que el resto de enfados ilógicos que ha tenido con sujetos y sujetas han sido siempre por medio de Internet, no atreviéndose a manifestar su opinión en interacciones reales.

Decido no decir nada a nadie de ese grupo y esperar a encontrármelo y preguntarle directamente a ver que es lo que me dice. Anoche me lo encontré en una discoteca. Le digo que estoy muy sorprendido porque me haya borrado por pedirle que contase un chiste, muy muy sorprendido. Me dice que no fue solo por eso. Le pregunto por qué. Me dice que yo no le trato igual que como le tratan las sujetas. Respondo con que le trato igual a como trato a las sujetas, aunque en realidad le trato muchísimo mejor, porque yo soy una persona muy directa y por su extrema suceptibilidad me callo muchas preguntas que no dudaría en consultar con mis amigas. Me dice que él no lo vió así. Pienso vaya conversación (y sujeto) más estúpida y la termino.

Y me queda la sensación de que no entiendo nada. Vienes un año a otro lugar, tienes que comprender que hay unas costumbres, no puedes pensar, esto es como si estoy en mi ciudad imperial donde todos hacemos cosas ilógicas y nadie se pregunta porqué ni lo comenta con los demás, esto es España, si ves que entre nosotros comentamos nuestros asuntos sexuales y de todo tipo, porque pensamos que tenemos suficiente confianza para eso, si realizas actividades con alguno del grupo, no te sorprendas porque se comente, lo has visto miles de veces del resto del grupo, si ves que pido al resto de gente que me cuenten un chiste, no te molestes cuando te lo pido a ti y pienses que quiero reírme de tu extranjeridad, antes me reiría de muchas otras cosas, que hay de sobra. En fin, que no entiendo a la gente que no actúa con sentido común. Y como hacía mucho que no escribía aquí pensé voy a contar la historia de sujeto X, por si alguna vez os pasa podáis decir, ¡eres como el sujeto X de la capital imperial!

Sobre Semana Santa, otra vez

2011-04-17T14:38:00.005+02:00

Sé que puedo resultar repetitivo con mi penúltima entrada pero necesito reiterarme. Hoy es (era, continuo la entrada en la madrugada del Miércoles) Domingo de Ramos en Sevilla, el día que oficialmente comienza la Semana Santa. Extraoficialmente, empezó el viernes de Dolores, hace dos días, con las primeras procesiones que recorrieron las barriadas del extrarradio de la ciudad, demasiado alejadas para participar en la "oficial" y poder llegar a hacer estación de penitencia en la catedral.

Para los que en lugar de disfrutarla, la sufrimos, todo comenzó mucho antes. Hace semanas que la preparación de las sillas y las obras de montaje de las tribunas hacía casi imprácticable el centro de la ciudad. Las sillas es uno de los grandes negocios de la Semana Santa, con un montaje, imagino que no demasiado caro, y unos beneficios enormes que van a parar a las arcas del poderosísimo Consejo General de Hermandades y Cofradías de Sevilla. Por poner dos ejemplos: una silla en la Plaza de San Francisco, a espaldas del ayuntamiento cuesta 711,93€ en primera fila y 524,52€ en décima. Hay zonas más baratas pero no me ha quedado claro si es por día o durante toda la Semana. Este infame negocio es una muestra más de la hipocresía de la Semana Santa, que siempre favorece a los privilegiados y las grandes fortunas. Las sillas están en la Carrera Oficial, por donde pasan todos los pasos. Sí eres una persona normal, que no quiere gastarse el dinero del alquiler en una incómoda silla de madera, no puedes quedarte a ver la "fiesta". El Ayuntamiento sede el espacio público para su provecho económico a esta entidad privada dependiente de la Iglesia católica.

Nos decía nuestra profesora de Periodismo político local que el Consejo General de Hermandades y Cofradías de Sevilla era el verdadero poder en la sombra de la ciudad, que no había una sola decisión política que no se consultara con ellos y no se llevara a cabo sin su aprobación. Y me dirán, tampoco se hace nada que vaya en contra de los intereses de los grandes banqueros y empresarios, y es cierto, pero eso no implica que sea algo completamente deleznable.

Empecé a escribir esta entrada el Domingo y hoy, cuando ya han pasado las doce de la noche y ya es Miércoles, sigo estando completamente harto. Dicen es una tradición, no se trata de religión, es cultura y arte, y yo digo no. No con matices. Estamos hablando de un monopolio. De un monopolio tradicional-religioso-cultural que no solo abarca la Santa Semana y sus preparativos sino el resto del año.

Hay gente a la que parece que es lo único que le importa. Pondré el mismo ejemplo en dos de mis lugares de residencia: San Fernando y Sevilla. San Fernando (Cádiz) tiene el dudoso honor de ser la ciudad más cofrade de España en relación con su número de habitantes. Durante esta semana salen 26 cofradías, 26 cofradías en una ciudad con poco menos de 90.000 habitantes. Sevilla, por su parte, tiene la Semana Santa más famosa e importante de España.

En ambas ciudades decidieron construir un tranvía que recorriera el centro como símbolo de modernidad y transformación, Sevilla siguiendo la estela de la Exposición Universal de 1992 y San Fernando en el marco del Bicentenario de las Cortes de 2010. La idea trajo polémica. Sus críticas más feroces provinieron del mismo sector: las cofradías y hermandades de Semana Santa. Los cables para el tranvía, situados en la Carrera Oficial podría conllevar que tuviesen que cambiar el itinerario. En San Fernando, que fue lo que más viví, se decía que no debía haber tranvía, aunque fuese una buena idea ya que nos iba a comunicar con Chiclana y con el Polígono Industrial de Tres Caminos -al que era imposible acceder sin coche- porque la Semana Santa era lo primero, lo más importante y todos debíamos amoldarnos a ella. Yo nunca entendí como, por algo que pasa durante una semana al año, se debía destruir el progreso para el resto del año. Finalmente se optaron por sistemas mucho más caros -que pagamos todos- que evitasen interferir con la Semana Santa y mantener el tranvía, eso sí, no durante esta Semana.

Hablar del colapso del tráfico y de la inexistencia de transporte público eficaz en TODA la ciudad durante esa semana es algo que no hace falta ni señalar, pero lo señalo porque lo sufrimos todos. El Lunes fui a visitar a una amiga que vive en la otra orilla del río, evidentemente tuve que ir andando, en todas y cada una de las calles por las que pasé por donde no estaba cortado el tráfico (en un trayecto de 3,5 kilómetros) había retenciones y atascos, en todas y cada una. Y si te quejas, siempre te dan el mismo argumento, me lo habrán repetido ya 30 veces, vete a la playa, me dicen.

Como si Sevilla, como dice mi profesora de Político, perteneciera realmente al Consejo de Cofradías, como si fuera mi señor feudal y debiera rendirle pleitesía, me guste o no, y si no sólo me quedase la pena del destierro. Y no es así, Sevilla es la ciudad de todos los que aquí vivimos, y todos tenemos derecho de poder movernos libremente, de poder ir al supermercado, o pasear por las calles del centro sin que unas tribunas ocupen toda la vía pública, unas tribunas que van a dar muchísimo dinero a una entidad privada. Porque, manifestaciones ideológicas aparte, el problema es que ocupan toda la ciudad, salvo el extrarradio. Me dicen y qué pasa con el Orgullo Gay o las manifestaciones, dejando de lado el carácter reivindicativo de esos eventos, son cosas que pasan en un espacio reducido, en un entorno preparado para no afectar al resto de la población. Si las cofradías tuvieran un recinto preparado y que no monopolizaran la ciudad durante toda una semana la cuestión sería diferente.

Y dejando ahora de lado las cuestiones cívicas quiero responder a algunos de los más típicos argumentos. Sobre que es una manifestación artística, es cierto que algunas -no todas, ni tan siquiera la mayoría tienen valor histórico-artístico pero el hecho de sacarlo a la calle y exponerlo a las inclemencias climáticas es una irresponsabilidad patrimonial total.

Sobre que es una tradición, estoy tan en contra del argumento de la tradición, eso no justifica nada, también era una tradición asesinar a los dioses a los primogénitos o la esclavitud o la tauromaquia, por poner un ejemplo. Las tradiciones se pueden cambiar, se cambian continuamente, es parte del ser humanos. Ser tradición no justifica absolutamente nada.

Sobre la cultura tengo que hablar un poco de lo mismo que antes, ¿qué es cultura? La cultura es lo que hacemos como seres humanos, lo que nos identifica, el ocio. La cultura es ocio. ¿Es cultura ver procesiones de Semana Santa? ¿Son cultura los toros o Sálvame? Depende de lo que entendamos por este concepto pero es posible, pero que algo esté instaurado como cultura no significa que deba permanecer, que sea ético o moral. Hay gente que se dedica a dar palizas por diversión, según la definición de cultura de algunos antropólogos, dar palizas puede ser considerado cultura. ¿Y? Siempre he pensado que el valor de la cultura está enormemente sobredimensionado. Yo lo reduciría a simple humanidad.

Y vamos con mi aspecto favorito, el aspecto religioso. La Semana Santa es pura religión, es la celebración de la Pasión y Muerte de Jesús de Nazareth, algo que probablemente ni siquiera ocurrió. Puede ser arte -religioso-, cultura -religiosa, tradición -religiosa-. Y estamos en un país aconfesional, un país que no profesa ninguna religión oficial, por lo que no se debe fomentar de manera tan fuerte esta celebración. Los gastos deben correr del poderosísimo Consejo de Hermandades, yo no quiero pagar la Semana Santa, yo tengo derecho a salir a la calle, a coger transporte público, a que los poderes públicos protejan el patrimonio, a poder reírme si pienso que es estúpido que las multitudes lloren porque una procesión ha salido por la lluvia. Las cofradíss y hermandades están dentro de iglesias católicas, son Iglesia católica, su misión histórica era mostrar la grandeza y la riqueza de la Iglesia. Y la Iglesia dice no al divorcio, no al aborto, si a que maten gays en el Tercer Mundo, sí al capitalismo, al desigual reparto de la riqueza, no a los derechos humanos. Y cuando tu vas a ver a una procesión, tu que no lo ves como algo religioso sino como un fenómeno cultural, estás diciendo sí al poder en la sombra del Consejo de Hermandades, a la Iglesia Católica y sus políticas, sí a la discriminación, a veces incluso de tí mismo, si a lo que nos ahoga y atenaza. Yo, sin embargo, digo no. Digo no a la hipocresía, a pensar algo y decir otra cosa, a estrenar ropa el Domingo de Ramos cuando por dentro estás podrido, digo no a la Iglesia Católica y todas sus manifestaciones, incluida la Semana Santa.

Recuerdo mi Jueves Santo de 2007. Fui a pasar la noche a Cádiz, a la playa de La Caleta, a disfrutar de la brisa marina lejos de los capillitas. En Cádiz, sin embargo, la gente es mucho menos fanática que en Sevilla o San Fernando. Decidimos protestar. Mi amigo Ismael se puso un traje de gitana, yo me enrollé con un amigo delante de un paso, mientras pasaba un crucificado. Al contrario de lo que hubiese pasado en Sevilla o San Fernando, nadie nos dió una paliza. Nosotros reivindicamos, como las chicas de la capilla de la Complutense, que Cádiz era nuestra, que también eramos ciudadanos y podíamos besarnos en las calles aunque su Iglesia no lo viera bien, que mi amigo se podía poner un vestido de gitana que se había encontrado tirado en la calle aunque la Iglesia hubiese instaurado el patriarcado, porque somos nosotros los que decidimos. Y no estabamos profanando nada, ellos profanaban el espacio público. En Cádiz lo entendieron así. En Madrid Gallardón no lo ha entendido y ha prohibido la procesión atea, en Sevilla el Consejo de Hermandades no lo permitiría, en San Fernando tampoco. Pero debemos seguir luchando, porque la calle es nuestra, lo público es de todos y no podemos dejar que nos lo arrebaten.

Descripciones

2011-04-14T19:17:00.003+02:00

Siguiendo la dinámica de algunas de mis últimas entradas continúo publicando mis prácticas para la asignatura Escritura Narrativa. En este caso debíamos presentar tres tipos de descripciones diferentes, primero una tipo Grillet en Las Gomas usando las pautas del objetualismo, la segunda tipo el comienzo de La Regenta y la tercera siguiendo al comienzo de Anna Karenina.

Descripción tipo A:

El escritorio de madera de conglomerado se alzaba 57,5 centímetros sobre una moqueta punzonada de color gris. Las patas de acero inoxidable, se unían al conjunto con un pequeño cilindro pintado de negro metalizado. Por debajo, acababan en unas ruedas pequeñas, de plástico, que, sin embargo, parecían hincadas en la moqueta del mismo color gris. Sobre él, una lámpara de mesa ergonómica, de elegante negro y ajustable según las necesidades del cliente. Su pie, amplio y circular, le daba toda la estabilidad que necesitaba una lámpara con tanta capacidad de movimiento como aquella. El interruptor se encontraba debajo de la copa donde se insertaba la bombilla azul, pequeño pero funcional, práctico y dinámico. El cable caía por detrás de la mesa, en un revoltijo, hasta unirse a los demás en una atestada regleta pegada con superglue a la pata exterior izquierda del escritorio. En el lado derecho, opuesto a la lámpara, se encontraba un pequeño bote cilíndrico de hierro trenzado. Sobre él, varios bolígrafos Pilots V-5 de los colores tradicionales: rojo, azul, verde y negro, además de una llamativa pluma de color violeta. La superficie del escritorio, pulcra y cuidada, se veía ensombrecida por un manchón de tinta junto a un montón de post-it amarillos. Frente al escritorio, una silla de diseño, la Catifa 60 de Aspers SpA, de poliuretano suave y cuero, en color negro y equipada con un reposabrazos cubierto. Su base, de la versión de aluminio, contaba con un mecanismo de reposicionamiento, que equilibraba la falta de ruedas funcionales.

Descripción tipo B:

La mansión se alzaba imponente sobre el resto del pequeño pueblo. Su agresiva arquitectura, híbrido entre gótico y mudéjar, fruto de los historicismos del siglo XIX, resaltaba ante el resto de los pequeños edificios. La torre de ladrillo, con sus ventanas de arcos ojivales, se izaba por encima del pequeño campanario de la Iglesia. Frente a la gruesa puerta, el buzón de peticiones de gracia estaba repleto. Dentro, bajo las bóvedas de crucería, iluminados por vidrieras en las que aparecían escenas de la familia, una amplia mesa se encontraba repleta de comida. Uvas, pato, paté, queso, caviar, parecían las sobras de un gran festín. Sobre la chimenea, junto a las cortinas de terciopelo burdeos, un retrato del siglo XVIII observaba impávido la escena, como si el tiempo se hubiese detenido. En la habitación contigua un pequeño retablo barroco con una virgen de Juan de Mesa, hacía de santuario y de pequeña capilla. Bajo la imagen, las velas rojas pardeaban iluminando la oscura habitación, junto a ellas, una caja de cerillas parecía destinada a evitar cualquier imprevisto. La casa, impoluta salvo por los restos del banquete, bien podría parecer que se hallaba deshabitada desde hacía siglos, entre sus vidrieras y tapices, que había sido congelada en un instante. Parecía que ya era vieja cuando se construyó.

Descripción tipo C:

Vayas a la playa que vayas siempre se trata de sol, agua y arena. Para los Sánchez, sin embargo, era algo más que eso. Entraban en el coche, atestado con sus sombrillas, con al menos dos neveras, con los flotadores, la barca de los niños y un gran bulto sobre la baca. Cogían la autovía, con miles de otros coches que iban al mismo destino, que huían de la ciudad para descansar en la costa, que volverían con síndrome post-vacacional tras gastarse todo lo que habían ahorrado durante el periodo lectivo. Sus tupper-ware también llevaban tortillas, patatas aliñadas y filetes empanados. Nunca les faltaba la mesilla y las cuentas de plástico para contar las líneas del bingo. Pepi, la abuela, había convertido aquel viaje, que comenzó siendo un accidente, en una tradición. Su hija y su yerno no tardaron en dar el visto bueno a la costumbre. A sus nietos le parecía toda una aventura, al fin y al cabo convertían lo que debía ser ficción televisiva en realidad. En los atascos solían bajar y charlar con el resto de domingueros, sobre la carretera, la mala gestión de los políticos, o lo bien que se estaba en la playa con la fresquita. Nadie los diferenciaría de los López o de los Garrido, con los que coincidían todos los domingos de agosto. Aún así, ellos, cada año, traían un cadáver en la baca.

Sobre "procesiones ateas" en Semana Santa

2011-04-12T10:26:00.004+02:00

Anoche leía sorprendido a través de twitter la siguiente noticia: http://www.publico.es/espana/370791/gallardon-prohibira-una-procesion-atea-por-el-espiritu-de-tolerancia-de-madrid resulta que Gallardón, el alcalde de Madrid quiere prohibir una procesión atea que quiere denunciar la hipocresía social y moral que representa la Semana Santa española. Dice que la prohibirá por mantener el espíritu de tolerancia del PP. Y ahí es cuando me tengo que reir. ¿Tolerancia? JÁ.

Estamos en un Estado supuestamente acofensional y todos deberíamos tener el mismo derecho a manifestarnos religiosa o ideológicamente donde queramos y en la fecha que sea. La sobreprotección del catolicismo sólo sirve para aumentar el rencor de los que no lo profesan. No existe ninguna excusa para mantener una festividad en régimen de monopolio. Se me ocurre el caso de Marinaleda, un pequeño pueblo comunista de la provincia de Sevilla, donde en lugar de celebrar Semana Santa se celebra la Semana de la Paz. Y nadie se ha muerto, oye. Y en Marinaleda hay católicos. Recuerdo a Aída, una amiga de la infancia, que era testigo de Jehová. Me contaba que por su religión ellos no pueden rendir culto a las imágenes y si iba a cualquier parte y se cruzaba con una procesión debía darle la espalda hasta que pasara. ¿No daña la Semana Santa más sus sensibilidades religiosas que la de un católico que tenga que soportar una procesión crítica? ¿Por qué ella tiene que tolerar la Semana Santa y los partidarios de la misma no toleran otras alternativas?

Creo que el problema es la reciprocidad. Los católicos siempre acusan a los demás de no respetar sus creencias, siempre piensan que están siendo perseguidos que les odian por ser católicos pero no hacen autocrítica. ¿A quién no han perseguido ellos en estos 2000 años de existencia? ¿Recuerdan la Inquisición?

A mi entender, con esta decisión Gallardón está volviendo a demostrar que el poder religioso aún no se ha separado del poder político y que la tolerancia solo hay que ejercerla con quienes mantienen el poder.

Imaginaos que los testigos de Jehova piden que se elimine la Semana Santa porque daña sus sensibilidades religiosas, o que los musulmanes pidieran que se paralizaran las actividades durante el Ramadán o los judíos que los domingos no trabajase nadie porque es el día del Señor y hay que honrarle descansando ¿tendría eso algún sentido? ¿Por qué la Iglesia católica sigue teniendo privilegios -y no hablemos del Concordato, declarado anticonstitucional por el Tribunal Constitucional- con tan poco sentido como el evitar que pueda haber críticas durante la Semana Santa?

Porque digan lo que digan los sevillanitos, la Semana Santa es una festividad religiosa y no una simple manifestación cultural, y que Gallardón haya querido ampararse en la derecho a la libertad religiosa cuando habla de no permitir "ninguna burla dirigida a la fe" así lo demuestra, al menos para el poder político.

En una sociedad plural y democrática es necesario que todas las voces tengan cabida para la existencia de una opinión pública crítica y concienciada que pueda separar los asuntos puramente emocionales de los racionales si es que quiere, como se supone que hacemos, gobernarse a sí misma.

Me dice una amiga, forofa de la Semana Santa, qué a quien no le guste, que se vaya de Sevilla a la playa. ¿Por qué no se van ellos, a su querido Estado del Vaticano? ¿O porque no pagan las molestias que nos ocasionan como los cortes de tráfico, el ruido o la incapacidad de cruzar algunas calles? ¿No tenemos derecho a quejarnos del gasto público que eso ocasiona? Recordemos que sale de nuestros impuestos, del dinero de todos. Mientras que la Iglesia no se autofinancie y sus fiestas sean las fiestas de todos -ya que parte están pagadas con nuestro dinero, nosotros tenemos todo el derecho -y el deber- de pedir explicaciones por el uso indebido de los fondos de las arcas públicas.

Adoptar roles por terrorífica necesidad

2011-04-05T09:21:00.003+02:00

Esta noche he tenido un sueño. Estaba en mi casa de Cádiz, en la primera que viví, dormía solo en la habitación de mis padres. De pronto, como me pasara muchas veces en mi infancia, parecía que había un espíritu rulando por allí. Me asusté y decidí irme con mis padres. Salí al pasillo, encendí la luz de la pequeña cocina, que estaba justo enfrente de la habitación donde estaba y decidí abrir la puerta del cuarto que se había encajado malévolamente al yo salir. Parecía que algo estaba detrás de la puerta impidiéndome abrirla pero tras un gran esfuerzo físico conseguí vencer y abrir la puerta de ese cuarto.

Crucé el pasillo y llegué al salón de donde salían dos cuartos, que fueron míos en distintas épocas de mi vida. En el último, que muy antiguamente era la salita, estaban durmiendo mis padres. Acojonado perdío, trastabillante y muy nervioso intenté contarles a mis padres que en mi cuarto había un espíritu. Miré por la ventana y parecía que fuera de la casa todo era San Fernando. Sin embargo la imagen que recuerdo se corresponde con la Avenida Torneo de Sevilla. Había dos heavys andando en la lejanía, pensé igual los conozco y los miré pero no, y muy cerca de la ventana, que del segundo que tenía altura de cuarto de Cádiz, o el cuarto de San Fernando, era más bien un primero bajo, había un tío malvado muy cerca, por lo que me metí hacia dentro y dejé de mirar no fuera a verme.

Mi madre ante mi explicación se asustó enormemente y ante el cariz de los acontecimientos dejé de tener miedo y les dije que vinieran conmigo, que no había que tener miedo. Sin duda, mi madre había ocupado mi rol de persona asustada por los espíritus que pueblan su casa. Yo, como siempre que en la vida real hay alguien más asustado que yo, dejé de estar asustado. Fuimos al cuarto y mi padre miró detrás de la puerta, donde yo había "luchado" con el espíritu por dejarla abierta. Mi padre también se asustó diciendo: "Hay una sombra en la escalera" (en mi extraño mundo de referencias oníricas escaleras quería decir detrás de la puerta) Así que ahora yo era el no asustado. Me desperté.

Y escribo esta historia a colación del asunto de la adoptación de roles. Alguna vez lo he comentado con mi pareja o amigos. Si estoy con mi pareja, al que jamás he visto asustado de nada, soy yo el que adopto el rol de estar asustado por alguna rareza esóterica que pueda ocurrir. Sin embargo, si en el grupo hay alguien más asustado que yo, todo cambia. Me vuelvo fuerte y desafiante a lo sobrenatural. Como si quisiese proteger a esa persona y que se sintiese segura. Pero no es algo consciente, dejo de tener miedo al ver el miedo en otros, es raro y completamente inconsciente. Si estoy solo y tengo miedo, cosa que cada vez pasa menos a mundo, de pequeñín era muy de tener miedo, muchas veces pienso si hubiera alguien asustado aquí yo no estaría asustado, pero no me sirve para desasturarme. Así que sólo me queda esperar que no pasen cosas terroríficas cuando no haya nadie más asustadizo que yo.

De nuevo el amor

2011-03-31T20:12:00.004+02:00

Hace algo más de un año escribía esta entrada ( http://dalvenvainor.blogspot.com/2010/02/iluso-de-mi.html). Hoy, de nuevo, me encuentro en las mismas circunstancias que me llevaron a escribirla. El echar de menos a mi pareja, ha pasado del límite de ser un sentimiento normal, desagradable pero al que estoy acostumbrado, a tener consecuencias físicas concretas. De nuevo hace más de un mes que no estoy con él y faltan aún dos semanas para poderle ver. Y otra vez me cuesta dormir, estoy cansado e intranquilo, como esperando algo que no puede llegar.

Otra vez he tardado en darme cuenta que su ausencia era la culpable de los síntomas y he intentado achacarlos a múltiples otros factores. Ayer, sin embargo, el cansancio era apremiante tras varias noches durmiendo mal y me acosté bastante temprano dispuesto a recuperar las horas de sueño, tras varias horas intentando en vano abandonarme a los dominios de Hipno, recordé esa entrada del año pasado. Y lo vi claro. De nuevo es él el culpable. De los mejores momentos y de los peores.

Como diciendo; ustedes que tanto abogáis por el espacio mutuo, por vidas paralelas que a veces se unen, por no tener un vínculo eterno cristiano-fascista, por usar el sentido común por encima de los otros sentidos... Yo soy el amor y hago lo que quiero. Porque puedo.

Así que aquí estoy sufriendo los ataques de esa palabra maldita, de ese sentimiento que a veces es sublime y otras veces es locura, descubriendo otra vez que el amor es siempre quien manda.

La lechuza blanca

2011-03-29T10:59:00.001+02:00

Mi segunda práctica para Escritura Narrativa:

La lechuza alzó el vuelo. Su figura inmaculada, de terciopelo nevado se fundía con la luna bajo el cielo estrellado. Horas después, antes de que el Sol recuperase su dominio, la lechuza blanca se posó en un poste en el camino. En él, escrito a fuego, podía leerse: Herguijuela de la Sierra (Salamanca).

El Sol ya estaba alto cuando un destartalado coche pasó junto al árbol donde dormitaba la lechuza. La sierra de Francia se alzaba omnipotente sobre la antigua carretera CV-163. Camino de Rebollosa, la pareja de jóvenes de su interior se prepararon para atravesar la pequeña población. Pasaron el cartel: Herguijuela de la Sierra, 300 habitantes (2010) y redujeron la velocidad. Parecía que habían retrocedido en el tiempo. Era un típico pueblo de la sierra castellana-leonesa. Casas de piedra y granito y ancianos de negro sentados al sol. Una Iglesia, una ermita y un hospital de peregrinos. Estaban cerca de su destino.

Un caballo, de tez rojiza y pelo bayo, les había cerrado el paso. Estaba solo y parecía absorto mirando una ventana con las cortinas echadas. Estas, de encaje y punto, parecían selladas a la pared.

-Baja tú, a ver si lo puedes mover -le pidió el chico a su acompañante.

La chica con un gesto de resignación, abrió la puerta y bajó. La joven no medía más de un metro y medio, tenía las caderas anchas y el pelo corto de un color castaño bastante común. Llevaba unos vaqueros estrechos y un top blanco. Acostumbrada a bregar con animales se acercó al caballo y le susurró al oído. Parecía nervioso y debía tranquilizarlo. Le pasó la mano suavemente por el lomo mientras intentaba hablar con un tono tranquilizador. Se escuchaba llorar a un perro, tal vez culpable del nerviosismo del animal.

-¡Date prisa! -gritó el chico desde el vehículo.

Como pudo, la chica apartó al caballo de la carretera y volvió rápidamente al coche dispuesta a llegar al valle y Rebollosa lo antes posible. El chico pisó el acelerador. De pronto, una sombra negra cayó a la carretera, justo delante de ellos. El coche trastabilló dirigiéndose hacia una pequeña piedra puntiaguda que había en el camino. Como si fuese un cincel afilado, la piedra atravesó el caucho del neumático, parando al vehículo. Bajaron y descubrieron el destrozo. Detrás estaba el causante de su desgracia. Habían atropellado un gato negro. El neumático había pasado por encima de su tronco dejando restos de vísceras en la carretera. Su cara, sin embargo, estaba intacta. Parecía que les estaba mirando, fijando sus pupilas en aquellos recién llegados que le habían arrebatado la existencia sin siquiera avisar.

-María, quedate aquí, voy a la plaza a pedir ayuda -dijo el chico.

Su figura, alta y delgada, se perdió camino de la plaza de Herguijuela. María observó la carretera, un poco más allá, en una casa señorial, divisó un azulejo. Pensó que sería algún monumento de interés y se acercó a echar un vistazo. Parecían unos versos. Los leyó en voz alta:

-Erguijuela de la Sierra,
ay iglesuela en cuclillas,
abrigando a tus polluelos,
mientras le pasa la vida

En un rincón que se pierde
tras la verdura sencilla,
apretaditas las casas
para hacerse una fajina.

Erguijuela de la Sierra,
que al pasar vi por encima;
¡qué raíces me ha echado,
aquel vistazo deprisa!

Miguel de Unamuno: 28 de junio, 1928.

-¡Pero que bien recitas! -exclamó una voz aguda tras la chica.

María se volvió sobresaltada. Una mujer joven le observaba. Llevaba un vestido negro, largo. Sobre su cuello colgaba un crucifijo de madera. Tenía el pelo, castaño y rizado, recogido en un moño. Pese a su aspecto no tendría más de veinticinco años.

-Hola -continuó- me llamo Eva. ¿Qué haces por aquí?

-Hola, yo soy María. Pues básicamente -le explicó- tuvimos que apartar a un caballo de la carretera y un gato se nos echó encima y lo atropellamos sin querer y bueno, pinchamos. Julián, mi novio, ha ido a buscar ayuda, a ver si hay algún taller o alguien tiene una rueda de repuesto.

-¡Oh! Tendrás que esperar a mañana. Pepe, el del taller, se va los domingos a Rebollosa. También puedes ir, está a unos diez kilómetros cuesta abajo, pero no creo que os ayude. Trabajar en domingo da mala suerte. Podemos preguntar, seguro que alguien os hace un hueco, y ya os vais mañana. ¿Adónde ibais? Es raro ver gente por aquí que no venga al pueblo.

-Íbamos a Rebollosa. No sé bien porqué, a Julián se le antojó y no me quiso decir nada. Supongo que si está solo a diez kilómetros podríamos ir y volver mañana temprano con el del taller. ¡Julián! -gritó.

Julián se acercaba lentamente. Su rostro abatido reflejaba el fracaso de su empresa. No había encontrado a nadie que quisiese ayudarle. El tal Pepe estaba en Rebollosa y no le atendería. Y nadie sabía donde estaba el único Guardia Civil del pueblo. Decían que se había cruzado con tres curas y no había escupido y repetido tres veces lagartu, para librarse del mal augurio, así que aventuraban que habría muerto en la sierra.

-Julián, esta es Eva. -le presentó María.

-Hola Eva -respondió de forma brusca volviéndose hacia María-. No he encontrada nada. No hay Guardia Civil, no hay técnico hasta mañana, no hay nada que podamos hacer más que esperar.

-Perdona, Julián -le interrumpió la salmantina- Le estaba diciendo a María que podéis quedaros aquí hasta mañana. Puedo encontraros un lugar donde pasar la noche. Un poco de compañía no me vendría mal. Veis, esa casa, junto a tu coche, donde está el caballo, era de mi abuela. Ahora está vacía, para las visitas, podéis quedaros ahí. Tendréis el coche a la vista. Venid, os enseñaré el pueblo.

María y Julián siguieron el consejo de Eva y se adentraron por las calles del pueblo. Tampoco había mucho que ver. Eva les confesó que Herguijuela no tenía más de diez calles, con un núcleo algo más grande en la entrada del pueblo, en la zona de la sierra del castillo, que no se conservaba, y otro al final, en la parte alta. Entre ellas, la calle Larga, donde se habían conocido y la calle Gómez que era paralela. Tras el pueblo, la calle Carrera conectaba con Rebollosa, que pertenecía a Herguijuela aunque tenían un tamaño similar. Vieron la iglesia de la Asunción, románica, verdadera fortaleza durante la Reconquista, y al fondo, en el valle, la ermita del Humilladero. Las vistas eran impresionantes y la altitud hacía que no se notase demasiado el fuerte calor de agosto. Una brisa húmeda subía la montaña y reverdecía el pasto seco del valle. La chica les enseñó la Fuente del Águila y les comentó que todo el pueblo bebía de allí pese a un gran cartel donde ponía: Agua no potable. Estaba mucho más buena de la que salía por las tuberías, sin flúor ni componentes químicos, recién llegada de las montañas. Les hizo probarla. Julián y María comprobaron que era cierto, estaba muy fría pero hacía parecer que lo que siempre habían conocido como agua no era más que un extraño líquido pernicioso.

Cuando el sol empezó a ponerse en el horizonte Eva les llevó a la casa de su abuela y fue a la suya, les dijo, para preparar algo de cena. La casa parecía un palacete. Las paredes de piedra eran bastante gruesas por lo que el calor no se había inmiscuido en su interior, los techos, que eran convenientemente altos, también ayudaban a crear un microclima fresco, bastante agradable a mediados de agosto, aunque en invierno la casa debía ser escarcha. Dejaron las cosas en el cuarto que Eva le había presentado como sus aposentos mientras estuvieran en el pueblo. Los muebles de caoba viejo y la ventana tapiada con aquella cortina de punto y encaje que vieron al llegar daban al lugar un aire lúgubre y señorial. No tenía nada que envidiar a una habitación real de cualquier alcázar. En la pared, frente al espejo, un tapiz representaba una escena de caza tradicional. Tras echar un vistazo en los cajones, que se encontraban totalmente vacíos, volvieron al salón y se sentaron junto a la chimenea, donde aún quedaban restos de leña, aunque parecía que llevaban años allí. A pesar de la leña la casa parecía bastante limpia, demasiado para estar desocupada. Se veía que en aquel pueblucho no había mucho que hacer.

Poco después llegó Eva con una olla humeante. Había cocinado un estofado de venado. Mientras saboreaban el plato María decidió preguntar donde estaba su familia.

-Están todos muertos -respondió Eva aparentemente neutra-. Fue un año extraño, hace tres. Los augurios de muerte se sucedieron sin cesar. Soñé tres veces con sus muertes, el cura de Rebollosa estaba siempre con el de la Asunción y el de Humilladero paseando por el pueblo, los caballos se quedaban pasmados mirando nuestra ventana, las gallinas cantaban como los gallos, los perros no paraban de llorar, y en realidad aún lloran, podéis escucharlos. Mi marido, el día antes de mi boda, mató un murciélago con la cosechadora. Aquí en la sierra dicen que si matas a un murciélago viene a por ti y eres el siguiente en morir. También si matas un gato negro y se te queda mirando. Mi padre, mi madre había muerto años atrás, dijo que llevaba tres días viendo al urco persiguiéndole. Pensamos que eran los niñatos de Sotoserrano, que suelen venir al pueblo a gastar bromas, pero hubo quien incluso habló de la Santa Compaña. Mi padre, el día antes de mi boda, apareció muerto frente a la casa. Mi marido murió al día siguiente. Desde entonces vivo sola. En el pueblo piensan que doy mal fario y no se me acercan. Gracias a Dios, que habéis venido ustedes, y gracias que os vais a quedar para siempre. Nunca más estaré sola.

Julián miró a María extrañado. Su novia parecía ensimismada observando el plato vacío del estofado. De pronto, cayó sobre él. Julián se levantó e intentó espabilarla pero sus brazos parecían adormecidos, Eva les habría envenenado. Esa chica estaba loca. Había que huir de allí. Pensó en coger las llaves del coche. Estaban en el cuarto, con el equipaje. Podrían encerrarse. Fue a por ellas. Traspasó el umbral y el hormigueo subió poco a poco por sus miembros. Antes de que se diese cuenta, estaba en el suelo, junto a la cama.

Eva sonrío. Ellos no se irían. Ellos vivirían con ella para siempre. Como a Unamuno, ¡que raíces iba a echar lo que debía ser un vistazo deprisa! Se quedarían en Herguijuela, en casa de su abuela, junto a su padre y su marido, en el desván, disecados, para que no se pudriesen como la abuela, para que nadie volviera nunca a abandonarla.

Fuera, en el poyete de la ventana, tras los encajes, la lechuza blanca frenó su ulular y alzó el vuelo, satisfecha. La luna iluminó la búsqueda de su próxima víctima.

De cuando la gente te sorprende para bien

2011-03-26T19:55:00.004+01:00

Anoche me acordé de dos compañeras de clase de bachillerato: Maru y Estefanía. Habían repetido curso y no hablaban demasiado con el resto de la clase. Maru, la de arriba, era algo más sociable y cuando venía a alguna excursión (Italia y Tarifa, recuerdo) se juntaba con la gente de la clase que le daba más conversación, es decir, yo y mis más afines. Con mi clase de bachillerato me llevaba bastante bien, y aunque tenía mis preferidos, Jesús, Emilio, Raquel y Sonia, y después Yoli, Fátima y Dessy, me llevaba bastante bien con todo el mundo, incluidas ellas dos. El resto de la clase no es que se llevasen mal con ellas sino simplemente eran el tipo de gente tímida que le cuesta abrirse. Aún así, pensando que en mi clase había 41 personas en 1º y 38 en 2º, mi tiempo para compartir con los demás, como ellas dos, era limitado.

Hace años que no sé de ellas, no sé si tienen Tuenti o Facebook y nunca las llegué a agregar al Messenger. Eran típicas compañeras de clase. Un año más tarde de perderles de vista, ellas habían vuelto a quedarse repitiendo, no recuerdo si Sonia o Fátima (otra, una chica de un curso inferior que me agregó para preguntarme que tal era Periodismo porque Maru y Estefanía le habían dicho que estaba estudiando eso) me contaron una anécdota que había ocurrido en clase. Resulta que los chicos del curso inferior al mío, en ese momento 2º de Bachillerato de letras, estaban "hablando" de mí. Decían que yo era muy raro, que habían escuchado que estaba en una secta, que vestía de negro, las típicas habladurías de los institutos. Y bien, Fátima o Sonia, no recuerdo bien, quizá las dos, me contaron que Maru y Estefanía salieron corriendo a defenderme. Dijeron que eso era mentira, que yo era un persona extraordinaria, que conmigo se podía hablar de cualquier tema y que era una gran persona.

La verdad es que me sorprendió bastante, también a Sonia, no hubiese esperado que hubiesen dicho pues Pablo era muy raro o era lo peor pero tampoco que dieran la cara por mí. Me hizo sentir querido. Y bueno, como no les tengo en ninguna red social, ni sé que ha sido de ellas, aunque espero que les vaya genial, he decidido dejarles este pequeño homenaje. Por todas esas personas que te sorprenden para bien. Por todos los que son buenas personas sin darse cuenta. Porque hoy puedo pensar que ojalá os hubiese dedicado más tiempo en el instituto y hubieseis tenido la misma opinión sobre mí. Gracias.

El no civilizador

2011-03-23T18:47:00.004+01:00

Anoche tuve un sueño, del que no pienso dar detalles, en el que entendí que decir no era lo que nos hacía hombres. El no es la base de la civilización. Lo apunté en una libretita que tengo junto a la cama, en el escritorio, dispuesto a desarrollarlo en cuanto tuviese un hueco libre.

El decir no es la clave, imaginad que aún no podemos negarnos, como animales, que tenemos que pelearnos por lo que queremos o poner muecas horribles. Imaginad que vivís en Carmona y queréis construir la casa de la foto y tu jefe quiere usar una masilla de inferior calidad. Le dices no. Y quizá te eche, pero claro, más tarde el edificio se caerá y tu jefe aprenderá a fiarse de su criterio la próxima vez que construyas algo en Carmona y podréis crear una ciudad-civilización super bonita.

Negarse es algo estupendo y deberíamos dejar de darle esa connotación negativa. Te dice el telediario: créase que no queremos el petróleo de Libia y tú dices NO. Y no necesitas ir a pegarte con el presidente y que te metan en la cárcel. O estás en una fiesta y un chico muy estúpido te propone que te acuestes con él, le dices NO y no tienes que soportar ruidos raros y acostarte con él si es el macho más dominante y se ha peleado con todos los otros machos y les ha vencido. Puedes pensar que es un violento e irte con el que perdió primero.

El no es genial. Deberíamos decirlo más: No. Suena bien.

Herguijuela de la Sierra

2011-03-18T12:16:00.007+01:00

Estoy escribiendo mi segundo relato para clase de Escritura Narrativa sobre Herguijuela de la Sierra, un pequeño pueblo de la sierra de Francia salmantina, haciendo frontera con Cáceres. Mi conexión con este lugar es completamente casual, busqué en Google: Augurios de muerte, y encontré un blog donde se explicaban los distintos augurios de muerte en esta región. Vi las webs de los distintos pueblos y ningún pueblo tenía un nombre suficientemente literario ni una web tan desarrollada como Herguijuela. Además, Herguijuela era el único pueblo de la comarca donde no gobernaba el PP, sino un partido independiente. Sólo tenía 300 habitantes así que era perfecto para desarrollar mi trama. En la web aparecían sonidos típicos del pueblo que servían para ambientarte en la historia, genial la canción típica de Oro.

Incluso Miguel de Unamuno le dedicó una poesía:

Erguijuela de la Sierra,
ay iglesuela en cuclillas,
abrigando a tus polluelos,
mientras le pasa la vida

En un rincón que se pierde
tras la verdura sencilla,
apretaditas las casas
para hacerse una fajina.

Erguijuela de la Sierra,
que al pasar vi por encima;
¡qué raíces me ha echado,
aquel vistazo deprisa!

Miguel de Unamuno: 28 de junio, 1928.
Así que ahora, de tanto pensar sobre el pueblo, buscar sus calles y monumentos y demás, me han entrado unas ganas terribles de ir. El próximo viaje programado será al este, a Segura de la Sierra en Semana Santa, pero tengo el norte y Herguijuela de la Sierra en la mente, claro que sí. No hay nada mejor que visitar un lugar del que has escrito bastante. En un futuro, espero que no muy lejano, veremos si podré decir como Unamuno ¡que raíces me ha echado, aquel vistazo deprisa! (pero un poquillo más lento).

http://www.herguijueladelasierra.com

Mi felicidad

2011-03-13T18:52:00.004+01:00

Sentía tu abrazo, tu aliento en la nuca. Recordé la última vez, aquella vez que pensé que eso se llamaba felicidad. Pensaba que los pájaros nos cantaban, que la temperatura no podía ser más agradable, que no parecía Febrero. Que todo el universo nos brindaba un homenaje.

Hoy, sin embargo, los truenos retumbaban mientras la lluvia empañaba los cristales. Los pájaros no osaban a desafiar a la tormenta. El termómetro bajaba. Sin embargo, la misma sensación embargó mi alma. Y comprendí. No era el contexto, eras tú. Tú eras el homenaje que me había brindado el universo.

Tú eras, eres, mi felicidad.

Gente mala

2011-03-09T23:53:00.004+01:00

Veía ayer el último episodio de la primera temporada de Dollhouse, serie que os recomiendo a todos, cuando la acción se trasladó al futuro, al año 2019. Era un mundo post-apocalíptico y lo que me llamó la atención fue la separación de la humanidad en dos grupos. Esta división en dos, que aparece muy bien señalizada en el episodio se corresponde enormemente con mis sueños apocalípticos, cuando siempre hablo de "la gente mala".

Así que decidí dedicar esta entrada a la gente mala. A esa otra mitad de la humanidad. Con el tiempo, he conocido otra gente que han soñado cosas similares, cuando han intentado explicar la sensación que tenían cuando veían a esas personas, de las que se escondían, siempre me he adelantado y he dicho: Gente mala. Y me han dicho: Sí, es la mejor forma de explicarlo.

Pero en realidad no se trata de gente mala en el sentido común del término, se trata de lo opuesto. Es como cuando ves una cucaracha. La acción instintiva es huir o eliminarla. Imaginad que las personas os parecen cucarachas, no la reconocéis como semejantes, son los otros, la gente mala. Hay que huir, esconderse, pero no quedarnos a la vista ya que nos harían daño, nos trasmitirían enfermedades, nos torturarían, destruirían todo lo que somos.

Con sólo pronunciar las palabras gente mala la desagradable sensación de mis sueños se apodera de mi, recuerdo a la gente mala que espero no se materialicen en el futuro. Por eso, anoche, cuando vi el episodio, y a la gente mala, llamada los carniceros por el otro grupo -los reales- pensé la gente mala, producto de nuestro mundo onírico común, merece un espacio en mi blog. Y aquí está, brindándole un homenaje al arquetipo, una entrada dedicada a la gente mala, por todos los que hemos soñado con ellos y hemos tenido que huir o escondernos.

La biblioteca de Don Quijote

2011-03-07T22:51:00.001+01:00

Práctica para clase de Escritura Narrativa:

Sus manos se posaron levemente sobre la pared desnuda. Acarició la cal, bajó y recorrió con suavidad la distancia que le separaba del suelo de loza. Parecía que siempre había estado allí. La pared, imponente, poderosa, se alzaba frente a él como un enemigo al que no podía vencer. Los libros se habían evaporado, también la estantería. La habitación parecía más pequeña. Don Quijote se llevó las manos a sus ojos, frotó pensando despertar de un mal sueño, pero todo seguía ahí. Así había sido por siempre y así seguiría hasta la eternidad, o eso pensó. Aún así él sabía que no era verdad, que los sentidos le engañaban, que algún brujo malvado había evaporado su bien más preciado. Desde luego era una venganza excelente, pensada por la más vituperable de las mentes. Digno de un demonio, tal vez el mismísimo diablo. Sin sus libros él no era nada. Leer le daba vida, leer le transformaba. El cura decía que al abrir una novela estábamos abriendo las puertas a Satanás, que el interior cobraba sentido conforme leíamos sus infames palabras. Pero no, Pedro se equivocaba. Es el libro el que nos da vida, el que nos hace existir, el que nos permite imaginar, pensar, ser más que animales, desterrar a Adán y Eva desnudos, sin discernimiento, antes de la caída. Nos hacía hombres.

Berenguela, la criada, observaba nerviosa al hidalgo. Parecía que iba a descubrir el engaño. Sus manos bajaban y subían por la pared. Tenía que aparentar normalidad. Limpiaba la habitación aunque ya estuviese limpia. El barbero, el cura y el bachiller le habían dicho que eso era lo mejor, que debía ayudar en el engaño. Ella, mujer de pocas luces, con una vida a su servicio, no había podido negarse. ¿Quién era ella, entre hombres, para oponerse? Su señor, aunque seguía siendo bueno y considerado, estaba lejos de sus cabales. Había dejado de ir a la Iglesia, se encerraba en ese cuarto con sus libros, y abandonaba el mundo. A veces le hablaba y ni siquiera respondía. Alguna noche se olvidaba de comer y las velas se consumían frente a sus novelas. Diabólico invento ese, ya lo dijo el cura, que hacía a un hombre tan bueno, tan considerado, olvidarse del mundo y darle la espalda a Dios. Los libros eran como la serpiente, que engañó a Adán y Eva y los hizo perderse el paraíso.

-¡Qué mundo ese! -exclamó Berenguela para sí-. Sin hambre, ni frío, ni preocupaciones, solo tirados tomando el fresco. Quién pudiera no pensar, y parir sin dolor, como los animales, con todo hecho, sin preocuparte. Cinco hijas que habían parido mis caderas, cinco hijas, que se dice pronto, y ningún varón, y ves tú que porvenir, limpiar como yo, de la mañana a la noche, día y día de la semana. Y descansar en las misas, y vuelta otra vez. No, sin serpiente, sin libros, nada de eso habría pasado. Dios estaría contento y viviríamos felices.

Don Quijote se volvió hacia la criada:

-¿No estaba aquí, en esta pared, mi preciosa estantería?

La pregunta le sorprendió. Se giró sobresaltada. No pensaba que tendría que mentir directamente. Nunca lo había hecho y esperaba no tener que hacerlo. Hermegilda, su cuñada, le contó que don Pedro Pérez, el sacerdote, le puso diez rosarios de penitencia por mentir a su señor. No tenía tiempo para rezar tanto.

-¡Berenguela! -repitió.

-Perdón, señor, estaba en mis cosas -tartamudeó.

-Digo que si no estaba aquí mi estantería.

-No señor, ahí nunca hubo nada. La pared de descansar, le llamabas, ¿recuerdas? -improvisó.

Don Quijote se volvió hacía la pared, la pared de descansar, que estupidez, pensó, quién podría ponerle ese nombre a un trozo vacío, a la nada. La nada no era descansar, era la aniquilación, la muerte, el tormento. No había nada bueno en la nada, en esa pared vacía, podía percibirlo. La cal, la loza, el engaño. No le gustaba esa pared, ese muro que de pronto se había materializado. Que siempre había estado allí, para descansar, según Berenguela, descansar de las cosas, de la vida, era un muro de la muerte. Un muro blanco, una pared que se reía del luto y las costumbres. Ni un cuadro, un marco, un mueble, nada que conllevara una historia, un relato, que trajese la vida.

La criada, intentando no hacer no ruido, decidió retirarse. Iría a hacer la cena o el almuerzo, lo que tocara, pero debía quitarse de la vista de su señor no sea que la importunase con más preguntas. Parecía que los libros le habían sorbido el seso y se había creído su mentira. ¡La pared de descansar, qué estupidez! ¿Qué hacían los ricos sino descansar todo el día? ¿Para qué querría una pared de descansar? ¿De qué iba a descansar? ¿De comer, de dormir, de leer? En sus buenos tiempos el señor no le habría creído y le habría echado a la calle. Pero no, estaba bien claro que los tiempos habían cambiado, que, como decía el señor cura, con la imprenta había venido el diablo.

Aldonza Lorenzo, natural del Toboso y antaño conocida como Dulcinea, había decidido que había visto suficiente mundo y que ya podía descansar con su marido y abandonar los avatares del viaje. La fortuna que encontró Don Quijote en una cueva misteriosa le había permitido peregrinar a Jerusalén, a Roma, a Santiago y hasta a La Meca, por si acaso. Estaba cansada. Llevaba unos meses soñando con el sol manchego, con el queso, con la silla en el patio y el libro en las manos. Su marido le había enseñado a leer, al principio no prestó mucha atención, aprendió para complacerlo. Después en el viaje había descubierto la utilidad de la palabra escrita. Abría puertas y te convertía en alguien aunque no lo fueras. Una mujer que sabía leer y escribir estaba a otro nivel. Los delincuentes pensaban que no podían engañarla y en los mercados conseguía mejores regateos con sólo sacar un pergamino y garabatear algo. Hacía tiempo, sin embargo, que la idea de leer otras aventuras le empezaba a sonar cada vez mejor, viajar sin incomodidades, con un catre limpio y puchero en la mesa, como hacía su marido, ya mayor para volver a las aventuras que culminaron en su matrimonio. Así que ahí estaba, otra vez, en su casa. Dispuesta a compartir con Don Quijote y los libros el resto de los días de su vida. Con la cama hecha y el pan en la mesa. En casa pero viajando por más realidades de las que le permitiría su ya exigua fortuna.

Entró en la casa dispuesta a dar una sorpresa a su marido que no le esperaba hasta dentro de unos años. Había decidido no avisar, por sí se arrepentía poder escapar y volver al polvo del camino. Imaginó que Don Quijote estaría en la biblioteca, como siempre, y no se equivocó. La imagen le impactó. Su marido estaba mayor, bastante más de lo que recordaba. Su figura, alta y enjuta, se hallaba encorvada, frente a una pared recién encalada, justo donde antes estaba la estantería. Sus manos pasaban una y otra vez por la pared. La habitación parecía más pequeña, parecía que el muro había sido levantado frente a la librería y Don Quijote se estaba arrepintiendo de haber dado la orden. Sin duda, el cura, el barbero y el bachiller habían hecho de las suyas y le habían comido la cabeza, en lugar de dejarle vivir tranquilo sus últimos días. Se acercó sigilosamente a su marido y posó su mano sobre su hombro, con suavidad para no asustarlo. Estaba confuso, le abrazó como a un niño pequeño, ese niño que ya no podría tener. Le acarició el pelo y le susurró:

-Pero, cariño, ¿por qué has tapiado la librería? ¿qué ha pasado?

-¿Tapiado? -preguntó confuso-. Berenguela me dijo que siempre había estado allí.

-Un momento, amor mío -le pidió doña Aldonza.

A los pocos minutos volvió con un pico y se lanzó contra la pared. Don Quijote la miró embelesado, su Dulcinea era un San Jorge luchando contra el dragón. Era bella, más que bella, bellísima, llevaba un vestido caro y se estaba llenando de polvo y esquirlas. Tenía fuerza, reducto de sus años de labradora. El conjunto era espectacular. Nadie podía ser tan femenina tirando una pared, era una diosa, una elegida por la Fortuna. Don Quijote sonrió con orgullo. Había dejado sus viajes, sus aventuras, para volver y salvarle, como si fuese una doncella en un torreón. Dulcinea podría ser un caballero, como él fue cuando la conoció. Era la Juana de Arco manchega.

La pared se desmoronó. Detrás, como siempre, estaban los libros, llenos de polvo pero sanos y salvos. Don Quijote abrazó a doña Aldonza. Lo habían conseguido, habían vencido a la muerte, habían llegado a la vida, a la fuente de la eterna juventud.

Un atisbo de lucidez recorrió la frente de Don Quijote. Berenguela, ella había estado detrás de todo. Ella le había dicho que esa pared era la pared de descansar. ¡Mentir a su señor! ¿Cuándo se había visto tamaña insolencia? Él, que le había dado comida y techo desde que era una niña, que había pagado la dote de sus hijas, que le trataba más como una hija que como una criada. ¡Cómo se había atrevido!

-¡Berenguela! -bramó-. ¡Berenguela!.

La criada acudió asustada. El panorama era desolador. La habitación estaba llena de polvo y apenas pudo distinguir dos figuras. ¿Sería acaso el Diablo? ¿Le habría vendido su alma Don Quijote por poder volver a leer sus libros? Se acercó más, no, no era el Diablo, era doña Aldonza, tal vez algo peor. Nunca le había caído bien. Había llegado, se había casado y se había llevado la fortuna de su marido, y nadie había sabido nada, hasta hoy. Nadie comentaba pero todos sabían. Don Quijote actuaba como si nunca hubiese estado allí. Había sido una locura. Y ahora, de pronto, allí estaba sudorosa, sucia, y con un pico en la mano. Sin duda, era maligna.

-¡Berenguela! -repitió su señor-. ¡Berenguela, ven aquí! ¿Puedes explicarme esto?

-Yo... no sé... -farfulló- Bueno... el cura me dijo... y yo... yo... no pude negarme. Lo siento señor, lo siento.

Berenguela se lanzó llorando a los pies de su señor. Esperaba que eso nunca hubiese ocurrido. Don Quijote la miraba impasible. Engañarle a él, en su propia casa, sería la última vez.

-Berenguela, recoge tus cosas y vete a la calle. Ya no tienes nada que ver conmigo.

Berenguela, llorando, se recostó en el camino. No tenía nada, pensó. Aldonza tenía su dinero, Don Quijote sus libros, don Pedro su Iglesia y la obediencia, pero ¿y ella? ¿qué era ella? Ella no era nada, no existía. Poco después, casi sin darse cuenta, Berenguela se había diluido en el camino.

Historias de tren

2011-03-06T22:07:00.004+01:00

Venía yo tan feliz en mi tren, tras mis queridos carnavales, leyendo un libro bastante entretenido aunque de dudosa calidad literaria, cuando escuché al chico que estaba sentado detrás mía hablar sobre poligamia y libros religiosos. Los que me conocéis sabéis que no puedo evitar enterarme de las conversaciones ajenas por muy concentrado que esté haciendo cualquier cosa. Me iban llegando ideas sueltas, de cosas como misión, Utah, Biblia, "la gente en Cádiz no es como la de Sevilla, en Cádiz somos de otra forma, más abiertos". Esa última idea me sorprendió, ¿estaba diciendo de verdad aquel fanático religioso que era bueno ser abierto de mente? Así que cerré mi pseudo best-seller, que en realidad no era mío, y me puse a escuchar el resto del viaje la conversación entre los dos.

Resulta que eran mormones. El chico era muy alto, cercano a los dos metros, guapete, llevaba vaqueros y una sudadera de rayas, parecía completamente una persona normal. Hablaba todo el tiempo y la chica de su lado le asentía. Ella era muy muy pija. El chico le contaba sus aventuras en las misiones mormonas, con un matrimonio de Utah que habían rehabilitado una mansión en un pequeño pueblo del interior. Estuve más de una hora escuchándoles y no se desvío del tema religioso ni cinco segundos. Decía que era feliz en las misiones y que sólo podían leer cuatro libros, ningún libro más, también comentaba que había partes de la Biblia que tenían vetadas, que no se la había leído entera. La chica le preguntaba, curiosa, aunque al final resultó que también era mormona, y el chico decía que eran libros especiales para ayudarles en la espiritualidad, que el espíritu era lo único importante y que todas las restricciones que tenían en la misión, que eran muchas, estaban muy bien, porque así su espiritualidad se veía fortalecida y no perdía el tiempo leyendo cosas que no iban a ayudarle, por ese mismo motivo era bueno que le restringieran el acceso a la Biblia. Hay cosas para las que no estaba aún preparado.

He hablado de ello muchas veces pero me sorprende muchísimo esa capacidad de la gente de dejarse llevar de esa manera tan notable. Te decimos que leer, sólo cuatro libros, te decimos que creer, ni siquiera puedes leer entero el fundamento de tu vida, la Biblia y estás contento porque te están dado lo que necesitas, que te hacen un favor porque no necesitas pensar. Para mí eso es el horror absoluto. Ojalá la personalidad, el criterio y la mentalidad crítica se instauraran de pronto en la humanidad y no os pueda contar nunca más estas historias de tren.

La prevalencia de tus fuentes

2011-03-01T10:44:00.003+01:00

Llevo muchos años pensando en esto y nunca se me había ocurrido escribir sobre ello, pero bueno, siempre hay una primera vez. Me gusta pensar sobre nuestros comportamientos absurdos, aquellos que no se rigen por el sentido común pero que nadie es capaz de evitar. Lo que ocurre con tus fuentes es algo parecido. Nos identificamos con nuestras fuentes, no estoy hablando únicamente del marco periodístico sino del general, a toda costa, porque son nuestras. Por poner un ejemplo, estás viajando en el autobús y tienes delante una maruja que dice que ha visto en la tele que Zapatero ha tenido una reunión con Gadafi para ofrecerle asilo político (con vocabulario de maruja, claro está). Llegas a donde fueras y un amigo tuyo de toda confianza te dice que Gadafi ha tenido una reunión con Chávez para que le ofrezca asilo político. Tú dices que no, que te han dicho que ha sido Zapatero. Defiendes tu información. No te paras a pensar que la persona que te lo ha dicho, o la que has oído, es una persona con las mismas limitaciones, o quizá más, que tu interlocutor. Te han dicho que han visto a L liándose con E. Si viene la mejor amiga de E y te dice que está absolutamente seguro que es mentira, tú no le crees, aunque tu información haya llegado por una vía mucho más lejana.

Es un acto reflejo, la primera información que nos llega la sentimos como propia, y si las demás están en conflicto con esos conceptos que hemos interiorizado nos defendemos e intentamos expulsarla. "Pues a mi me han dicho qué". Desde que pensé esto por primera vez intento pararme a pensar y descubrir de donde vino la fuente original y si merece más crédito que la nueva, que feo eso de llamar crédito a la credibilidad, aunque fuese su significado original, actualmente está totalmente pervertido, que horror.

Supongo que cuando ejerza, con eso de contrastar las informaciones, si me dejan, me acostumbraré más a hacerlo con toda información que llegue a mis oídos sea cuál sea su temática y su origen. Mientras siempre puedo creer en la información que me parezca más interesante en lugar de en la primera.

Racismo andaluz

2011-02-28T18:50:00.002+01:00

Hoy es el Día de Andalucía. No estoy especialmente orgulloso de ser andaluz, tampoco especialmente avergonzado. Nací aquí y aquí vivo. Andalucía tiene muchas cosas que me gustan bastante y otras que me disgustan. Hay vida más allá de los tópicos.

Los andaluces, en general, son-somos gente muy orgullosa de lo que somos, demasiado, tal vez. Parte de la culpa la tiene el sistema educativo y las actividades que hacemos en el colegio los Días de Andalucía, dignas del sistema napoleónico. Pero no siempre las actividades ultra nacionalistas consiguen su objetivo, y fue un día como hoy, día de Andalucía, en el que yo, en el colegio, sentí vergüenza de ser andaluz y de que Blas Infante fuera el padre de nuestra patria.

Yo siempre he estudiado en centros públicos y el derroche de la Administración ese día siempre fue importante, incluso venían monitores de música a enseñarnos a cantar el himno de forma diferente para que la celebración quedará estupenda. En una de esas actividades que copaban los días anteriores a la celebración del Día de Andalucía nos dieron unas viñetas en la que se explicaba la letra del himno andaluz para que los coloreáramos. Hubo una estrofa, que nunca había entendido bien, que me sorprendió. La segunda estrofa:

Los andaluces queremos
volver a ser lo que fuimos
hombres de luz, que a los hombres,
alma de hombres les dimos

El dibujo fue totalmente esclarecedor. Se trataba de la conquista de América. Nosotros, los andaluces, eramos los hombres de luz que dimos alma de hombres a los salvajes americanos, llevándoles el cristianismo. En ese momento de mi infancia yo creía en Dios y en el catolicismo, pero la letra me pareció una completa salvajada. Llamar dar alma a los hombres al saqueo y la exterminación de poblaciones y culturas es un eufemismo bastante erróneo, al menos ese fue mi infantil parecer.

Sé que la Asamblea de Ronda eligió este himno en el año 1918, donde aún no se tenía consciencia del genocidio perpretado por los andaluces en América, pero no así cuando se aprobaron los Estatutos en la democracia. Para mí, es una completa vergüenza que a día de hoy se mantenga esa estrofa, que expone, al más puro estilo medieval, pese a ser un himno del siglo XX, que si no eres católico no tienes dignidad como hombre, pues no posees ni alma. No me siento orgulloso de tener un himno que proclama que la conquista de América se realizó por motivos humanitarios y que destierra la humanidad de los pueblos aborígenes.

Hemos hecho mucho daño y debemos mucho a Iberoamérica. Nuestro sentido de la responsabilidad histórica debería conllevar la exterminación de esa segunda estrofa, que desde luego no casa con el resto del himno. No puedes decir que el pueblo andaluz quiere la paz mientras glorificas una gran operación de conquista.

Así que yo, como andaluz, abogo hoy, por un himno sin connotaciones racistas ni religiosas, un himno que demuestre que Andalucía es plural, que el crisol de civilizaciones y culturas que aquí encontraron su hogar ha construido algo más que racismo, flamenco, toros y Semana Santa. Que nos ha permitido aprender de nuestros errores, y desde luego, a no cantar orgullosos al genocidio.

Pagar por el periódico está desfasado

2011-02-24T10:36:00.004+01:00

Decía ayer Sylvie Kauffman que para que el periodismo saliese de la crisis hacía falta que pagásemos por la información, que por qué ibamos al Starbucks y pagabamos por un café y no ibamos a pagar una información con los costes que supone.

Yo creo que la respuesta es bien simple, no hay costumbre, pon un periódico o una revista a su precio real y no te lo comprará nadie. No estamos hablando de una novela que siempre tendrá validez, si tardas un día en leer ya no vale. ¿Quien va a pagar siete o diez euros por un periódico? A mi, desde luego, no se me ocurriría. Estamos inmersos en una crisis económica, no me explico cómo a alguien se le puede ocurrir que la solución para que su negocio personal salga es que la gente pague más, claro, es evidente para ellos, pero la gente también tiene esa situación de crisis.

Las nuevas generaciones no compramos periódicos, ¿para qué pagar por algo que está gratis en Internet? ¿Pensáis acaso que nos sobra el dinero? Cuando estudias historia del periodismo ves que se vende más cuando es más barato, eso es lo que le interesa a la gente. No puedes cambiar la dinámica histórica porque a ti te venga mejor. Si de pronto los periódicos subieran a siete o diez euros simplemente nadie compraría periódicos. Ya nos contaría alguien en twitter que ha pasado.

Pagar más por el periódico no traerá la salvación de la prensa sino su absoluta destrucción.

DVDs de Semana Santa

2011-02-22T18:13:00.003+01:00

En Sevilla los periódicos suelen regalar DVDs de procesiones de Semana Santa. Es todo un éxito y hace subir la tirada de los mismos. Y yo me planteo, ¿de qué sirve tener DVDs de Semana Santa? Pongámonos en situación, típica casa clasista sevillana, de patillas y manzanilla. Domingo por la mañana, tras llegar de misa en la Macarena el padre se dirige a la familia y anuncia con satisfacción:

-Hoy, queridos, estamos de suerte. Gracias al Diario de Sevilla, el ABC y El Correo de Andalucía podemos pasarnos la mañana de este caluroso mes de septiembre viendo las cofradías del Gran Poder, la Macarena y la Esperanza de Triana.

Y dirán: -Guapa, guapa y guapa.

No, en serio, puedo llegar a entender, aunque me cuesta mucho, que alguien pueda encontrar entretenimiento en ver pasear a una estatua y unos encapuchados con velas días y días y más días por la calle. Te socializas, te sientes parte del grupo y todo eso, aunque bueno después te piden que guardes silencio y demás. Pero bueno, te da la brisa en la cara, que en Sevilla además hace un tiempo excelente en Semana Santa, te encuentras con gente que hace tiempo que no ves y comes pipas y pirulíes. Si eres rico te alquilas una silla de madera súper incómoda y todos tus amigos pueden ver lo adinerado e importante que eres, algo que en Sevilla es esencial, la base misma de su actividad social.

Pero que llegues a tu casa y te pongas a verlo, a ver pasar encapuchados con cirios, horas y horas, para que su Dios le regale cosas como quien va al mercadillo y pide un descuento, ver la imaginería, (que por cierto odio la imagenería barroca española, anda que no es fea, recuerdo que me entró en selectividad y fui corriendito a hacer la otra opción), como pasa ante tus ojos, balanceándose, sin ninguna credibilidad, mientras ves a mujeres llorar mientras dicen parece que está andando (y resulta que es el Santo Entierro y está dentro de una urna), que no, que no lo entiendo.

Si hay una fiesta, religiosa o no, aburrida en este país, esa es la Semana Santa. Aburrida y tétrica, todo hay que decirlo, que después dirán los curas que hay violencia en la televisión pero al menos no se idolatra la tortura. Y después vienen las vírgenes que son todas iguales, y tienen nombres que ni las monjas de Almódovar en Entre Tinieblas, Angustias, Lágrimas, Tristeza, El Mayor Dolor, ¡¡Regla!!!!, Cabeza, Soledad... y ahora se pelean por cuál es más guapa, ¡y están todas llorando!

-Pues la Virgen del Mayor Dolor es mucho más bella que la Virgen de las Lágrimas.

-Pues la Virgen de las Lágrimas concede más milagros y tiene la cara más fina.

Y las dos están llorando y con una cara de extreñidas que piensas como podéis estar discutiendo eso, pero si se le acaba de morir su hijo. Acabas religioso y todo. Ponte en situación. Te vas al tanatorio y hay dos madres lesbianas la Angus y la Sole, a las que se le ha muerto su hijo, que había sido concebido por obra y gracia de Dios para acabar con la discriminación y el capitalismo, y en esa tesitura te pones a discutir a ver quien es más guapa. Y la Angus y la Sole llorando por su hijo muerto. Y tú dices pues el vestido de flores de la Sole es mucho más bonito que el de la Angus, y claro si yo fuera la Angus te metía un puñetazo, pero han sido elegidas por Dios y tienen respeto a los verdugos de su hijo.

Por Dios, que son estatuas, imaginería barroca, horror. Siguiendo esta regla la próxima vez que vea un consolador voy a ponerme a llorar por su gran belleza y semejanza con el atributo que representa.

En fin, que la Semana Santa me parece ridícula, así como la forma de vivirla en esta ciudad que me acoge. Y que la gente de verdad compre un periódico para ver un DVD de procesiones ya me resulta inexplicable. Si Jesucristo levantase la cabeza seguro que estaría haciendo cola en el kiosko.

Sobre avisar con antelación, por favor

2011-02-21T11:28:00.003+01:00

No soy un chico de sorpresas. Soy muy planificador. Me gusta que tenerlo todo atado y bajo control. Se supone que es una de las características de Tauro, no sé si será por eso pero sin duda soy así. No me gustan nada los imprevistos de última hora, siempre tengo que tener un plan. El plan puede ser no hay plan, eso lo admito, pero tener un plan establecido y variarlo no. Odio tener que cambiar mis planificaciones.

Por ejemplo, si te apetece venir a comer a mi casa me lo dices. A mí me parecerá estupendo, prepararé algo muy sabroso y todos seremos felices. Sin embargo, si te cuelas por sorpresa y no hay forma de que te vayas y acabo en la tesitura de tener que hacer de comer o echarte directamente me agobio. Me agobio porque tengo que saltarme todas mis planificaciones, igual es descongelado una chuleta, y claro somos dos personas no podemos comer de una chuleta, y después iba a dormir la siesta e ir al Mercadona a comprar pan de molde por ejemplo. Y ahora tengo que reestructurar mi día y eso me desconcierta y me desestabiliza.

Por poner otro ejemplo, en mi primer fin de semana en Sevilla mi novio vino a darme una sorpresa, me había dicho que no iba a venir así que salí a entretenerme con un plan de no hay plan. Nos encontramos con una manifestación contra el desalojo del centro cultural okupado Casas Viejas y nos unimos. Acabamos en un concierto dentro del centro cultural, bebimos y nuestros nuevos amigos tuvieron que irse a las doce y algo a Dos Hermanas. A mi no me apetecía irme a mi nueva casa solitaria y acompañé a mi amiga a su casa y estuve un par de horas allí. Llegué y mi novio llegaba toda la tarde esperando, ya eran las dos, a que yo llegara para dar una sorpresa. Claro, si me hubiese avisado yo habría estado allí y no hubiese llegado tan tarde. Si mi plan no hay plan se hubiese desarrollado de otra manera me habría quedado toda la noche. Y el pobre se habría llevado una tarde y una noche. Hasta yo sufro de pensarlo.

Así que por favor, avísenme con un poco de antelación para que pueda reestructurar mis planes y no entre en innecesarios agobios.